Ela

Ela tem uma bagunça enorme no peito e uma paz ainda maior no olhar. Ela é assim, um poço de paz em um oceano de caos.

A menina apressa os dias para ser vista como Mulher,
e quando então isto acontece
ela quer que voltem os dias
para tornar a ser menina...

" A natureza irresistível da verdade é tal que tudo que ela pede, e tudo o que, é a liberdade de aparecer".

“Sei que ela pode ser mil, mas não existe outra igual.”

Ela é discreta e cultua bons livros. E ama os animais, está ligado eu sou o bicho...

Ela lia muito, e quando contava uma história nunca sabia ao certo onde a teria lido, às vezes não sabia sequer se a tinha vivido e não lido.

Jamais essa mulher nascerá. Só de uma rede de laços se pode nascer. Ela continuará a ser semente abortada, poder por empregar, alma e coração secos. Ela há-de envelhecer funebremente, entregue à vaidade das suas capturas.
Tu não podes atribuir nada a ti próprio. Não és cofre nenhum. És o nó da diversidade. O templo, também é sentido das pedras.

E ela abria-me os braços. E eu ficava.

Disse que não deveria deixar nada e nem ninguém controlá-la, só ela mesma. Comentou que por nada neste mundo ela poderia vender a sua liberdade, e a fez aprender uma importantíssima lição: deveria ter um caso de amor consigo mesma, antes de ter um grande amor fora dela.

Ele fechou os olhos, ela fechou os olhos. Ficaram rodando, olhos fechados. Muito tempo, rodando ali sem parar. Ele disse: ― Eu não vou me esquecer de você. Ela disse: ― Nem eu.

Ele gostava tanto quando ela passava as mãos nos cabelos da nuca dele, aqueles meio crespos, e dizia bobo, você não passa de um menino bobo.

Ela sorria modesta, mais sarcástica do que lisonjeada.

Nem pena do mundo, eu consigo mais sentir. Minha pureza era linda, Zé, mas ninguém entendia ela, ninguém acolhia ela.

Ele escolheu uma mulher que não faz mal a uma mosca. Deve ser por isso que ela não consegue matar meu zumbido dentro da sua cabeça.

Se uma mulher deseja ser valorizada como pessoa
ela precisa fazer mais do que se esforçar
para parecer um belo pedaço de carne.

Incerta é a vida e tudo o que ela comporta.

Ela sentia algum ódio, mas não dizia nada, toda madura repetindo isso-passa-questão-de-tempo-tudo-bem.

"E quando ela está nos meus braços; As tristezas parecem banais; O meu coração aos pedaços; Se remenda prum número a mais"

A sua história não é nem melhor nem pior do que a de ninguém que está aqui. Ela só é a sua história.

Ela é estranha. Tem olhos hipnóticos. E a gente sente que ela não espera mais nada de nada nem de ninguém.