Contos de amor

⁠[coração na mão]


Ter o coração na mão foi a forma que inventei para me esvaziar e deixar espaço para o novo. Não sei você, mas há um mar dentro de mim. Meu coração se afoga às vezes. Isso me deixa sem ar, aperta o peito, e os olhos não mentem: gotas de mar saem por lá.


Virei uma espécie de Salva Vidas. Salvo meu coração do meu próprio mar — desafiador, já que tenho medo de água.


Me desafiar a mergulhar dentro de mim mesma para salvá-lo é uma das coisas mais difíceis que precisei aprender a lidar. Porque o mergulho é muito profundo e sem equipamentos. Ou seja: segurança zero!


Pode parecer engraçado, mas salvar meu coração me ensinou algumas coisas:


Ele é um cara legal, eu vi ele e conversei. Mas, não é idiota como eu pensei que fosse. Ele me faz rir, fala muitas vezes nada com nada — acho que foi a falta de ar — só que ironicamente, no fundo, ele é um cara muito sério. Achei cafona, confesso.


No meio dos nossos papos, ele me pediu para continuar sendo salvo. Disse que tirar ele do meio do meu mar o ajuda a enxergar aqueles que ele permitiu amar. Disse ainda que ele me mostraria cada cômodo que construiu para cada um que ele escolheu deixar ficar. Falou até que há um livro guardado em um criado mudo velho, com as fotos de todos que já passaram por sua casa. Consideração? Quiçá.


Em um determinado momento ele me olhou nos olhos, ficou sério, fiquei até sem jeito, e disse:


— Algumas vezes você vai olhar aquele balanço da praça do bairro, e vai achar que o ir e vir é amor. Querida, entenda: ficar é o começo, mas só permanecendo para um dia ser amor.


Não confunda jamais aquele seu jogo de tabuleiro cheio de desafios e truques, com amor. Querida, entenda: no amor não há joguinhos e silêncio. No amor você faz barulho.


Muitas pessoas vão aparecer; o amor fica ausente as vezes e tudo bem. Tudo ao seu tempo. Aquela coisa envolvendo o acaso, universo, força estranha, acontece. Não é só conteúdo de livro espiritualista. Portanto, não se deixe inundar pela falta. Só me permito ao afogamento pela presença.


Querida, entenda: o amor não morre, ele só vai para outro coração.

⁠Achilles - Não estou interessado em discutir filosofia, parece difícil.

Andrômeda - Posso dizer que belo é alma, não meramente material.

Achilles - Tudo bem, respeito sua opinião.

Andrômeda - Então, não acreditas em meu amor por você?

Achilles - Você sabe o que penso sobre amor.

Andrômeda - Não acreditar que o amo, é o mesmo que dizer que não sou sábia o bastante para administrar tal abismo.

Achilles - Você é sábia, sim, mas nós nunca vivemos a sabedoria de amarmos um ao outro, você sabe.

Andrômeda - Isso, pois você evita o sentimento, teme que alguém possa desejar-te de verdade. O amei, o amo, e o desejo, mas você não acredita em minhas esferas, o que eu poderia fazer?

Achilles - Cyceru me ensinou que homens sábios não se casam.

Andrômeda - Desde quando você tens o desejo de se tornar sábio? Achei que isso fossem para os homens feios.

Achilles - Tudo bem, nunca me considerei belo.

Andrômeda - Então tu és o homem mais cego vivo.

Achilles - Estranho, achei que eu estivesse morto.

Andrômeda - Não, você ainda vive em mim.

Nero - Para desposar-te-ás tu terás que me reivindicar sua honestidade, o que me diz?

Rômulo - É de grande atitude um homem fazer de tudo por sua amada. Vejas bem, Majestade, cá estou eu como apenas um mero camponês, que outrora em descender de pais pobres, me edifiquei nas artes dos campos, não tenho muito além de minha honestidade para oferecer, e tão pouco ela para reivindicar, pois és o pouco que tenho, e valorizo o que tenho por posse.

