Desculpa

Queria conseguir demonstrar mais, dizer mais, expor mais eu e todos os meus sentimentos. Desculpa se eu não digo que preciso de você. Se não te peço ajuda não é porque me sinto capaz e me basto. Pelo contrário. Sou frágil ao ponto de não ter coragem para gritar socorro. Eu não passo nem metade do que eu quero pôr pra fora. De todo o carinho que sinto por você, boa parte dele ainda está guardado em mim. É estranho, mas é meu jeito. Não quero te colocar contra a parede dizendo que você tem que me querer assim. Só me aceitar. E com o tempo eu melhoro.

Diz que entende e que me aceita desse jeito torto?

Desculpa amor, me desculpa se todo esse amor que eu te dei foi pouco, se não foi o suficiente pra te fazer ficar.

Eu não tenho um passado, eu mereço uma chance, nem uma família ou uma desculpa honesta restam para dizer.

Quando a evasão é mútua, não cabe a ninguém a culpa, tampouco a desculpa.

Paremos de usar como desculpa as escrituras sagradas segundo nossas escolhas.

É melhor uma atitude para mudar do que uma desculpa para justificar.

Em tempos de inversão de valor as leis são infringidas como desculpa para a prática de uma justiça deturpada.

Grande é o homem que comete poucos erros, mas é gigante aquele que reconhece seus erros, se desculpa por eles e busca não repeti-los.

Desculpa minha elegância!
Minha composição não é "química" de laboratório, me comprometo mais com a "gramática" real da linguística...
Tenho nas veias uma doença "crônica", adoro fazer lirismo com os meus assuntos cotidianos.
Tenho versos e poesias diagnosticados como tosse aguda, cuspo sempre sons de sonetos pelos vácuos da humanidade.
Sou doida, com quadro clínico em sandices literárias e ainda moro na lua, quando tenho tempo de escrever meus triviais argumentos que não têm fim, portanto, perde tempo em tentar discutir comigo.
As dosagens dos remédios são diárias em injeções de bipolaridade do amor, uma opção minha, melhor que viver de injeções de amargura e insensibilidade.
É...
Eu sou bipolar inflexível na "arte" de amar, amar o próximo, o próximo da fila do banco, o próximo que gosta de animais, o próximo a ler um bom livro, o próximo que é fã nato de Clarice Lispector, Fernando Pessoa, Guimarães Rosa e entre tantos renomados e ou assistir uma boa série de terror, de amor, os próximos dos próximos e mais os próximos estão na minha lista diária de amor...
Sou de outro tempo...
Talvez eu fui para Pasárgada e me recusei voltar, será?
Talvez ainda esteja pendurada na lua desde a última visita...
Talvez alguém desvende os mistérios que fazem clareza nos meus dias e noites de estações tipicamente inconstantes e necessárias às minhas oscilações e contradições, esse jeito autêntico que grita no meu silêncio e desatina enxaqueca quando não me ponho a declamar...

"Desculpa, amanhã não terei coragem para te dizer, que simplesmente o que tinhas de fazer, era apenas falar…"

Fingir que você não existe nunca funcionou, até porque eu uso você como desculpa para todos os meus problemas.

Desculpa , por tudo Não espere que o amigo seja perfeito. Espere que seja amigo. Sabes Muito Bem , que estás lá sempre pára ajudar . Mas simplesmente ás vezes tenho que ignorar certas atitudes que que tens. Isso não ajuda a tua atitude e nãoo esforça para seres um rapaz sincero. Soory :) Só tenho a dizer o que acho ...
Não Copies ... Faz pela tua cabeça .

Decididamente o sedentarismo é a desculpa da preguiça...

A liberdade não é desculpa de impor a guerra;

Desculpa se eu parei de dar importância a você e comecei a me valorizar. Agora o que importa sou eu.

O que você fez foi ridículo, mas eu te amo e espero que você tenha uma desculpa convincente a respeito dessa atitude repugnante.

Sinceramente, acho que sustentabilidade é uma desculpa pra ser pão-duro. Eu, por exemplo, não economizo energia pra salvar o planeta. É pra salvar meu bolso.

Amados, personalidade não é desculpa para barracos!

O que é o destino afinal?
Seria uma desculpa, pelos nossos erros, ou uma gratificação pelos nosso acertos?
Eu sinceramente não sei, apenas sei que o caminho que eu tenho tomado está me deixando muito gratificada, porém as vezes solitária.
A minha eterna busca plea perfeição na arte, me tem tornado fria na vida, tenho medo que isso possa transparecer na minha dança.
Porque não me sinto mais aquela menina apaixonada de antes?
E não me venham dizer que as pessoas envelhecem e amadurecem, que conheço pessoas mais velhas que são super apaixonadas, mas e eu, o que faço?
Continuo ou paro? Caminho ou retorno?
Isso era para ser um poema, mas se tornou um desabafo, mas não seria o desabafo o poema de um poeta?

Desculpa, eu precisava expulsar esses sentimentos que me bombardeiam... Assim como meus olhos expulsaram as lágrimas que me afogavam.