Contar Histórias

⁠Você nunca terá historias para contar se tiver medo de falhar.

⁠⁠Cada volta por essas matas de bike ,tem sempre uma nova história para contar .

⁠Lembrando de uma história ouvida uma vez durante uma viagem de ônibus de um passageiro contando sobre um determinado amigo cozinheiro de um restaurante no tempo que trabalhavam juntos. Dizia ele que ele tinha uma prática curiosa, nem tanto ética, criminosa até, mas era assim que ele fazia, quando um cliente não se agradava de uma comida dele e reclamava ao dono, feito no dia do suco em que o cidadão se queixou ao proprietário do estabelecimento que o suco estava sentido, ou seja feito com frutas podres. O patrão chamou o cozinheiro responsável para ouvir diretamente a queixa, ao qual se defendeu dizendo que não, era impressão estavam frescas, boas. No que o cliente que tem sempre razão ficou mais revoltado ainda aumentando mais a voz: tá dizendo que sou doido! Que não tenho paladar! Pois é... Ele foi humildemente e resignado preparar outro. Durante a confecção do novo suco ele cuspiu dentro, escarrou, cutucou o nariz e outras nojeiras que dava na telha e voltou com o suco no capricho! E ainda esperou o cliente que tem sempre razão provar e perguntou se agora tava bom. O cliente vitorioso e senhor de si exclamou: Agora sim! Esse sim! Tá uma delícia. E como se diz vingaca é um prato que se come frio, ou suco que de bebe bem gelado as vezes. Tudo é modo como se fala com os outros, o tom de voz.

⁠Algo bonito, um milagre mesmo acontece quando você conta uma história diferente para você mesma.


Cartas para Antônia.

⁠Passado é história bonita
Na versão que a gente conta,
Quem vence a guerra explica
Na versão que lhe encanta,
Se o presente é objeto
O futuro é um projeto
A se tornar um passado,
Vá vivendo e pensando
No presente planejando
Como ele será contado

Léo Poeta

⁠Deus é grande, poderoso e soberano, que controla e guia a história para um fim já estabelecido por Ele, no qual Seu nome será glorificado, e em Seus planos eternos Ele quer e vai salvar seu povo.

⁠Você tem uma história de vida para ser contada.
Nossa passagem pela terra deixamos uma história a ser revelada.
Não deixe de escrever sua história.
Sua história vai ser um incentivo para as pessoas não desistirem no meio do caminho.
Não deixe de escrever sua história.

⁠Menino bonito
Menina na dela
É essa novela que eu vou te contar
Mas vou te dizer
Tem muita história dessa por aí
Abre o olho que pode ser com você

⁠Náufrago.

