E mais Facil Quebrar um Atomo que um Preconceito

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimos. O amor romântico, portanto, é um caminho de desilusão. Só o não é quando a desilusão, aceite desde o princípio, decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente, nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.

Transportai um punhado de terra todos os dias e fareis uma montanha.

A amizade é uma predisposição recíproca que torna dois seres igualmente ciosos da felicidade um do outro.

Acredite em si e chegará um dia em que os outros não terão outra escolha senão acreditar com você.

Se um homem não descobriu nada pelo qual morreria, não está pronto para viver.

Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer, é porque um dos dois é burro.

Quem sabe um dia

Quem sabe um dia
Quem sabe um seremos
Quem sabe um viveremos
Quem sabe um morreremos!

Quem é que
Quem é macho
Quem é fêmea
Quem é humano, apenas!

Sabe amar
Sabe de mim e de si
Sabe de nós
Sabe ser um!

Um dia
Um mês
Um ano
Um(a) vida!

Nós somos aquilo que fazemos repetidamente. Excelência, então, não é um modo de agir, mas um hábito.

Quem quiser vencer na vida deve fazer como os seus sábios: mesmo com a alma partida, ter um sorriso nos lábios.

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

Ninguém é igual a ninguém. Todo o ser humano é um estranho ímpar.

Sem a música a vida seria um erro.

O que é um amigo? Uma única alma habitando dois corpos.

Só se pode alcançar um grande êxito quando nos mantemos fiéis a nós mesmos.

A religião do futuro será cósmica e transcenderá um Deus pessoal, evitando os dogmas e a teologia.

O descontentamento é o primeiro passo na evolução de um homem ou de uma nação.

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

O livro é um mestre que fala, mas que não responde.

É um péssimo cozinheiro aquele que não pode lamber os próprios dedos.

Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele!