Depoimentos de agradecimento

A impaciência, quando não remedeia os nossos males, agrava-os.

Raramente nos consolamos das grandes humilhações; esquecemo-las.

É necessário subir muito alto para bem descortinar as ilusões e angústias da ambição, poder e soberania.

O ateísmo é tão raro quanto é vulgar o politeísmo e a idolatria.

Os homens fingem desinteresse para melhor promoverem os seus interesses.

As opiniões de um século causam riso ou lástima em outros séculos.

A vida, quando é miserável, custa a suportar; se é feliz, é horrível perdê-la. Uma coisa equivale à outra.

A solidão liberta-nos da sujeição das companhias.

Ordem social é limitação de liberdade; desordem, liberdade ilimitada.

Em qualquer magistratura, é indispensável compensar a grandeza do poder pela brevidade da duração.

Não é raro aborrecermos aquelas mesmas pessoas que mais admiramos.

A virtude é coisa deveras inútil e frívola, caso apenas tenha a recomendá-la a glória.

Afinal de contas, atribui-se preço bem alto às suas conjecturas quando se cozinha um homem vivo por causa delas.

Em certas circunstâncias o silêncio de poucos é culpa ou delito de muitos.

Uns homens sobem por leves como os vapores e gases, outros como os projécteis pela força do engenho e dos talentos.

A ambição individual é uma paixão infantil..

Não haverá, entre um espírito que abarrota de invenções alheias e outro que inventa por si próprio, a mesma diferença que vai de um recipiente que se enche de água à fonte que a fornece?

Não pode haver graça onde não há discrição.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas.

(Trecho de A Máquina do Mundo).

Muito pouco se padece na vida, em comparação do que se goza; aliás, não sendo assim, como se viveria?