Dedicado ao filme Náufrago


Uma profissão...
Uma história para contar...
Observando sempre a vida...
Obcecado...
Sedento...
Admirador dos ventos...
Tentando sempre controlar o tempo...
O relógio...
Como de fato nunca parou...
Os ponteiros...
Sempre foram iguais aos outros...
O tic-tac silencioso...
Acompanhado pelo sol...
Uma aeronave na pista...
Uma decolagem perfeita...
Um amor jovem...
Naquele momento...
Foi deixado para trás...
Uma pani no Ar...
Mas em pleno Ar...
Algo aconteceu...
A aeronave em um declive louco...
Extra acentuado...
Naquele capítulo da vida...
Parece que tudo ficou encerrado...
Para sobreviver aquela queda...
Nem me lembro como tudo aconteceu...
Mas quando eu abri os olhos da alma...
Em uma ilha deserta eu ja estava...
Pequenos destroços...
Comigo acompanhou...
Ali ficou eu...
Alguns pertences...
Uns meus...
Outros desconhecidos...
Tudo que eu tinha passado até alí...
Nada se compara...
Aos quatro anos que vinha na frente...
Mas como eu ia adivinhar...?
Uma jornada...
Uma nova história...
Uma nova vida...
Fiz amarras...
Queria eu me enforcar...
Testei o laço feito...
Mas de fato...
Não tinha chegado a minha hora de ir...
Foram anos...
Comendo e bebendo água de coco...
Frutos do mar...
Mas deu pra sobreviver....
Dente inflamado...
Uma bola de vôlei para me acompanhar...
Apenas queria um companheiro...
Para eu desabafar....
Com as feridas da carne...
Desenhei o Wilson...
Era com ele que eu chorava...
Era com ele...
Que tudo eu falava....
Foram momentos tiranos...
Foram dias e meses...
Foram invernos e primaveras...
A barba cresceu...
Os cabelos se alongaram...
Um estilo de sobrevivência diferente...
De tudo que eu tinha vivido...
Insano...
Louco...
Falei com o Wilsom...
Falei com o fogo...
Falei com os ventos...
Falei com as estrelas...
Falei até com o mar...
Oh vida...
Será se um dia...
Eu ainda irei voltar....?
O coração se apaixonou rápido...
E eu aqui...
Estou aqui...
Em algum ponto do oceano....
Encalhado e isolado de tudo...
Isolado da sociedade...
Isolado das pessoas...
Ah Wilson...
Feliz estou por ter te criado..
Embora és uma simples bola murcha...
Mas redesenhada...
Não é para menos...
Não é para mais...
Aqui...
Alem de você...
Resta-me um retrato...
De minha amada...
Amanhã será outro dia...
Quem sabe o tempo...
E os ventos nos ajudem...
A sair dessa ilha isolada....
Encalhamos juntos...
E se é que juntos chegamos aqui...
Sairemos juntos...
Em alguma jangada...
Tão longe...
E oculto dos olhos humanos...
Estamos....
De onde estávamos ontem...
Olha só....
Um navio cargueiro....
Socorro de imediato...
Acima de mil e quinhentos dias naquela ilha...
Sabe lá onde é...
Arrisquei a vida...
Rabisquei nas pedras...
Um dia talvez...
Alguém possa ler...
Saberão que passou ali um homem...
Mas jamais decifrarão...
Os dias de glória...
E os dias amargos...
Encontrado no meio do oceano...
Encontrado no meio do nada...
Cheguei novamente ao meu lar...
Mas....
Tudo está mudado...
Ja tinham me dado como morto...
Desaparecido...
Engolido por grandes feras marinhas...
E minha amada...
Nos braços de outro alguém...
O que me resta...
É seguir...
Caminhar....
Viver...
Náufrago por náufrago...
Ja estou afundado....
Deixar tudo que vivi...
É impossível....
Mas de um certo modo...
Vou tentar salvar algo que ainda me resta....
Antes daquele vôo eu era um...
Naquela ilha...
Eu fui outro...
Eu sou agora...
O mesmo náufrago...
Em um oceano diferente...
Em uma ilha conhecida....
Em uma sociedade arrumada...
E sei eu...
Ah como sei....
Só preciso continuar...
Só preciso me manter vivo....
Porque quem sabe o futuro...
Me proporciona algo de bom...
E dessa história que eu levo...
Vou tentar ativar o meu lado catalizador...
Criar um tipo de energia...
Um tipo de química...
E tentar rejuvenescer....
E viver mais....
Vou em busca de mobilizar sonhos...
Andar com sonhos...
Viver com sonhos....
De tudo que eu vivi...
Nem sei se mereço aplausos....
Foi pesadelo....
Foi ou está sendo fantasia e poesia....
Aspirando eu vou...
Respirando eu volto....
Somente sei...
Que fui movido por algo....
Mas não sei....
Se preciso de um terapeuta....
Sei lá...
Talvez....
Mas uma palavra final eu quero deixar....
Os dias que vivi naquela ilha....
Jamais desejo....
Nem para o pior inimigo meu....
E querem mesmo saber...?
Acho que o melhor dos sonhos....
Está mesmo é nas prateleiras de alguma panificadora da vida...
E por final....
Eu sei que preciso....
Ser no mínimo....
Melhor que ja fui.....
Até hoje....




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Nunca contei com a sorte.
Sempre foi Deus o autor de toda a minha história.

⁠Ter amigos é sinônimo de risadas, muitas histórias para contar, conselhos difíceis, conversas intermináveis e uma união que distância nenhuma pode separar.

⁠ECOAR

Do meu silêncio,
Ecoa uma voz
Que grita
Contra o memoricídio.
Temos histórias.
Temos memórias.

⁠Tracejo
.
Estou grafando nossa história
Nos tracejos do amor...
Uma parte é o meu conto,
Outra parte é conto nosso
Como foi “dito por você”.
.
O que tu falas em silêncio
E devaneio pensamentos
Faz de mim como tu queres.
Sou parte deste amor
Que em você possa nascer...
.
Edney Valentim Araújo
1994...

