Contar Histórias
Ao contrário do que ouvi quando criança
Aquela história da bonança
Aprendi que depois da tempestade
É melhor consertar as goteiras
Porque pode vir outra
E se te pega desavisado,
Ah...coitado!
Sai arrastado no meio de tudo
E nada entende
Porque não há tempo de entender
Se ao contrário,
Está preparado
Fica forte
Não teme o vento, não teme a gota
Dá até pra dizer:
-Nada como uma tempestade depois da outra!
UMA PEQUENA HISTÓRIA (QUASE UMA FRASE...):
"Conta-se que certo escritor uma vez, estava caminhando
numa praia deserta, quando avistou à distância, um homem
recolhendo algo das areias e jogando no mar.
Curioso, aproximou-se para ver do que se tratava.
O homem avistado recolhia estrelas do mar, que as águas
haviam arremessado na areia da praia, e as devolvia ao mar.
O escritor perplexo ao ver aquilo, disse ao homem:
Mas o que você está fazendo? São muitas estrelas...
...e essa praia é enorme!
O homem sorrindo, abaixou-se, pegou mais uma estrela e
mostrando-a para o escritor, disse:
Pode ser... mas para essa aqui, eu fiz a diferença - e devolveu
novamente a estrela ao mar.
O escritor passou a noite, pensando no que o homem na
praia, havia lhe dito.
No dia seguinte, o escritor acordou bem cedo, e foi sorrindo
pegar estrelas...".
POEMA: A vida do índio
O índio lutador,
Tem sempre uma história pra contar.
Coisas da sua vida,
Que ele não há de negar.
A vida é de sofrimento,
E eu preciso recuperar.
Eu luto por minha terra,
Por que ela me pertence.
Ela é minha mãe,
E faz feliz muita gente.
Ela tudo nós dar,
Se plantarmos a semente.
A minha luta é grande,
Não sei quando vai terminar.
Eu não desisto dos meus sonhos,
E sei quando vou encontrar.
A felicidade de um povo,
Que vive a sonhar.
Ser índio não é fácil,
Mas eles têm que entender.
Que somos índios guerreiros.
E lutamos pra vencer.
Temos que buscar a paz,
E ver nosso povo crescer.
Orgulho-me de ser índio,
E tenho cultura pra exibir.
Luto por meus ideais,
E nunca vou desistir.
Sou Pataxó Hãhãhãe,
E tenho muito que expandir.
Se hoje eu escrevesse minha história, começaria contando sobre o que é “imperfeição”, e fim. Mas decidi colocar as páginas do livro nas mãos de Deus, Ele escreveu “graça”, sem fim.
…“Naquela mesma noite escrevi minha primeira história…era um pequeno conto meio soturno sobre um homem que encontra um cálice mágico e fica sabendo que, se chorar dentro dele, suas lágrimas vão se transformar em pérolas. Mas, embora tenha sido sempre muito pobre, ele era feliz e raramente chorava. Tratou então de encontrar meios de ficar triste para que as sua lágrimas pudessem fazer dele um homem rico. Quanto mais acumulava pérolas, mais ambicioso ficava. A história terminava com o homem sentado em uma montanha de pérolas, segurando uma faca na mão, chorando incosolável dentro do cálice e tendo nos braços o cadáver da esposa que tanto amava…
… sacudi Hassan, para acordá-lo, e perguntei se queria ouvir uma história…Li a história para ele na sala de visistas, perto da lareira de mármore…Hassan era o público perfeito, em todos os sentidos: inteiramente absorto na narrativa, a expressão de seu rosto ia se modificando de acordo com os tons que a história ia assumindo. Quando li a ultima frase, ele fez com as mãos o gesto do aplauso sem som.
- Mashallah, Amir jan, bravo!- disse ele radiante.
- Gostou? – indaguei eu, esperando sentir pela segunda vez o sabor, e como era doce, de uma apreciação positiva.
