Contar Histórias

⁠Toda invenção começa como uma mentira, uma história mal contada. Mas repita-a o suficiente, e ela se torna verdade para todos.

⁠Cada história começa como uma invenção, mas conta ela tantas vezes e pronto: vira verdade para todo mundo!

⁠Cada ruga que surge é uma história contada, uma risada compartilhada, um momento vivido intensamente. A loucura que muitos temem é, para mim, uma liberdade. É a capacidade de abraçar a vida em toda a sua complexidade, de rir das idiossincrasias do cotidiano e de encontrar alegria nas pequenas coisas.
As lembranças, embora carregadas de nostalgia, não me pesam. Elas são como um manto que me envolve, aquecendo meu coração. Aprendi a valorizar o que realmente importa: as relações, o amor, a arte que pulsa ao meu redor. Com o passar dos anos, percebo que o essencial é invisível aos olhos, como diria o Pequeno Príncipe. São os laços que criei, as mãos que apertei, os abraços que troquei que fazem a vida valer a pena.
Estou ficando velha, sim, mas com isso vem também uma sabedoria que só o tempo pode oferecer. A cada dia, aprendo a soltar o que não me serve mais, a deixar ir o que me pesa. E, nesse processo, descubro a leveza de simplesmente ser. A vida é um mosaico de experiências, e eu me recuso a ver apenas as sombras.
Danço ao som das minhas memórias e dos sonhos que ainda tenho. Acredito na beleza do agora, no potencial de cada novo amanhecer. E assim, com um sorriso no rosto e o coração aberto, sigo em frente, porque a vida, mesmo com suas loucuras e desafios, é um presente que merece ser celebrado.
Estou ficando velha, estou ficando doida, mas sempre vejo o lado bom.

⁠Assim como os antigos gregos, a habilidade de usar os meios e contar histórias cativantes nunca foi tão crucial para se destacar nos dias atuais. Os atenienses afirmavam que não basta depender apenas da força física ou da diplomacia; é fundamental possuir a destreza de empregar os recursos disponíveis e narrar histórias envolventes.

⁠Verdades divinas transcendem justificativas, ao contrário de histórias e pessoas que nem sempre são o que parecem, já que narrativas podem ocultar segundas intenções.

⁠Pare de contar histórias e comece a contar dinheiro. Mude seu foco das desculpas para a criatividade e lucratividade. Permita que suas ideias se expressem em resultados e ações concretas, transformando seu potencial em prosperidade real.

⁠Uma vida bem vivida
É uma história bem contada.

⁠Se eu contar a nossa história, ninguém vai querer acreditar, de tão incrível que é.

⁠Não é porque no conto de fadas... tem um final feliz, que a princesa precisa sofrer a história toda... até chegar ao fim.
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Preciso aprender a contar a nossa história, Porque já não é para viver, é para contar, aínda que não tenham as velas nem as rosas, apenas em volta da fogueira.

⁠Continue. Insista. Sempre. Infinitas histórias podem nos inspirar, e realmente funcionam como gatilhos. Mas não existirá uma tão sublime como a nossa, esse que está acontecendo agora com o movimento dos seus passos.

⁠⁠⁠"Não fuja das suas emoções negativas. Angústias e tristezas contam histórias importantes sobre o que precisa ser mudado em sua vida. Ouça com carinho, pois é esse incômodo que motiva a enfrentar os desafios e buscar a transformação necessária."

⁠Toda vida conta uma história feita de superações, emoções, memórias e sentimentos, e refletir sobre os erros e acertos é o que nos faz ser mais ou menos humanos.

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"Cada clique conta uma história. No calor do momento, na correria dos fatos, o fotojornalista é aquele que enxerga além do óbvio. Entre luz e sombras, movimento e emoção, é ele quem traduz a realidade em imagens que informam, impactam e fazem história."

⁠⁠Conte a história da sua vida mesmo com decepções para que elas possam servir de degraus para te levar a um novo patamar de esperança.

