Diário
É quando tenho que provar pra mim que a minha vida foi boa que me arrependo de não ter escrito um querido diário.
Quando você consegue travar um diálogo mudo com o universo, todo seu ser entra em comunhão com as existências que te cercam e você se adentra numa dimensão inexplicável para a maioria das pessoas do seu convívio. Não tem palavras que possam traduzir essa dimensão mística de uma existência que ultrapassa tempo e espaço.
E você se vê entre passado e futuro numa fração de segundos sentindo todas as emoções que estão ali, ao alcance do coração.
Você se absorve em lágrimas nunca roladas na face.
Em palavras de amor nunca ditas ao ouvido.
Você só absorve, e chora, porque você é pequeno demais para reter tanto amor não correspondido, tanta frustração não curada, tanta mágoa não perdoada, tanta vida não protegida....
Então, você só chora. Porque ninguém te compreenderia se dissesse.
Então você só chora, até que passe esse momento de sensibilidade absurda e você volte à sua realidade e percebe que nada mudou do lado de fora, mas, por dentro, você se acalma dessa tempestade mística que se chama vida.
Uma flor não é imortal. Normal!
Tudo neste mundo também está no mesmo caminho, pois tudo que é vivo, está fadado a morrer. Prolonga-se os momentos, preservando o ser...
"O que penso, torna-se quem Sou".
Segundo Frued, o que sentimentos e fantasiamos, sentidas / imaginadas repetidamente, desperta-se ao consciente.
"Canção de Primavera"
Ouço os pássaros cantando,
Chamando a primavera.
Que alegria, que encanto
Vê-los sempre pela janela.
Fazem ninhos e ninhadas,
Espalham flores nas estradas
Criando no caminho uma canção,
Dando boas vindas à nova estação.
É chegada a hora de colorir,
Trazer perfume a quem amamos,
Fazer sorrir.
Abraçar as mãos, unir.
Desabrocham-se margaridas,
Deixa-nos vermos o encanto das pétalas.
Traz beleza querida,
Mostre a sua essência nesta terra.
O vento grita pesado;
Primavera, primavera,
Tu és no ano a esperada,
E mais bela.
Leva a amargura embora.
Traz doçura ao coração, renova.
Exala perfume, cria novas histórias.
Assim como desabrocham as flores,
Nasce uma página nova.
Rabiscos
Vou pintando a estrada,
Colorindo a jornada
Nesta tarde ensolarada,
Rumo ao sonho meu.
Perdida em tantas pedras,
Pingos de folhas aquarelas
E gramas amarelas,
Rabiscando o futuro seu.
Um futuro paisagem.
Nosso amor como folhagem
Renascendo a cada dia
Um sorriso teu.
Vou lembrar do Sol,
Que meu peito aqueceu.
Lembrarei-me da nuvem,
Que meu nome você escreveu.
Lindo foi o dia
Que você apareceu.
Meu mundo escuro; morreu,
E a felicidade reviveu.
Lindo são teus olhos
Quando brilham para mim.
O seu afago
Que me deixa assim.
Oh pássaro divino,
Faz morada em meu jardim!
Traga flores e jasmins
E encanta teu ninho, por fim.
Traga a essência da lua
Ao anoitecer.
Comunique às estrelas...
Eu quero você.
"
É certo que as quatro estações passarão por suas vidas lançando sementes de hereditariedade no tempo."
Kate Salomão -
O diário de Évora - A guardiã do tempo.
Todos os dias vejo pessoas que acreditam no próprio potencial, investem em si mesmas, e acreditam ser coisas que na verdade não são.
E todos os dias, vejo pessoas que são aquilo que acreditam que nunca poderão ser.
E o mundo não se encarrega de dizer o quanto elas são incríveis.
Ele apenas as põe para baixo, e as faz acreditar que não são suficientes.
Te observei te desejei e ainda sim te perdi por que estava perdido em mim, tentei por muitas vezes e ainda sim não foram suficientes, me ignorou, me amou e me perdeu.
Nos perdermos por tantas vezes e nos ligamos de tantas outras como tudo isso não tem sentindo não tem significado mais tem algo que existe de formas diferentes mais de maneiras iguais. O amor quando chega e se instalâ será sempre amor, afinal ele não aprendeu a transmitir algo diferente daquilo que não seja a natureza dele coligamos tantos outros sentimentos ao amor que quando nos deparamos estamos em uma coesão para a vida perfeita.
Nada estará para além daquilo que está em nós.
Somos novos seres a cada novo dia, e se o amor também não se fizer novo, se apenas gasto o do dia anterior, uma hora acaba naqueles que diariamente são novos seres.
CANETA E PAPEL
Quando nascemos ganhamos uma caneta e folhas de papel em branco para que formemos nosso livro da vida. As primeiras escritas imprecisas e por linhas tortas sem significados e destino. Elas começarão a ganhar segurança, com o passar dos anos, com escritas mais bem elaboradas sob a orientação de nossos pais, daqueles que nos amam, dos amigos e com a Fé Divina. Ao longo dos anos a caneta poderá falhar... ganharemos bônus: folhas adicionais e tinta para recarga, para iniciarmos um romance, um trabalho, um desafio ou tudo novo, o novo, novo. Sigamos firmes na escrita de sonhos, aventuras, decepções, desavenças, felicidades, tristezas, provações, choros, sorrisos e tudo mais que a força de nossas mãos conseguir escrever e desenhar. Quando menos esperarmos, num piscar de olhos, perceberemos a tinta fraca, as letras trêmulas, mas escreveremos a nossa história até o final da carga tinteiro e ao fechar do livro; e, na capa, com os dizeres que você quiser ser lembrado... #thisisourlife #wewriteit
Se não participar dos detalhes você não constrói uma história. Não precisa ser perfeito, mas tem que ser diário.
durante sempre vai ser mais difícil. o durante parece uma montanha russa, às vezes lá no topo, às vezes lá no fundo... eu só preciso lembrar que a vida acontece no durante. e tudo acontece aos poucos, de degrau em degrau e apesar dos pesares, não é tão difícil assim.