Nero - Então eu não aceito. Não posso deixar um homem honesto se casar com minha filha.

Rômulo desajeitado, confuso, questiona o imperador:

Rômulo - Não entendo, Majestade, o que há de malícioso na honestidade de um homem bom?

Nero - Não há nada de errado na honestidade, mas você precisa escolher, você pode ficar com minha filha, ou com a honestidade. O que você escolhe?

Rômulo - Amo sua filha, mas meu amor não significaria nada sem minha honestidade.


Nero - Então façamos assim, eu como teu Senhor, te lançarei muitas sementes ao campo, e tu colherás muito, pelas graças de Perséfone, haverá fartura em tuas plantações, e os gados de seus domínios hão de gerar filhos.

Rômulo - Então, me concederia riquezas se eu me opuser ao desejo de me casar com sua renomada?

Nero - Sim, mas caso se recuse em aceitar minha fartura, então lhe concederei a mão de minha filha. Todavia, aqui jaz uma maldição para aqueles que abdicam mão da honestidade;

Maldito serás tu na cidade, e maldito serás tu no campo.
Maldito o fruto de teu ventre, e o fruto de tua terra, as crias das tuas vacas, e das tuas ovelhas.
Cairás sobre ti confusão, e a derrota em tudo que puseres tuas mãos.
Cairá sobre tu chuva, de poeira e pó, pois sobre tua cabeça, haverá o céu feito de bronze, e abaixo de teus pés, a terra em ferro.
Tu cairás diante de teus inimigos, haverá por ele seu caminho, e em outros sete caminhos, tu fugirás da multidão.
Desposar-te irás com minha filha, porém outro homem dormirá com ela, tu terás uma casa, mas nela não morarás.
Terá filhos, mas eles não serão seus.

Então o imperador Nero, não obstante, apoia-se sua mão direita em ombro de Rômulo, olhando firmemente em seus olhos, o mesmo lhe questiona ''Ainda desejas a mão de minha filha?'' - Rômulo, inquieto e deturpado com as palavras de Nero, se afasta-se do mesmo, com um olhar desperançosamente trêmulo.

Rômulo - Desculpe-me Majestade, preciso ir agora, eu ficarei com minha honestidade.

Rômulo se retira então de sua conversa com o imperador.


Nero - Eu não disse, querida? Todos esses homens desejarão o ouro que eu oferecer, na primeira oportunidade que haver, descartarão a ideia de ama-la.

Sabina (filha de Nero) - Você é um grande mentiroso, disse todas aquelas coisas para ele para que pudesse ter medo de ficar comigo, não é justo.

Nero - Justo ou não, eu não aceitaria um homem indisposto a enfrentar o medo por você.

Sabina - Um dia você terá que aceitar que eu irei me apaixonar, e não mais serei de seu controle.

Nero - Perdoe-me, minha filha, mas você sempre será minha garotinha.

⁠Quando sonhei com o futuro, pude ver alguns sorrisos de jovens que não têm motivo nenhum para sorrir. Sei que eu e você reclamamos de coisas bobas. Enquanto isso, há famílias que clamam para que não venha água do céu, assim, não tem nenhum risco de abalar a estrutura de uma casa que é feita de madeira e que tem alguns detalhes do acabamento com papelão.

"O homem saiu da loja de brinquedos carregando um urso gigante. Não para que pudesse se divertir, ou chamar atenção. Mas para estimular e manter viva a criança que ainda residia em sua alma. E quem sabe assim, pudesse compartilhar essa centelha com os adultos que adormeceram os infantes dentro de si." (Pelúcias para a humanidade - Victor Bhering Drummond)