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O CONTO QUE NÃO SE CONTA
Cada história possui o lado que contamos e, aquele que ela por si só vai dizer.
Não seria diferente nesta que vamos agora prosear!
Em fins dos anos de 1960, surgia aqui no Brasil um sujeito que doravante vai figurar como protagonista de nossa narrativa.
Aqui, porque lá fora ele já dava o ar da graça, não sei se com o mesmo rosto. E, só agora, meio século de seu nascimento é que passei a conhecê-lo e ter meus primeiros contatos, afetivo e efetivo com ele, e tudo aconteceu, Plá, assim. Como um estalo. E me apaixonei. Claro, não sei se foi recíproco o sentimento. Mas foi amor, e amor à primeira vista. Quando ele me foi apresentado, logo chegou de mansinho, ali, tímido, conciso e integro. Pequenino porem forte, sua suposta timidez paradoxalmente trazia consigo muita definição.
Eu, que sempre fui amante da arte, alguma coisa mais, digamos romântica ou prosaica por assim dizer.
Fiquei embasbacado com a beleza e sutileza daquela persona.
A cautela me faz não querer contar nada a principio.
À medida que nossa relação se consolidava comecei a tornar pública minha admiração àquele jovem, de gênero ainda não bem definido aos olhos da crítica literária que ainda, salvo as exceções, permite-se negar sua identidade e seu lugar de pertença.
Digamos a pequena cidade de Guaxupé – MG. Onde nascera e, antes de demandar pânico à sociedade feminina Curitibana como O vampiro de Curitiba... Aquele jovem já se apresentava incorporado em Amanhã, Camila, A mal amada, o sabor do humano e outros. Todos, filhos dos pioneiros do grupo de Guaxupé.
Em 1969, enquanto eu dava meus primeiros passos à adolescência, o nosso personagem já estreava como protagonista e estrela de capa da Plaquete “Cadernos-20” publicada pela imprensa oficial de BH. E hoje somos efetivamente casados e com uma proposta de afetividade em construção.
Sobretudo esse moço que teve sua identidade havia anos, velada, possui nome, e é filho de Francisca Villas Boas e seus contemporâneos. Atendendo pela graça de Miniconto. Apesar de sua grandiosidade. Sendo assim, é, sim, um conto que se conta.

⁠Vem cá, senta do meu lado,
que vou te contar uma
História dos tupis e guaranis,
que tu vai ficar boquiaberto,
Porque tem gente que nunca
soube nem mesmo o certo
que Aré e Tamandaré
são a mesma pessoa,
E tu pode botar fé
que para eles é o Noé.

(Meu poema busca a Arca).

⁠Contaram que há
muitos anos perderam
o Birico de vista,
Ele narrava histórias
do Bumba-Meu-Boi,
Não tem problema,
quem encontrou
o desaparecido foi o poema.

⁠Frei Rogério

As araucárias do meu
destino ainda estão por aí,
A História da Guerra do Contestado
ainda vive no teu nome
escolhido em homenagem
ao religioso que fez
o povo ficar acalmado.

As cerejeiras imigrantes
do mares e ares te enfeitam
como joias da coroa
etua gente europeia,
brasileira e japonesa
ergueram uma cidade
que repleta de beleza
que cativa com toda a gentileza.

O Parque do Sino da Paz
relembra o quê é mais caro,
raro, precioso e necessário;
E diante da Casa Octogonal
reflito toda a rota percorrida:
Só sei que encontrei a minha
cidade aqui em Santa Catarina.

⁠Dentro deste poemário
muitas histórias venho
contando enquanto
o General e a tropa
não forem libertados.

O General segue preso
injustamente acusado
falsamente de instigação
a rebelião desde o dia
treze de março do ano
de dois mil e dezoito,
Ele só pedia entre todos
o encontro, o diálogo,
a paz e a reconciliação.

Dentro deste poemário
ainda me lembro que
o Professor Carlos Lanz
continua desaparecido
e para uns este caso já
está encerrado e esquecido.

Dentro deste poemário
ainda registro o martírio
intermitente em vida
do velho tupamaro
vítima de brutal injustiça
e até agora não recebeu
nenhum direito requerido.

Os poemas da dupla fronteira
venezuelana e brasileira,
somente a mim pertencem,
No Maringma-tepui do Esequibo
Venezuelano os meus
versos latino-americanos
com intimidade ali transitam
e nos outros onze tepuis habitam.