Discreto Amor

O amor é uma arte que nunca se aprende e sempre se sabe.

O amor e a amizade excluem-se mutuamente.

Drão

Drão,
O amor da gente como um grão
Uma semente de ilusão
Tem que morrer pra germinar
Plantar n'algum lugar
Ressuscitar no chão
Nossa semeadura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminhadura
Dura caminhada
Pela estrada escura

Drão,
Não pense na separação
Não despedace o coração
O verdadeiro amor é vão
Estende-se infinito
Imenso monolito
Nossa arquitetura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminha dura
Cama de tatame
Pela vida afora

Drão,
Os meninos são todos sãos
Os pecados são todos meus
Deus sabe a minha confissão
Não há o que perdoar
Por isso mesmo é que há
De haver mais compaixão
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Se o amor é como um grão
Morre, nasce trigo
Vive, morre pão
Drão.

A fechadura do erro mantém fechada a porta: abre-a com a chave do amor.

A vaidade, grande inimiga do egoísmo, pode dar origem a todos os efeitos do amor ao próximo.

Se o amor cabe numa só flor, então é infinito.

O amor é um grande mestre, ensina de uma só vez.

O amor ensina-nos todas as virtudes.

Perdido é todo o tempo que em amor não se gasta.

O ciúme é o germe do ódio no amor; mata-o às vezes, fere-o sempre.

O amor é o esforço do homem para se contentar com uma única mulher.

O amor acrescenta-nos com o que amarmos. O ódio diminui-nos. Se amares o universo, serás do tamanho dele. Mas quanto mais odiares, mais ficas apenas do teu. Porque odeias tanto? Compra uma tabuada. E aprende a fazer contas.

Todo o amor deriva do ato de ver: o amor inteligível do ato de ver inteligivelmente; o sensível do ato de ver sensivelmente.

O amor só é conhecido por aquele que irremediavelmente persiste no amor.

O talento desenvolve-se no amor que pomos no que fazemos. Talvez até a essência da arte seja o amor pelo que se faz, o amor pelo próprio trabalho.

A felicidade é no amor um estado anormal.

Nada há de mais sujo do que o amor-próprio.

Em duas ocasiões as mulheres não sabem o que dizer: no início e no fim de um amor.

À força de falarmos de amor, apaixonamo-nos.

Não é o gênio, nem a glória, nem o amor que medem a elevação da alma: é a bondade.