Hesitou um pouco , então, como se estivesse prestes a acrescentar algo. Pensou bem as palavras e pigarreou.
- Mas posso perguntar uma coisa sobre a história? – indagou envergonhado.
- Claro.
- Bem…- principiou ele, mas logo parou.
- Pode falar, Hassan – disse eu. E sorri, embora, de repente, o escritor inseguro que havia em mim não subesse muito bem se queria ou não ouvir o que ele tinha a dizer.
- Bem… - recomeçou ele – o que eu queria perguntar é por que o homem matou a esposa. Na verdade, por que ele precisava estar triste para derramar lágrimas? Será que não podia simplesmente cheirar cebola?
Fquei pasmo. Um detalhe como esse, tão óbvio que chegava a ser absolutamente estúpido, não tinha me ocorrido. Movi os lábios sem emitir som algum. Parecia que na mesma noite em que eu tinha aprendido qual era um dos objetivos da escrita, a ironia, ia ser apresentado também a uma de suas armadilhas: os furos da trama. E, entre todas as criaturas do mundo, Hassan é que foi me ensinar isso. Hassan que não sabia ler e nunca tinha escrito uma única palavra em toda sua vida.
Você se dá conta do quanto é cachaceiro quando cada uma de suas histórias tem um : "Caraca eu tava muio bêbedo(a) nesse dia" ou "Pqp tava chapado(a) nesse dia " tipo " nesse dia eu tinha bebido muitooooo" "Pow esse dia eu tinha enchido a cara "...nada fácil essa vida!
A vida é uma história na qual você tem que acreditar, caso contrário, ela vai passar e você ficará à margem da sua própria trajetória.
Tenho histórias,momentos,que nem com o tempo vou contar,pois começo a rir só de lembrar e em segredos prefiro guardar..
COMO SERES HUMANOS SOMOS CONTADORES DE HISTÓRIAS. VIVEMOS VIDAS RELATADAS E APRENDEMOS COM AS HISTORIAS QUE OUVIMOS
Se você quer destituir uma pessoa, o jeito mais simples é contar sua história e começar com o que vem “em segundo lugar”. Comece a história com as fechas dos nativos americanos, e não com a chegada dos britânicos, e você tem uma história totalmente diferente. Comece a história com o fracasso dos países africanos e não com a criação colonial dos países africanos e você tem uma história totalmente diferente.
E quando eu me perco em suas memórias
Deixo o espelho contando histórias
Sei que é difícil de esquecer essa dor
E quando penso no que vivemos
Fecho os olhos, me perco no tempo
Quando eu coloquei um ponto final na minha história. Deus pôs mais dois pontinhos e escreveu continua...
A única coisa que está entre você e seu objetivo é a história de merda que você continua inventando a si mesmo o motivo porque você não pode alcançá-lo.
É como se todo mundo contasse uma história sobre si mesmo dentro da própria cabeça. Sempre. O tempo todo. Essa história faz o sujeito ser quem é. Nós nos construímos a partir desta história.
Invente uma história... Por nós e por você, esqueça o seu nome na rua; nos conte o que o mundo tem sido para você nos lugares escuros e na luz. Não nos diga no que acreditar nem o que temer.
E foi bem assim, no final o que restou foi só saudade, lembranças e
histórias para contar. Fatos que ficaram e memórias que o tempo jamais conseguirá apagar.
Queria te contar uma história sobre um casal que se separou e depois de vinte anos voltaram a se encontrar, mas eu não tenho mais voz para dizer coisas a você. E você? Tem voz? Se tiver grite que um dia, você pode voltar e dizer que foi engano, que sempre me amou. Quero que isso aconteça, mas não quero ficar sempre na esperança. Meus olhos são claros. Mas meu cabelo é escuro. Minha pele é clara. Mas minha alma, é escura. Meus sonhos são claros. E acaba por aqui. Porque não houve mais nada para escurecer.
