Coleção pessoal de WalyssonLima
Somos humildes
Temos esse papel
Seguir este caminho cruel
Sem rumo, com lutos
Mas é assim
Quanto menos esperarmos
Essa dor chega ao fim
Porque, sem esse papo,
O amor se acaba
E o ódio se propaga
Temos que amar o próximo
Sentir o amor
Evitar a dor
E propagar o lamento
De um eterno fator
Viver é diferente
É algo que a gente sente
Não tem como explicar
É como não estar morto
É se pôr no lugar do outro
Sentir algo que não se diz
Hoje em dia é impossível
Talvez algo imprevisível
Onde ocorre isso?
Acho assim
Escrevo, enfim
O poema para mim
Somente para mim
Essa é minha despedida
O único poema de minha vida
É uma bebida amarga
Que se prova em uma tarde linda
Esse poema, ele não rima
É uma despedida
Ele é claro, é sincero
Como o escuro
Como um amar-te, é arte
Ele é preto e é rosa
Claro e azul
Verde e amarelo
Leitura e Blues
Todo dia, temos manias
Manias de amar
De falar sem pensar
Algumas boêmias
Milhares de poesias
Nenhuma delas sobre você
Sabe por quê? Estrelas são verdes
Vestes novas são usadas quando estão velhas
E às vezes, só quero o que te espera
Na verdade, rima sim
Acha que ganho assim?
Claro, eu tô muito afim
Acho muito ruim
Viver sem você
Sem me matar
Com seu espadim
Pra que ir à igreja?
Eles são ímpios
Eles falam e têm certeza
Vivem com incertezas
Eu acredito em Deus
É preciso amar as pessoas
Para amar... Adeus.
Sentimentos pagam lamentos
Pressão não é louvor
É uma dor!
De fora da área
Eles falham
Eles são humanos
Não são divinos
E se chamam divinos
Eles pedem dinheiro
Eles pedem o dízimo
Mas nunca perguntam se tão bem
Sobrevivem sem quem?
SIQUEM, não sabem a quem.
Me deixa quebrar em mil pedaços
Cada um deles sangra, o que restou
Sou só eu, perdidos nos espaços
O mal que eu faço é só o que sobrou
Não esconde teus olhos, vê minha dor
O peito aberto, gritando à toa
Sou um naufrágio buscando calor
Mas só encontro o fim pra me afogar
O fim é o silêncio, o abismo que me chama
É o vazio que consome, e eu não reclamo
É o último suspiro, o apagão da chama
Me deixem desvanecer, eu já não me embalo
Deixa o silêncio me explicar
Eu não quero cura, só quero acabar
Me deixa morrer sem me falar
O que dói em mim é só pra apagar
Sou o desastre que implora pra chegar
Me deixa sumir, deixa destruir
Sempre sem hesitar em brilhar
O brilho que chega sem matar
Irei até me excluir
Eu sei que vou te amar
Caso todas as estrelas se apagar
Por toda a minha vida sempre estar
Em cada rua sua me encontrar
De cada aventura me tirar.
Como uma moeda me virar
Sem manhã nenhuma me achar
Com laços assim, vai e vem
Sem poder contar com ninguém
Só buscando você também
Sem poder falar
Só com poder e o dizer
Com uns dizeres contar
Ou até mesmo com sinceros
Explicar enfim, sei que tudo é assim
Tudo se resume em si, sim.
O que poder dizer pra te falar
Se no conversar com outro
Você sempre poderá desabafar
E carga que carrego descarregar
Assim em outro mundo, eu possa te amar
Eu sei que vou te amar
Até se própria morte
Por sua vez
Vier me buscar
Eu não quero ser mal criado,
Como estes que vagam pelas ruas como carros.
Muito menos ser narcisista
Pra sair pedindo esmola nas esquinas.
Não posso ter e sentir amor
Porque em cada vida estou
E acabou.
Me acho tão lindo
E feio ao mesmo tempo.
Não sei o que digo,
Mas espero que passe com o tempo.
