Desabafos
Algumas madrugadas, são para mim um convite irrecusável, para ouvir os mais honestos desabafos do meu observador interior.
Desabafo -
As pessoas,
em sua maioria,
andam sedentas por
desabafos.
Estão agarrando-se
ao menor
sinal.
Prosa de um Escritor: Comentários e Desabafos…
Sou um apaixonado pela leitura, pela boa arte, principalmente a brasileira, seja a interpretada em palcos, seja pintada em quadros e/ou couro, esculpida em madeiras ou em pedras, mas, especialmente pela música: se for MPB ou uma moda de viola, melhor ainda!
Mas, confesso: me dei conta de que não sou um artista de sorte apinhada!
Sou homem caseiro, de meia idade, não gosto de viajar distâncias demasiadas longas, também, nem curtas: não gosto de idas a lugares que sei que corro o risco de nada de prestante venha me somar, se há um incomodo que jamais me importei, são os que me trazem meus familiares ou uns poucos amigos.
Meus pares, em especial, não me apetecem quando se acham incumbidos de me darem palpites e conselhos, e é o que mais me pedem e, geralmente, independentemente do assunto, na grande maioria das vezes, me esquivo e assumo: não, me agrada opinar quanto a temas que são de fórum íntimo, seja para quem quer que seja!
E, quem bem me conhece sabe disso!
Admiro-me com o fato de não raro, receber em minha casa uma ou outra visita para dizer-me sobre quais temas devo ou não escrever ou simplesmente para tecer uma ou crítica, tomando meu tempo e perdendo o dele: muitos chegam a me encomendar uma poesia, prosa, uma mensagem para um seu amor ou ente querido, muitas vezes, gravemente enfermo, como se palavras o fossem dar a cura!
Na verdade, me incomoda perder meu tempo em receber pessoas que se creem músicos e vem em meu descanso me apresentar suas composições musicais e, na maioria das vezes, pra meu desespero, geralmente um Funk, e outros, de diversificados, estilos, mas, considero que, ou bem ou mal, são temas que fazem parte de nossa cultura, mas, no íntimo, muitos compositores e escritores podem ser considerados “doídos”, criando melodias e textos sem sentido, que nada conta ou nos soma em valia.
A expectativa é, num repente, receber à mão, digamos, um “enunciado” contendo uma nova ideia, uma escrita, mesmo sem rima, mas que seja prestante, o que seria uma surpresa, com passagens, que até sejam metafóricas, porém, que tenha excelência, ou pelo menos, seja uma construção literária ou musical que faça sentido, que tenha a capacidade de ter, em sua essência, uma mensagem, ou uma visão estética e instrutiva do tema abordado nos versos ou no desenrolar da prosa.
Como dizem os grandes pensadores: “A inteligência nos livrou da memória”, e isso se deu graças ao advento da criação do “ São Google”, e, voltando aos que me trazem o que produzem, a partir da sua capacidade de criar, para que eu os avalie, penso: “Vamos lá, pois, a princípio, só existem duas formas de se avaliar uma obra, a partir de sua criação: “as fatais e as não fatais à cultura”! As fatais são aquelas que, no excesso de erros gramaticais e que não “iluminam” o leitor, não tem a capacidade de “prender” a atenção e acho isso muito triste, dá a impressão de que os escritos ambicionam assassinar a língua mais bela e sonora do mundo: a língua portuguesa!
Tenho comigo que muitos escritores estão nivelando o bom gosto da boa leitura e a capacidade de criar obras pouco ou nada interessantes, com gosto nenhum e isso tende a colocar a literatura brasileira num patamar que não merece estar!
Através de atos de ajuda, desabafos,
diversão e honestidade, construímos
a arma que nos impulsiona a se manter
unidos, A CONFIANÇA!
Na madrugada silenciosa,
A Mente decide expressar
desabafos e desejos,
medos e contentamentos,
não consegue se aquietar,
não se importa se
será inconveniente,
ignora o passar do tempo,
é bastante insistente,
pra ela, está no seu momento,
ainda não aprendeu a ser diferente.
Desabafos, guarde-os para si e para Deus!
O Mundo tem a boca rota,
E orelhas que ouvem ao contrário!
