Des Apaixonar
Estamos tão mal-acomodados com a rotina de nossas vidas,que quando muda uma pequena coisinha nos desestruturar totalmente.
São só dês cêntimos no bolso, e dedos resgatando o preço do crepúsculo menina. Fundo do bolso é escuro e profundo igual a um rio e a próprio alma humana. Antigamente se transformavam um fascista num fadista por dês cêntimos. Aí se transformavam em mitos, canela de falsas folhagens. Quem venderá a alma de um homem por dês cêntimos e com um único compromisso. descobrir um nada nele mesmo. Dês cêntimos terá sempre préstimos e o homem. Não. Quando tudo acabar quem vem em prova e lamento são os rios nos olhos.
Se a tristeza e o desanimo lhe procuram, acende a lanterna da coragem e resiste ao sopro frio do desalento, prosseguindo no trabalho que a vida lhe confiou.
O SUJEITO INDETERMINADO..
Há tantos que procuram
O sujeito indeterminado
Um sujeito descabido
Pelas matas fugidio
Pusilânime escorregadio
Um sujeito que diz por medo
Mas põe medo em dizer
Nem existe esse sujeito
Irão aos videntes recorrer
Um sujeito deslocado
Descolado e mal-amado
Popularesco e moroso
Que demora a responder
Irão esperar o sujeito
Que se ocultou pro predicado
Na frase fez-se mal-educado
Sumiu e não voltou
Não voltou porque nunca veio
O sujeito indeterminado
É Sujeito Inexistente!
- Loren Vencce
Durante nossa caminhada, enfrentamos muitos obstáculos pelo o caminho, somos machucadas e muitas dessas feridas ficam expostas, e não podemos jamais ignorar o fato de que uma ferida aberta pode infeccionar e causar ainda mais dores, precisamos tratar, precisamos ser curadas , precisamos da cura que só Deus poderá nos dar .
Há coisas que somente Ele pode fazer por nós, não adianta esperar pelos os outros, esperar que as outras pessoas compreendam nossa dor, nem todo mundo vai entender, nem todo mundo vai ao menos querer saber, o que se passa conosco .
Um homem sem objetivo é um eterno andarilho, por mais que caminhe para frente, jamais chegará em destino algum.
Nem todo veneno é mortal, mas a dor que não mata ensina, assim que aprendemos que os maiores desafios não foram feitos pra derrubar e sim pra fortalecer
Que a sua noite possa chover harmonia e o sereno possa vir em forma de sentimentos afetuosos e a desperte para o fogo que arde dentro de nossos corações;
Não mais que o meu, estás o seu, porém cauteloso como a melodia mais cega de amor;
Tenha sonhos persuasivos, para que o seu coração se deixe levar pelas astúcias da paixão;
O poeta não é um fingidor.
Ele é um ator que transforma o seu labor em flor.
Simplesmente para desfrutar as delícias do amor.
Tem lugar que parece depositar sementes no coração e faz germinar felicidade, brotar esperança e desabrochar amor. São cantinhos que cultivo e faço florescer dentro de mim.
Alzheimer
Dês dos tempos que escrevia, sempre via as palavras me dizer:- Joca, o que mesmo que tu ia dizer?
É dificil me entender, faz anos que lembro e esqueço tudo que ia fazer
Meu amor, Meu amor, faz tempo que te digo, eu te amo, disso eu não posso me esquecer
Já é nosso vigésimo namoro, sem contar os casamentos, e ainda amo você!
Dês dos tempos que escrevia, sempre via as palavras me dizer:- Joca, que moça bonita, acho que deve te conhecer!
Fui da um cheiro na morena, coloquei fogo na lenha, e quem acabou lenhado foi eu Joca dizalembrado
Engraçado que aquela morena todo dia vinha me ver, falou que a gente namorava
Falava de casamento, procurei os documentos, e pensei por um momento, eu já vi esse documento!
Escrevia dês dos tempos, dês dos tempos que escrevia, a palavra não morria e sempre me dizia:- Joca, você ama a Maria!
Nunca soube fazer poema, nunca vivi de dilema, Maria vivia, Maria vivia, mas morreu naquele dia
Meu coração sempre lembrou do sorriso de Maria, batia sempre da mesma maneira ao ver aquela morena
Mas de tanto lembrar dela, nunca pudi esquecer, que um dia, Maria morreu, mas tem algo que ainda vive, tem algo que ainda lembro, não esqueci por um momento de mostrar a Maria, meus sentimentos.
Lá nas alturas onde tu estás Senhor
Eu te peço com voz ardente
Que dês paz a este Mundo
Que de ti anda carente.
Senhor não negligencie as pobres das criancinhas
Dai-lhes os cânticos das aves
Dai-lhes o variegar da borboleta
Dai-lhes uma infância de alegria
E aos do Inverno da vida
Que de bengala caminham
Dai-lhes Senhor a tua mão
Até à finitude da vida
Hoje a noite se tornou mais escura...
A sua imensidão se tornaram mais imensas e frias, como se desamor tivesse tomado conta!
Sim como se amor estivesse morto !
Como se não houvesse mais o amanhã...
Se já não houvesse mais um sol a brilhar na manhã seguinte...
Porque as noites se tornaram assim? Não sei apenas me pergunto será que vai ser sempre assim?
Será mesmo que desamor vai tomar conta?
Será que a dor e solidão vão ser a melhor companhia ? Ou serão apenas mais uma passageira persistente em ficar? Ou será que vão seguir enfrente algum dia, deixando que novamente o amor venha florescer?
Ah quanta tristeza me invade e já não sei se um dia o sorriso voltará a brotar verdadeiramente em minha face!
Os dias para mim já não tem mais o colorido se tornaram preto e branco e sem opções para colorir!
Como fazer e o que fazer para Mudar isso?
Não sei então pouco tenho forças para começar ou ao menos tentar mudar o que se passa dentro de mim!
Um furacão de emoções que se debatem de troca de um coração já sem ânimo para acreditar que o amor ainda existe !
Estamos constantemente em processo de transformação do nosso ser, através de novas dinâmicas que desejamos vivenciar em nossas vidas.
Poesias vêm da alma, do querer
Do coração ferido
Poesias são quimeras que escoam da alma
E desaguam no coração da amada...
Poesias são seus olhos e seu sorriso
Poesias são meus dedos em seus cabelos
Minha boca em sua boca
Meu corpo em você...
Poesias são seus anseios a gemer em meus ouvidos
A suplicar que eu os
sacie sem pudor...
Poesias são poesias, mas poderiam ser você...
(Ricardo Barros)
Pra emergir a grandeza de vossa delicadeza, escondida pela ignorância dos serviços dos egoístas, desencantar as setas, que não servem, o bem querer em seu doce coração.
Eu Olho a Montanha Ao Longe, e Na Própria Caminhada, Na Retidão Do Caminho Já Me Sinto Cansado e Desgastado,Fico a Imaginar Quando Me Aproximar Da Montanha e Saber Que Terei De Subi-la,ás forças Irão Me Faltar,e Nesse Momento Que Precisarei Da Minha Fé,Eu Sei Que Ela Só Se Manifestará Quando o Momento Chegar,Eu Sei a Caminhada é Difícil,Eu Sei,Eu Sei Que Também a Porta é Estreita e Poucos Passarão Por Ela,Deus Seja Louvado.
De uma pequena distância considerável tudo parece feliz, alegre e bonito, mas de perto é triste, desanimador, feio de se ver.
Essas perspectivas se baseiam em sua forma e seu ângulo de enxergar e interpretar as coisas ao olhar.
