Contar Histórias

Há hoje muitas histórias boas para serem contadas, mas pouca gente interessada em ouvi-las⁠.

Toda História Contada, Sempre Vira e Será Acompanhada de Duas Verdades… e a Verdade.!

⁠Mostra-me os caminhos com a visão limpa e desenhada.
Conta-me minha história com a voz mais bela e encantada.

A escrita é um legado
O dia que eu não estiver mais aqui
Minha história continuará

⁠“Identidade visual é a primeira página do livro que contará a história entre o seu consumidor e sua marca.”

⁠texto autoral - SARAU: VIVÊNCIAS

Minha história vou te contar!

Só existe um porém, aqui a liberdade você não vai encontrar, afinal até hisso querem opinar.

O que dizer?

Vivo com medo e no escuro!

Tudo isso para preservar um moro em um lugar onde futuro, moro em um lugar onde ao sair para passear tenho grandes chances de não voltar.

Aguento calado os julgamentos que são desde ao me vestir até a forma de amar.

Afinal levantar a minha bandeira é fácil, mas me prestar apoio nos momentos necessários já se torna contrário.

São tantos comentários que às vezes me pego pensando o que será que fiz de errado?

Não lembro de ter cometido um crime para ser tão julgado e maltratado, mas me sinto em cárcere privado.

Só espero respeito não aceitação, até porque em nenhum momento lhe envolvi, no que você denominou: minha "CONFUSÃO".

⁠Pelo autor da obra já se sabe que tipo de enredo podemos contar para cada história.

Na sua história não seja o coadjuvante⁠
Tome o controle, Faça o papel principal
Você é a estrela! Não desista! Persista!
A mocinha pode até sofrer, mas no final do roteiro vem a felicidade.

⁠É lamentável se envolver com gente que gosta de sofrer, contando as mesmas histórias do fracasso, sem fazer o menor esforço para crescer, aprendendo, ouvindo e praticando as lições de gente resolvida, quando os recursos da comunicação moderna nos oferecem o melhor para ser seguir com uma vida abençoada, feliz, determinada e vencedora.

Não me interessava por suas aulas em que contava a história do Brasil, em que falava da mistura entre índios, negros e brancos, de como éramos felizes, de como nosso país era abençoado.

⁠É a natureza humana que determina a história e não o contrário. Se é verdade que um orgulho arrogante vem antes da queda de um indivíduo, também é verdade (...) que a autoidolatria de um povo é uma das causas de sua queda espiritual coletiva. (...) Um ego inflado, tanto pessoal como nacional, precede e pode ser responsável pela quebra da estrutura social tanto quanto da personalidade individual.

⁠Se os ateus estiverem certos, o amor é só uma história bem contada.

⁠Minha história sempre foi difícil, entre troncos retorcidos, espinhos e dor. Continuo caminhando, mesmo vendo os corvus negros baldando meu fim, eu nunca verguei.

⁠A história nunca contada, a vida nunca vivida, a arte nunca revelada e a memória nunca esquecida. Se uma dia quis que verdade fosse, porque real não seria? O que são as vontades do meu consciente inconsciente de um relato sem cor com detalhes ao vento mas que tem tanto sabor que me deixa ao lamento. Nunca existiu, jamais deu certo, triste do poeta que vive memórias em aberto.

⁠A HISTÓRIA DE UM MINEIRINHO SAUDOSO
A história que vou contar,
Muitos, também vão se lembrar.
Uma casinha simples, um lar,
Pássaros livres, frutas no pomar,
Sombras das mangueiras e noites de luar.