Tudo isso é bobeira,
Uma grande baboseira
Que se perdeu, antes mesmo de se encontrar
E se amar, sem fim, sem dor, sem luz, sem amor.
A minha poesia é isso:
Envelhece e morre feito vinho.
Acaba e ressuscita,
Mas, por favor, não insista!
Nesta vida, pago tudo à vista,
Pois não sei o dia
Que a conta irá chegar.
E o medo é bem maior
Que o tempo, e o dó.
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O tempo passa,
O clima muda,
Mas nesta casa,
Nada é sua!
A poesia de Cazuza
Tem que continuar,
Não por ódio ou amor,
Por simplesmente estar
E poder se complicar.
A melancolia é tão amarga,
Parece que comeu uma semente.
E você mente tanto,
Que te amo tanto—
Menti.
Na arte, na escritura,
Essa vida é uma escravatura
Que não tem cura,
É um pote de armadura,
Como um soldado,
E a sua armadura
De ouro.
A burguesia é assim:
Não sei, somente mente até pra si.
Não sabe mesmo o dia,
Muito menos a melodia.
Quem dirá o essencial pra mim?
Esse poema é um brinde,
O whisky ou um Power Disk
Que o tempo deu
Para um poeta que disse:
"Morreu!"
Eu tenho medo
De acorda pra vida
de ir cedo
De pensar um enredo
Sonho em ser artista
Ter um vida, ser letrista
Pensar no amanhã
O que fazer quando acorda de manhã?
Poder fazer o Enem
A talvez um neném
Poder viver, e depois pedir porque?
Não sei nem sei dizer
O que ler
Imagine a responsabilidade de querer
Eu sou matuto
Um alto, astúcias
Nesta lida
Lida de vida
Me sinto cantor
Canto vibrante
Sinto sua dor
Uma dor, contagiante
Amor
Der repente
O vento
Se despede
E pede um tempo
Para mim
Mais o que fiz?
Tudo que não queria
E hoje se via
Meu amor
Tudo que não podia
Eu sempre fazia
E isso me tornou
Tudo que sou
E o que serei
Talvez um rei
Dos meus sentimentos
Nesse eterno lamento
Com pouco conhecimento de viver
Sem entender
O que fazer?
Devo explicar
Pois não sei continuar
E falar do meu próprio amor
Sem seu calor, e sem seu sabor
Continuou
Logo após sofrer
Decidiu viver
Pra poder ver
Sem poder esquecer
E aprender a fazer, cometer.
Talvez eu fuja das cidades
Por falta de atenção
De parte caridade
De onde do vilão, então.
Obras pra fazer
Não faço
Dinheiro pra gastar
Não gasto
Coisas pra comer
Não como.
Cínica, essa vida de artista
À toa, como um palco com gosto de cebola
O alho, à toa atolado de coisas
Viajando na maionese destas coisas.
Bipolar, como um urso polar
Irmão, eu não tenho idade.
Solidariedade é algo que se ganha, mas sempre temos.
O meu amor se perdeu há algum tempo.
A minha ação, agora, é minha motivação.
E o sol tem um arco-íris
Com cor de vão.
Amo tudo que vejo: o céu, o véu, o mar e o mel,
A dor, o espírito, a fé, o hospício.
Nos versos dos amor
Existem diversos pontos de dor
Onde a rima para a poesia é indolor
E onde a melancolia é uma melancia azul
Onde o sentimento não se passa de mais um
Neste poema, curto é um problema
Não trocar a roupa nova
Pois roupa nova, também pode ser usada como pano de chão
Um trem, sempre vem
Não é como diferença
Que o tempo determina
Onde o vem predomina
E que o fatal é um fato leal
E que se redefine na ideologia
Minha ideologia
É sempre poder viver um após outro dia
Minha identidade
É sempre querer e escolher o nome do nosso filho
Minha Autenticidade
É sempre honrar o nome da família
Enfim, não sou poeta, mais está poesia completa enferna a vida de desgastados, e sem amor.