⁠Você pode fazer história, ou apenas viver contando história dos outros.

⁠Os monstros são tão reais quanto as histórias que dão vida para eles. E eles só vivem enquanto contarmos essas histórias.

⁠🌿Quando Chega a Nossa Vez de Continuar a História 🌿
Por Kate Salomão

Era um dia frio, o vento parecia querer machucar, cheguei em casa logo após o sepultamento de minha avó Maria, me senti uma estranha em minha própria casa, o ambiente ecoava uma paz intrusa, um silêncio constrangedor.
Eu não consegui sentir nada.
Acontece que essa insensibilidade me assustou imensamente, eu era uma das netas mais apegadas em minha avó.
Com isso em mente caminhei dentro daquela casa enorme e sombria e me vi perdida sem saber em qual cômodo eu iria me esconder. Escolhi a sala. O sofá me pareceu convidativo, minha mente precisava desesperadamente de barulho, fosse qual fosse, então liguei a televisão, passava a "A lista de Schindler", entretanto minha alma gélida e insensível não se comoveu com a história triste do filme até que adormeci.
A realidade foi que enquanto eu sonhava, fui transportada para minha casa que estava acolhedora e iluminada pelo sol, a mesa da sala de jantar exalava a fragrância de lavanda do lustra móveis, que se misturava ao cheiro de bolo de fubá fresco recém tirado do forno.
Na sala de estar, sentada quieta e concentrada na notícia que passava na televisão, lá estava ela: a vó Maria com seu rosto idoso e suave, usando o seu lenço simples e branco nos cabelos finos e grisalhos, ela bordava um pano de prato e estava atenta ao jornal da tarde.
Acontece que passado algum tempo ela se levantou, colocou a caixinha de costura e o pano de prato inacabado sobre o sofá, olhou para mamãe e disse:
- Tenho que ir!
Bem acredite ou não, da sala de jantar de casa onde estávamos, o sonho nos transportou para o cemitério, nós entramos e pelas vielas estreitas seguimos em paz e lentamente, até que chegamos no túmulo com a foto da vovó.
Eu abruptamente e sem pensar disse:
- Vou com a senhora!
Ela disse com amor e decididamente:
- Agora não. Volte e viva.
Acordei com ânsia de vômito, eu sabia que agora era minha vez de escrever nossa história.
Estando pronta ou não.

⁠Continuação da História a Borboleta e o Beijar flor.. 16/11/2020

O beija flor sempre querendo ver de perto a batida das lindas asas da borboleta e sempre quero abraça la e sentir de perto o seu perfume, mas a borboleta sempre se esquivava, em um determinado dia a borboleta disse que iria ao encontro do beija flor, então o beija ficou feliz e ansioso pois ia ver te perto a linda borboleta, mas na primeira tentativa a borboleta muito cansada por ter um dia corrido polinizando a floresta veio a pegar no sono, no segundo dia a borboleta falou que iria ao encontro do beija flor, mas antes iria arrumar o penteado das suas asas, mas enfelizmente passaram veneno na floresta e a borboleta veio a passar mal e outra vez não pode ver o beija flor e o beija flor novamente ficou triste, mas entendeu que a borboleta não tinha culpa do o ocorrido, e novamente a borboleta prometeu no outro dia ver o beija flor, ansioso o beija contava o minutos do relógio, quando estava próximo do encontro, o beija flor recebeu o recado que uma das asas da borboleta tinha enroscado em um árvore, então o beija flor ficou desesperado e foi até a floresta ao encontro da borboleta e não encontrou para salva la, e depois de ter perdido as esperanças eis que surge linda e plena a borboleta mesmo com a asas ferida veio ao encontro do beija flor, o beija flor a agarrou e beijou, mas foi uma visita rápida mas o suficiente para o beija flor saber que quer ser feliz com a linda borboleta.

Será que a borboleta e o beija irá ficar juntos?

Em breve continuo a história.

Quando uma história é contada, não é esquecida. Ela se torna outra coisa, a memória de quem éramos; a esperança de quem podemos nos tornar.

Lá no sobradinho

Lá no sobradinho não sobraram um(a) colega sequer para contar histórias e dar notícias. E para mandar lembranças!

O capitão da indústria e o bicho do mato

⁠Essa é a história do 'capitão da indústria' que contratou o 'bicho do mato' e ...