Nessa madrugada parei no tempo, pensando em nos dois, o quanto é bom sentir teu calor ofegante, e os batimentos acelaredos do teu coração através dos toques das minhas mãos, no ar pairava um cheiro bom e especial que saiam de nossos poros como se enlaçasse nos dois juntos naquele momento formando um preso no outro como uma raiz, o tempo jamais ousava passar, apenas nossos olhares que se atraiam a se cruzar quase que instantaneamente, evitando assim que ousássemos falar, citar, apenas nos tocar, nos beijar, nos acariciar, esse encanto não teve termino, apenas um inicio, este que prolongou muito, te vendo debruçada ao meu lado te peguei num momento de relaxamento, totalmente adormecida, passei as mãos no teu cabelo longo descendo pelas costas, agarrei a tua cintura, fui a pé do teu ouvido, e falei baixinho, você o grande amor da minha vida!

Eram seis e quarenta de uma manhã nebulosa, cinza de rostos taciturnos, uma terça qualquer, o relógio insistia em despertar, gritava, tremulava, e com todo o êxito adentrava aos mais profundos sonhos, com um só objetivo trazer as pessoas para um lugar frenético e cheio de responsabilidades. Ao levantar logo ao lado uma figura refletia no espelho, o rosto inchado, o corpo mole e de pouca vontade, vestiu a roupa, colocou o dinheiro e papéis amassados no bolso e seguiu escada abaixo em busca de alguns pães para sua namorada, ao atravessar a rua olhava os carros que saiam de todos os lados como se estivessem em fuga, enquanto aguardava uma oportunidade de alcançar aquelas faixas zig zagueando até chegar ao outro lado, na padaria o atendente pergunta: - Pois não? E tudo era verdade, até mesmo aquela terça-feira.

⁠A partir daquele dia eu quis viver, viver como nunca antes havia vivido, viver sem pressa, sem apego as expectativas, viver do que era possível, do que estava ali agora, o impossível passou a ser entendido como uma semente lançada ao universo capaz de germinar ou de morrer sufocada debaixo da terra, viver com a demora ardente de sempre chegar e a ausência perpétua da pressa de partir, como se a vida fosse eterna enquanto durasse, para quem acha que isso é uma embriaguez de ilusões, não é, é apenas uma dissipação da vida utópica que vivia antes, na vã filosofia de acreditar que sempre fosse merecedor e digno de tudo, vivendo sobrecarregado de nulidades e planos incapazes de se materializarem.

⁠Se chove, aquelas águas das lembranças duradouras, é uma nova chance para reviver o que passou. Não como um reviver amargo. Lembranças de preciosidade, em que a oferta pode ser maior que a recepção. Liberdade de escolha, não limitada a nenhum padrão estabelecido, simplicidade em optar pelo lado que for.

⁠Muita gente sente saudades de um tempo que demorava mais para passar. Geralmente isso acontece em uma das melhores fases da vida, infância. Lá mora a raiz de nossa memória, as ricas lembranças. Tudo é mais puro, apesar de em nenhum momento de nossa existência existir completa pureza. Mora também, em nossas origens infantis, o começo das grandes realizações.

⁠Não se trata de mais um costume ou ideologia importada lá do norte do mundo como algo perfeito, que não precisa ser revisto. Aqui no Brasil, o sonho de Luther King não será ofuscado pelas neblinas da opressão. Continua vivo, nas consciências e inconsciências, mesmo as que são repletas de medo do amanhã.

⁠Leitura, musicalidade, entrega, reflexões, pensamentos, diálogos saudáveis, amar, ser amado, parar para sentir a água fria de um rio, fazer caminhadas, descansar antes de o corpo começar a gritar por socorro, não guardar mágoas no coração, perdoar quase que de modo divino, buscar o amor ágape. Tudo isso é guardar o coração de qualquer tipo de virtualidades desnecessárias, tempo em que ainda dá tempo de mudar as prioridades nas relações, respirar a beleza da vida.