O amor é uma condição
Onde poucas pessoas sentiram
E que nunca passaram
Um só dia sem querer
No amor é o fazer
É um lazer sem pai nem mãe
Um bastardo onde sempre cai um abestado
E sempre busca um atestado
Para não levar a ter
Mais é bom, o poder
No rimar, no querer
Isso não tem nada a ver
Inteligência é só uma
A mental, a humana
Não precisamos de algo que não nos julgam
Precisamos de algo que nos dugam
Quando o pensamento conecta
Não tem onde fugir, muito menos falar
O que o pensamento diz, é impossível negar
Mais é possível lembrar o quando e quanto foi
Quisera fosse do céu
Os seus olhos, e sonhos
Agora eu, busco no espelho algo que nunca foi meu
Obrigado, por ir me guiando para o abismo
Onde nunca fui o mesmo, logo após uns erros.
Eu sou quem sou, e isso é bonito,
Com erros e acertos, sigo o meu rito.
No espelho, vejo a força em meu olhar,
Um amor por mim mesmo, pronto pra brilhar.
As falhas são partes do que eu construí,
E cada passo em falso me ensina a seguir.
Acolho minha essência, sem medo de errar,
Porque ser eu é a minha forma de amar.
Nós poços de petróleo encontrei alguma comida
E como sou inteligente doei para governo, tudo que não podia
Isso nem parece que rima
Mais arte é sempre igual
No melodia fenomenal
A poesia, que vivemos
É a mesma que queremos
A melancólica que teremos
Será a mesma que não temos?
Sou realista, por desejo
Sou apaixonado, por instinto
Meu coração não é brinquedo
O meu invasão de desprezo
As minhas irmãs rimam como vão
As flores são consentimento mesmo
As cores são azuis cor de mar
E água não tende acabar
E o mundo não irá fazer o que quiseres
Pois o dia amanhece, e eu não quero
Que acabe tão rápido assim
Pois tempo não tem fim
O infinito é um íntimo de alguém
As coisas boas são de quem
E as poesias
Não são tão mesquinhas
Como um tempo atrás
É um tempo que atrasa a alma
E desperdício é seu sinônimo
Não sou mais anônimo
Suficiente pra ter
O que sempre quis ver
O que não tenho
Rimo entre poesias
Não entre, mentiras.
O tempo é infinito, você não.
Rimo entre tantos planos então.
Este é um fim, do final?
Então, afinal!
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Ficou bem interessante! Se precisar de mais alguma coisa, estou à disposição.
Hoje eu chorei por você,
Por não saber onde está
O meu amor, que se perdeu
E não soube voltar.
Sempre busco achar
Minha vida, um sentido, um altar.
Sempre irei lutar com o que encontrar,
E sentirei que o meu respirar é meu amar.
E o seu sorrir é o meu abrir,
E o meu ceder não é te ver.
E no seu riso crescer,
E depois poder te agradecer
Pelos momentos de embarcar,
E mergulhar no seu olhar.
Então o poeta disse: "O meu amor se faz de dor
Só pra maltratar meu coração
E nesse mundo de pura ilusão
Faz-se real na solidão".
[..] Escrever, não é só saber, muito menos amar.
Escrever é sempre saber que um dia isso pode acabar.[..]
Um dia me perguntaram: "Por que escreve tanto?"
E minha resposta foi simples:
Eu escrevo porque não sei se gostariam se não escrevesse, porque tenho medo de não estar aqui amanhã e não escrever mais, porque escrever é desabafar e amar.
Porque a vida, sem a escrita, é um arco-íris sem suas cores, onde sempre habitam os arredores dos amores.
A pressão que o amor nos exige é gigante, não como uma roda-gigante, mas sim como um elefante que é vivo.
Escrevendo se acha a paz, onde nunca mais teríamos.
Escrevendo, temos mais, onde se aprende mais, onde se ama.
Lendo e escrevendo é o combo perfeito para ter mais relevância na vida, pois eles nunca vão passar para trás.
Então escreva como se fosse sua última vez, porque é.