Desconhecido Escuro
Eu posso ou não ter medo do escuro. Comi toda a comida que pude encontrar e bebi toda a água. E, neste momento, eu decidi que meus amigos provavelmente estão mortos.
Quero viver a mágica da lagarta
que deixa o casulo
e sai transformada numa linda borboleta...
A minha metamorfose será a da alma.
Deixarei para trás o escuro, o silêncio, o medo...
Voarei livre e leve pelos jardins,
de flor em flor,
entre rosas e jasmins...
Esclarece antes de escurecer
Sabe aquela sensação de andar num lugar escuro depois de um certo tempo se habituando à ele? É como se já soubesse onde estão os móveis, os obstáculos e conseguisse desviá-los. É como se você criasse, ainda que por um instante o poder de enxergar o oculto. Pois é, aos poucos saberás que sou assim... Você vai se assustar no princípio. Sim, vai querer se cobrir da cabeça a ponta dos pés, como se estivesse a se proteger daquele monstro que sempre imaginamos que foi morar embaixo da cama depois da luz ser apagada. Depois vai se acostumar a ausência de nitidez e criar a sensação que pode ver além dos três passos da cama até a porta. Pudera, o escuro, assim como a noite, esclarece o que o dia e a claridade escondem. O bom de sensações é que elas geralmente duram pouco, um piscar de olhos em alguns casos. Você vai pestanejar e notar que o breu volta a ser o mais visível, que nada é tudo que saberás e o pouco às vezes é mais que desejado e suficiente. Intuitivamente certas coisas se esclarecem e subitamente outras desaparecem.
Nunca deixes que a chama que arde no teu coração se apague. Com ela aquece o vazio frio e ilumina o vazio escuro.
Quando tudo parece escuro ao nosso redor, quando tudo parece ter desmoronado bem ali à nossa frente, não desanime. Sempre haverá uma luz no final do túnel. Sempre haverá uma solução para tudo. Sempre terá alguém ao nosso lado para nos apoiar. Olhamos com olhar de sabedoria e compreenderemos que tudo acontece por algum motivo.
Não me deixe no escuro
Não me deixe no escuro
Sou filha do sol
Meu ego é maior
Não me deixe no escuro.
Eu quero acender
Preciso transcender
Não me deixe no escuro.
Minha certeza trás a paz
A verdade me satisfaz
Assim não fico encima do muro.
Não me deixe no escuro.
Preciso da mais alta Melanina
Os raios de sol me fascina
Dias nublados não me fazem mal, eu juro.
Não me deixe no escuro
Do contrário saio fora
Vou brilhar em outras historias
Porém me aplauda quando eu for embora.
Só não me deixe no escuro.
A gente, filhos de mãe solteira, aprende desde cedo a procurar o caminho mais curto para voltar para casa, nos permitimos a estipular as nossas próprias regras, nos tornamos os nossos protetores e, com o aprendizado da realidade, tentamos espelhar essa proteção para quem escolheu permanecer ao nosso lado, seja mãe, vó ou qualquer representante afetivo. A gente precisa amadurecer mais rápido, porque não poderíamos ter medo de bicho-papão, escuro ou trovões já que a única pessoa que tecemos confiança estava trabalhando para garantir a sobrevivência do filho que se tornou responsável. A gente é condicionado a fazer todas as coisas sozinho, o gosto da rejeição se desenvolve no nosso primeiro trauma e mesmo sem entender os motivos do fracasso conjugal, nos sentíamos profundamente incompletos. A gente se desequilibra, a gente cai, mas a gente não se quebra.
Pele clara, cabelo escuro.
Um sorriso tímido que eu nem consigo descrever, mas que ainda esta esculpido em minha memória.
Quem disse que não podemos desfrutar de sua beleza?!
Olhos brilhantes, lábios risonho.
Oh mulher misteriosa, nem mesmo o mais especialista seria capaz de
descobrir os segredos escondidos ali em seus olhos.
Ou desvendar o que significa este cativante sorriso inibido.
Eu só me pergunto quantas pessoas você incita para o mundo da fantasia
com essa sublime e misteriosa maneira de ser.
Mas, como muitas coisas neste mundo que não poderiam
descobrir o significado, ainda sim podemos contemplar este mesmo.
O escuro mexe a mente
De quem pensa a vida.
Uma pequena luz compõe
A filosofia.
Na mesa flores - preto e branco.
como dói ser invisível
aos olhos de quem não quer ver
sentir-me só em locais cheios
sem ter aquele sorriso que tanto sempre me deu prazer
vejo gente a rir,a conversar
mas eu estou só sem poder me aproximar
sou desajeitado, tímido, complicado
não tem maneira de me descrever
pois não estou nem nunca estarei armado ou preparado
para qualquer contacto que comigo possam ter
Demorei anos para amadurecer,
já que na adolescência me perdi .
Só eu sei a falta que isso me fez ,
por onde andei , as pessoa que conheci.
E o escuro que habitei se tornou parte de mim.
Mas o conhecimento é a luz , que me guia para novos caminhos que desconheço, mas não tenho medo de aventurar-me.
Eu quero dar valor até ao calor do Sol
Que eu esteja preparado pra quem me conduz
Que eu seja todo dia como um girassol
De costas pro escuro e de frente pra luz
Meu medo..
Durma, medo meu,
que já é tarde para você!
Em noite de nó na garganta
sua presença não é bem-vinda.
Te escondo em minha alma,
soluço suas dores.
Por enquanto apenas durma
-sozinho em sua agonia-
deixe-me em travesseiro descansar.
RONDÓ DE MULHER SÓ
Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?
Estamos aqui de passagem
Em um imenso aprendizado
Vivemos momentos felizes, tristes e difíceis...
Inteligente é aquele que sabe lidar com os seus sentimentos
Se permite sofrer, chorar, ficar irado, brigar
Mas consegue, apesar de tudo isso, prosseguir sorrindo.
É viver seus sentimentos sem culpa
Deixar que eles venham sem receio de sofrer
Mas também saber a hora de mandá-los embora.
Usar o que lhe foi ensinado de forma sempre positiva
Transformar a sua vida deixando-a leve e mais alegre.
Lembre-se:
Você é o autor desta "novela"
É você quem escolhe os atores principais e os coadjuvantes
E é você quem escolhe o tema musical desta criação
E aí você se lembra que temos que dançar conforme a música
Pois nossa vida oscila,
Um dia ela poderá tocar uma música triste
Ou em algum outro momento uma música romântica
Mas permita que toque muitas vezes "aquela música",
Sim, aquela mesma!
Que nos cria expectativa de sentir borboletas na barriga.
Então permita-se:
Chorar
Brigar
Gargalhar.
Respire fundo...
Sinta o ar entrar
E encher os seus pulmões
E sinta-se feliz pois você está vivo/a!