Piso de chão batido, cimento, madeira ou tijolo malcozido,
Telhado de estrelas com fissuras de vidro,
Algumas casas com forro, aqueles bem vividos.
São goles de goteiras de lembrança e saudade,
Portas e janelas, abertas com a chave da amizade.
A luz era recente, muitos ainda usavam a lamparina e o lampião.
A Lua como brinde, brilhava na escuridão.
Na trempe do fogão de lenha, cozinhava-se o feijão,
No fumeiro, o toucinho e a linguiça, ficavam à altura das mãos.
Na taipa do fogão aquecia-se do frio,
Causos eram contados, davam medo de arrepio.
Para o fogo não apagar, era um grande desafio,
Lenha boa fazia brasa e queimava-se noite a fio.
A água límpida, da cisterna e da bica,
Era saudável, era rica!
O colchão era de capim, algodão, paina ou palha,
Não existiam grades, muito menos grades e muralhas.
Biscoito no forno era a sensação,
Dia de pamonha tinha muita emoção.
Porco no chiqueiro ficava bem grandão,
Carne não faltava, tinha em toda refeição.
Carne na lata, a gordura conservava,
Quando matava porco, era alegria da criançada.
Vitaminas eram naturais e saborosas,
Colhia-se do pomar, as frutas mais gostosas.
As conversas eram sempre prazerosas,
Damas habilidosas eram muito prestimosas.
Na redondeza, eram conhecidas e famosas,
Mas seus pais, enciumados, não queriam prosas.
No paiol, o milho era estocado,
Das vacas, o leite era tirado,
Porcos e galinhas eram bem tratados.
No moinho, o milho era moído,
No pilão, o fubá era batido.
O cavalo arreado era para a lida e a peleja,
A carroça e o carro de bois carregavam a riqueza.
A colheita era certeza,
Era o fruto do trabalho, feito com dedicação e presteza.
No monjolo, a farinha era preparada,
No engenho, a garapa era gerada.
Da garapa, fazia-se o melado,
Era a rapadura, que adoçava o café do povoado.
Quando o milho era espalhado pelo terreiro,
Os galos sorriam e cantavam de felicidade.
Era só abrir o portão do galinheiro,
Que as penosas desfilavam celebridade.
Cantava-se a boa moda de viola,
Serenatas eram com o violão ou com a extinta vitrola.
No sábado era a vez do bailinho levantar poeira,
Era saudável, tinha respeito e não havia bebedeira.
O instrumento mais conhecido era a sanfona,
Cavaquinhos, violinos e bandolins, entravam de carona.
Bem cedo as vacas já estavam no curral,
Era chegada a hora de ordenhar esse animal.
Cada dia um novo recital,
O leite era in natura, e ninguém passava mal.
Era tudo muito simples, duro e trabalhoso,
Com certeza, não tem ninguém, que não se ache orgulhoso.
Não tinha luxo, não tinha vaidade,
Tinha o sabido, o arteiro e o que fazia molecagem.
Pés descalços, espinhos e bichos de pé,
Festas anuais e barracas de sapé.
A mesa era farta com doces, quitandas, biscoitos,
Melado, leite quente e o bule de café.
Rezava-se se o terço, pois primeiro vinha à fé,
Procissão de ramos caminhava-se a pé.
Os ramos benzidos para casa eram levados,
Serviam para amansar o ruído quando vinha a chuva brava.
Manga com leite era veneno,
Assombração tinha lábia e terreno.
O respeito vinha apenas de um aceno,
A punição era severa, até pelo pequeno gesto obsceno.
Da infância, a boa lembrança e grande saudade;
Carrega-se no peito, o amor, o afeto e a amizade.
Faltava o alfabeto, mas havia muita educação.
É da roça que se ergue, o sustento da nação.
Mesmo com dificuldade, o pai, à escola, seu filho encaminhou,
Queria dar a seus filhos, tudo que um dia sonhou.
Com sacrifício, criou os filhos, para uma vida melhor.
A estrela foi mostrada, por Gaspar, Baltasar e Belchior.
Fica a saudade e o agradecimento,
Nada de tristeza, de arrependimento e lamento.
Cada um é um vencedor, pois mudou o som e a cor,
Com sacrifício caminharam, na virtude e no amor.
As pedras no caminho serviram de degrau,
Os desvios da vida afugentaram todo mal.
Os meandros dos sonhos fizeram um novo recital,
Do sertão para a cidade e depois pra capital.
Fez doutores e senhores de respeito,
Deu escola, deu lição, muro de arrimo e parapeito.
No nosso dicionário não existia a palavra desrespeito,
Com orgulho e gratidão, encho o riso e choro o peito.
É colheita do que se plantou outrora,
Tudo somou e nada ficou de fora.
O fruto de agora,
É a luta, é o trabalho, é a fé.
É a mão de Deus, Jesus e Nossa Senhora.
Élcio José Martins

⁠"O poeta é um contador, conta tão livremente que alcança a poesia da história no ato de contar "

⁠Levando-se em conta a história de Charles Plumb, estamos por aqui na coxia da vida, arrumando o paraquedas de muita gente, pena que pouquíssimos percebem, não há problemas, continuamos por aqui cumprindo a nossa missão.
Você, caro amigo, tem percebido que sempre tem alguém arrumando seu paraquedas, para que os seus saltos na vida sejam seguros?
Beijos em vossos corações e paz profunda!

⁠Toda mulher tem uma história forte para contar, qual é a sua?

⁠De repente as linhas não conseguem mais serem escritas, a história virou um conto e perdi a minha poesia.

⁠"Aqui, ali, você nunca está sozinho de verdade." sobre CHADQ (Contrônicas: Histórias amorfas de Quarentena)