Quando eu era criança eu chorava bem alto e deixava bem claro para todos que eu nao estava bem...Mas hoje...Guardando minhas lagrimas para o travesseiro,e no dia seguinte? I'm fine
Mate sua sede!
Derrama. Sangra. Sufoca. Inviabiliza. Machuca. Assim, sem sim ou não, nos matamos.
Sacie-se ante o desmoronar daquilo que imperava-te: sua sede.
O que o alfabeto me contou hj
Somos oferecidos a um sem número de predicados, contudo falta-nos a oportunidade de adjetivarmo-nos. Ser um substantivo não garante uma sentença, uma vida... O que garante? Descubra.
Estiaram os pesares
O céu parou de chorar. Desfiz-me todavia em lágrimas. A chuva acabou e deixou mais um órfão do seu esplendor.
Tenho lido tanto romance, e ainda lido tão mal com sentimentos e sentimentalismos. Levo muito sofrimento em meu chapéu mas ainda sinto a leva do amor, em algum lugar onde haja chuva.
Um adolescente vivendo no automático.
Viver no automático é como estar em um veículo sem condutor, seguindo uma rota pré-determinada, sem saber para onde se dirige ou por qual motivo. É como estar em um sonho, sem consciência, sem emoção, sem vontade. É como estar morto, mas ainda respirando.
Eu sei disso porque eu vivo no automático há muito tempo. Desde que eu era criança, eu sempre fiz o que me ordenava, sem questionar, sem protestar, sem escolher. Eu estudei o que me instruíram, trabalhei no que me propuseram. Eu nunca tive um sonho, um objetivo, um propósito. Eu nunca tive uma paixão, um amor, uma alegria. Eu nunca tive uma vida.
Eu não sei como eu cheguei a esse ponto. Talvez eu tenha sido influenciado pela sociedade, pela família, pelos amigos. Talvez eu tenha sido vítima de um sistema, de uma cultura, de uma ideologia. Talvez eu tenha sido covarde, conformista, medroso. Talvez eu tenha sido tudo isso e mais.
Mas eu sei que eu não quero continuar assim. Eu sei que eu preciso mudar. Eu sei que eu preciso realmente viver de verdade e não só existir.
Por isso, eu escrevo este texto como um desabafo, como um grito, como um apelo que faço a mim mesmo. Eu escrevo para me expressar, para me libertar, para me encontrar. Eu escrevo para me dar uma oportunidade de mudar.
Viver no automático não é viver. É apenas existir. E eu não quero mais existir. Eu quero viver.
Mas falar é fácil o difícil é eu criar coragem para tentar fazer essa mudança. O medo da mudança é algo assustador, só que isso é assunto para outro desabafo. Fiquem com Deus e cuidem da sua saúde mental.
Tenho incontáveis doenças. De terminais no contexto sentimental, sofro de um problema chamado: ''preocupação com pessoa errada''. Ou POP ( Problema de Outra Pessoa, de acordo com o Guia do Mochileiro).
Quem é você pra me críticar? Mórbidos, sórdidos, enganadores, desleais. Quem é você? Adúltero, adúltera. Quem é vc?
Tu és um falso moralista, que grita, pra que alguém te assita.
Sarcástico, irônico, tu nao es nada, sera um dia quando for idoneo.
Invenções, lorotas, fofocas, balelas, calúnias, farsas. Isso é vc otário.
Qualidade de um energúmeno, um inútil, um incapaz, fala de mim mas bao confessa as coisas erradas que tu faz.
Lágrimas
Mesmo que tente
Elas acabam por vir
para quê sorrir
e fingir-me contente
quando assim não
me consigo sentir
Nada do que faço
é suficiente
para aqueles que eu cá sei
agora, mais do que nunca
eu já me habituei
Não quer isso dizer
que elas parem de vir
para me levarem
de novo a cair
mas se assim acontecer
caiu sozinha
ninguém precisa de saber
Infelizmente a vida é um grande livro, onde principalmente os maus personagens se repetem, como a claridade de cada amanhecer.
Tudo o que eu quero é um lugar onde eu possa ter paz.
Um lugar onde eu fique quieta no meu canto, sem ninguém me fazendo tantas perguntas.
Será que é tão dificil entender que as pessoas precisam do seu espaço? E que não quero ouvir nem falar nada?
Me deixa aqui sozinha com meus pensamentos.
