Depoimento de agradecimento

Ser amigo não é mandar scrap ou depoimento dizendo te amo todo dia. Não é chamar de irmã, de best friend, de miguxa, nem nada do tipo. Não é sair todo fim de semana pra festa, pra beber, pra dar risada, pra resenhar...
Amizade é algo muito mais profundo e complicado do que sair mostrando pras pessoas um protótipo de relação bem sucedida.
Ser amigo é descobrir os defeitos da outra pessoa, e continuar descobrindo inúmeros deles por muito tempo, e ainda sim aceitá-los e continuar gostando dela. É saber conviver com pequenos (e grandes) conflitos diários e ter jogo de cintura e disposição suficiente para passar por eles sem deixar o desgaste bater à porta.
É saber que nem todo fim de semana é feito somente de risada, que nem toda saída é necessariamente uma lua-e-mel, e que os problemas do seu amigo agora também são seus. Te amo

A indiferença ou apatia que em muitos é prova de estupidez pode ser em alguns o produto de profunda sapiência.

A preguiça dificulta, a atividade tudo facilita.

Muita luz deslumbra a vista, muita ciência confunde o entendimento.

O nosso amor-próprio exalta-se mais na solidão: a sociedade reprime-o pelas contradições que lhe opõe.

Os pintores só devem meditar com os pincéis na mão.

Os velhos que se mostram muito saudosos da sua mocidade não dão uma ideia favorável da maturidade e progresso da sua inteligência.

São sempre desatinadas as vinganças por ciúmes.

Uma árvore nua
aponta o céu. Numa ponta
brota um fruto. A lua?

O amigo é um segundo eu.

Os males que não são percebidos são os mais perigosos.

Há injúrias que temos de ignorar para não comprometermos a nossa honra.

Quem ama o perigo, nele perece.

Onde intervêm o favor e as doações abatem-se os obstáculos e desfazem-se as dificuldades.

A glória só chega àqueles que com ela sonharam.

Admiramos o mundo através do que amamos.

Não há paixão que abale tanto a sinceridade dos juízos como a cólera.

Agrada-nos o homem sincero, porque nos poupa o trabalho de o estudarmos para o conhecermos.

As amoras

O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

O insignificante presume dar-se importância maldizendo de tudo e de todos.