⁠Com consciência plena de que comida ainda falta em muitas dispensas, sabendo também que não falta solidariedade nas famílias periféricas, vejo, aos montes, gente levando alimentos não perecíveis para as igrejas para que sejam doados para quem não tem. Aos poucos, com muito pouco, uma gotinha em meio ao oceano de dificuldades brota em cada coração. Percebo surgir uma fonte inesgotável de bondade e amor em ajudar o semelhante.

⁠Não nos sobra quase nada quando percebemos nossa vulnerabilidade e fraqueza diante do que antes estava em nossas mãos. Assim é a vida, não temos como saber quanto tempo ainda temos. Mas podemos desenvolver alguma certeza, a de que podemos viver todos os dias como o último e, ao mesmo tempo, o primeiro.

⁠Em qualquer lugar que eu estiver, sentirei vontade de ler um novo livro, contar novas histórias, escrever mais um poema, compor músicas, acreditar que as palavras podem soprar para o mundo novas realidades que nunca fui capaz de criar. O que escrevo pode ajudar as pessoas a ver o mundo com outros olhos.

⁠É na mesa do escritor e também em seu escritório que se pode ver um pouco de sua personalidade. Resquícios de sua história se manifestam através dos livros jogados. Um pouco de café fica ao lado do computador. Algumas fotos para inspirar. Uma música de fundo, para dar gosto ao que se ouve. Qualquer intromissão, ainda que seja a mais sutil, ou mesmo a mais inesperada, a que mais grita na alma, serve apenas para acabar com as ideias ou para ver surgir outras ainda com mais poder.

⁠O silêncio de quem tem muito a dizer me incomoda. Enquanto isso, inverdades acerca do que acontece no Brasil e no mundo são disseminadas às crianças e adolescentes, formando uma geração que poderá ser mais cruel que a atual. Quero lhe chamar para participar, publicar seus pensamentos, músicas ou poesias, crônicas ou artigos formais, vídeos ou manifestações criativas. Não veja simplesmente a realidade passar. Todos nós fazemos parte do que acontece.

Para mim, o amor é poá. Tenho certeza que você sabe o que é poá. Escolha uma cor. Lilás, pode ser? Então, o fundo é lilás e as bolinhas são brancas. Poá, lilás e branco. Que bonito, que delicado. O amor é o fundo, o lilás. Cada bolinha é uma palavra: convivência, companheirismo, afeto, delicadeza, respeito, paciência, admiração, carinho, tesão, intimidade, amizade, lealdade, sinceridade, fidelidade, e por aí vai. Cada um tem o seu amor, sua forma de amar, seu amor poá.

“O Amor, ao contrário do que se pensa, não tem de vir antes de tudo. Antes de estabilizar a carreira profissional, antes de fazer amigos, de viajar pelo mundo, de curtir a vida. Ele não é uma garantia de que, a partir de seu surgimento, tudo o mais dará certo. Queremos o amor como pré-requisito para o sucesso nos outros setores, quando, na verdade, o amor espera primeiro você ser feliz para só então surgir, sem máscara e sem fantasia. É esta a condição. É pegar ou largar. Para quem acha que isso é chantagem, arrisco-me a sair em defesa do amor: ser feliz é uma exigência razoável, e não é tarefa tão complicada. Felizes são aqueles que aprendem a administrar seus conflitos, que aceitam suas oscilações de humor, que dão o melhor de si e não se autoflagelam por causa dos erros que cometem. Felicidade é serenidade. Não tem nada a ver com piscinas, carros e muito menos com príncipes encantados. O amor é o prêmio para quem relaxa. As pessoas ficam procurando o amor como solução para todos os seus problemas quando, na realidade, o amor é a recompensa por você ter resolvido os seus problemas.”

E é justamente por eu nunca ter sido inteira pra você que meu fim de amor também não consegue ser inteiro… Eu quase não te amo mais, eu quase não te odeio, eu quase não odeio aquela foto com aquelas garotas, eu quase não morro com a sua presença, eu quase não escrevo esse texto. O problema é que todo o resto de mim que sobra, tirando o que quase sou, não sei quem é.