Coleção pessoal de YasmimPaixao

⁠Isso tudo se cansou
Isso tudo tem um fim
Isso tudo se acaba


Isso tudo,se tornou nada pra mim.

⁠Estou fria,estou só,estou morta,voltei ao pó da terra de onde vim,pra que assim eu pudesse ressurgir em outro lugar ao lado do sol

⁠MUDOS!
Falem agora,falem antes que seja tarde,falem para que alguém seja salvo,fale para que você não morra,fale para que você conquiste,fale,mas não precisa ser com a boca.

⁠Tinha um Q de mistério em seu olhar,tinha algo no qual eu tentava procurar,tinha algo gritando dentro do seu ser,e era algo que ninguém podia ver,é verdade,você é diferente,mas tome cuidado dentro dos labirintos de sua mente...

⁠Certas vezes eu nem quero a compreensão deles,quero apenas espaço.
Que me deixem em paz,e parem de me encher o saco.

⁠Para quê queres que eu fale,se minhas palavras de nada valem,valem apenas para o dedo apontar,por isso as palavras em minha boca continuarão a ficar...
(Por isso as escrevo)

⁠E ontem a noite,me peguei pensando em você,não tinha muito o que fazer,apenas tentar esquecer,mas eu sabia que não conseguiria,então só fiz o que podia fazer...








eu dormi.

⁠Sim sim,uma estranha garota no canto da parede, com um olhar um tanto ansioso e meio cansado eu diria,possivelmente estava carregando um fardo que ninguém sabia.Eu deveria perguntar ou apenas me afastar?,talvez devesse me importar,ou apenas ignorar?,
Será que alguma falta isso fará?

⁠Não sei te explicar ao certo,me senti sozinha no meio do deserto,sem rumo,sem água,sem nada.Fiquei cega e muda durante a jornada,desnutrida e desidratada.Me perdoe por não saber a minha situação explicar,Apenas olhe para as paredes,chão e teto onde me encontro,veja,veja os rabiscos e arranhões em minha jaula,perceba que estou trancada,tenho voz mas não consigo gritar,e meus pensamentos continuam a me torturar,mas eu tento,eu tento escapar.Veja,não é necessário que você entenda o que sai da minha boca,mas veja,veja os meus rabiscos na minha jaula, e compreenda,o meu pedido de socorro,através deste poema...
VIVA,POIS EU CONTINUAREI A VIVER,E IREI ME LIBERTAR ASSIM COMO VOCÊ.

⁠Vou voltar pra dentro de mim,
Onde tudo é mais belo, artístico e vivo.

⁠Eu estava morrendo, não pelas coisas de fora,mas sim pelas de dentro...

Um brinde à nossa imensa e curta vida que em breve terminará,
Espero apenas aproveitar enquanto estou a respirar.⁠

⁠Ingrata Melancolia

Oh ingrata melancolia!
Que vem,e me rouba toda felicidade que me tinha restado,
Não poderia ser ao menos emprestado?

Ingrata melancolia,que me deixa sem saber o que pensar,que tira de mim todo gosto de amar,

Ingrata melancolia,nessa manhã de quarta-feira,aqui me encontro em agonia, pensamentos perdidos, coração desnorteado,e corpo parado em puro desespero.

Ingrata melancolia,que me vem e rouba um beijo, enquanto minhas lágrimas chovem,meus olhos cegos,passam a enxergar que a felicidade é um pouco difícil de alcançar,
Mas eu continuo a tentar...

Sabemos tão pouco do que estamos a fazer neste mundo, que eu me pergunto a mim próprio se a própria dúvida não está em dúvida.

E, afinal de contas, o que é uma mentira?
É apenas a verdade mascarada.

⁠A vida não é só risos, alegria, vitórias,sonhos e coisas boas,
A vida é tudo!
São as lágrimas,o desprezo,a angústia,a decepção,os pesadelos...
E quando chegar o meu dia de partir desse mundo,vou ter plena certeza em meu coração de que vivi,que eu senti cada sentimento profundamente da forma mais intensa possível, todos eles.
Segundos antes da minha morte eu direi: Bom,pelo menos eu vivi!

⁠Me encontrei com a morte algumas vezes,
Lhe dei um beijo e disse: ainda não...

"Um bom poema é como uma cerveja gelada
quando você está mais a fim,
um bom poema é um sanduíche de presunto,
quando você está faminto,
um bom poema é uma arma quando
os bandidos te cercam,
um bom poema é algo que
te permite andar pelas ruas da morte,
um bom poema pode fazer a morte
derreter feito manteiga,
um bom poema pode enquadrar a agonia e
pendurá-la na parede,
um bom poema pode fazer
seu pé tocar a China,
um bom poema pode fazer
você cumprimentar Mozart,
um bom poema permite você competir
com o diabo e ganhar,
um bom poema pode quase tudo,
isso sem dizer que
um bom poema sabe quando
parar."

Confissão

à espera da morte
como um gato
que saltará sobre a
cama

sinto terrivelmente por
minha esposa

ela verá este
corpo
duro e
branco

vai sacudi-lo uma vez, depois
quem sabe
outra:

"Hank!"

Hank não
responderá.

não é minha morte o que
me preocupa, é minha mulher
abandonada com este
monte de
nada.

quero
no entando
que ela saiba
que todas as noites
dormindo
ao seu lado

que mesmo as discussões
inúteis
sempre foram
esplêndidas

e que as palavras
difíceis
que sempre temi
dizer
podem agora ser
ditas:

Eu te
amo.

Livros e flores

Teus olhos são meus livros.
Que livro há aí melhor,
Em que melhor se leia
A página do amor?

Flores me são teus lábios.
Onde há mais bela flor,
Em que melhor se beba
O bálsamo do amor?