Discreto Amor

Deus, para a felicidade do homem, inventou a fé e o amor. O Diabo, invejoso, fez o homem confundir fé com religião e amor com casamento.

Tão bom morrer de amor! E continuar vivendo...

Aquilo que se faz por amor está sempre além do bem e do mal.

As mais lindas palavras de amor são ditas no silêncio de um olhar.

O verdadeiro amor nunca se desgasta. Quanto mais se dá mais se tem.

A distância faz ao amor aquilo que o vento faz ao fogo: apaga o pequeno, inflama o grande.

Há sempre alguma loucura no amor. Mas há sempre um pouco de razão na loucura.

Se o amor é fantasia, eu me encontro ultimamente em pleno carnaval.

Amor é síntese

Por favor, não me analise
Não fique procurando
cada ponto fraco meu
Se ninguém resiste a uma análise
profunda, quanto mais eu!
Ciumenta, exigente, insegura, carente
toda cheia de marcas que a vida deixou:
Veja em cada exigência
um grito de carência,
um pedido de amor!

Amor, amor é síntese,
uma integração de dados:
não há que tirar nem pôr.
Não me corte em fatias,
(ninguém abraça um pedaço),
me envolva todo em seus braços
E eu serei perfeita, amor!

O amor não se vê com os olhos, mas com o coração.

Deve-se temer mais o amor de uma mulher do que o ódio de um homem.

Amai, porque nada melhor para a saúde que um amor correspondido.

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

Não há ninguém, mesmo sem cultura, que não se torne poeta quando o amor toma conta dele.

A medida do amor é amar sem medida.

Amar não é aceitar tudo. Aliás: onde tudo é aceito, desconfio que há falta de amor.

É um amor pobre aquele que se pode medir.

O amor calcula as horas por meses, e os dias por anos; e cada pequena ausência é uma eternidade.

O amor é como a criança: deseja tudo o que vê.

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimos. O amor romântico, portanto, é um caminho de desilusão. Só o não é quando a desilusão, aceite desde o princípio, decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente, nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.