Coleção pessoal de usernamegui

Sinceramente eu não sei. Não posso dizer que é você quem me faz feliz. Acho que há muito mais coisas do que a felicidade. Isso não me faz bem. Nem a mim, nem a você.

Mas o amor é assim mesmo, garota. Ele tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta. O amor nunca falha. E nunca falhará. E se tudo o que você sente por ele for amor verdadeiro, você também suportará.

Sinto algo revirar no meu estômago. Principalmente quando te vejo. Esse maldito frio na barriga. É como um medo. Parecido com a primeira vez que andei de montanha russa.

Eu te dou meu braço pequeno pra chorar, mesmo sabendo que suas lágrimas são para outra. Eu te consolo e faço rir. Ao menos eu tento. Eu sempre quero o melhor pra mim. Mas ultimamente o seu melhor pra mim é suficiente. Fico ansiosa e percebo os mínimos detalhes de quando você não está. Sinceramente, esse seu jeito simples, brincalhão e maturo me conquista.

“Realmente é estranho, mas muito estranho mesmo. Algumas pessoas me conquistam facilmente. Não é que eu seja fácil demais de ser conquistada. Acho que sou eu quem as conquista. Só pode.”
- Diário de Anne Sherry,

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Já se parou pra pensar o que é o amor pra você? Amamos não pela qualidades de outra pessoa, mas sim pelos seus defeitos. Você ama o jeito engraçado como ela corre. O olhar puro. O jeito que mexe no cabelo. Até mesmo o sorriso sem graça no rosto. Você ama por tudo isso. Não é “gostar” de fulano ou ciclano. Não é uma paixão finita. Amor é muito mais do que se possa imaginar. É querer estar com a outra pessoa. Querer o melhor pra ela em primeiro lugar. Sem mesmo pensar duas vezes. É implicar com as qualidades da pessoa e elogiar os defeitos. É se fazer de bobo, e dar um mundo pra essa pessoa.

Eu quero ser feliz. Eu quero te fazer feliz. Mas tenho medo que as duas partes que estão aqui dentro não consigam. Eu tento. Juro que tento. Mas é que tem coisas que eu tenho que fazer por mim, e não por você.

Quero sair para conhecer o mundo, conhecer novos lugares e culturas diferentes. Eu quero escrever um livro sobre a minha história. Ou talvez uma em que sou a mocinha e que o príncipe encantado vira um sapo no meio da história e, no final, eu me apaixone pelo vilão. Afinal, príncipes não existem mesmo.
Quero mudar meu cabelo, o meu estilo, quem sabe. Cortar e fazer mechas coloridas que realçassem meu tom de pele branca. Quero vencer os meus medos, por mais estranhos e minúsculos que eles sejam, podendo fazer tudo aquilo que eu não imaginaria que conseguisse.

Mas temos que separar aqui e agora, que pessoas não são como animais que muitas vezes são abandonados ou trocados por ai certo? Na verdade, seria injustiça inclusive com os pobrezinhos (dos animais).

Eu conheço esse teatro, já vi essa peça diversas vezes, decorei todos os atores e sei bem as más intenções do protagonista. Então por que eu ainda insisto em acreditar em uma pessoa assim? Ainda torço pro protagonista ser feliz apesar de tudo, e assim, que ele não perca as pessoas que mais o amou na vida.
Sei com toda a certeza que você entenderá, e por isso, digo, aqui está, essa indireta para poder me endireitar. Essa indireta, que finalmente me fez perceber que um dia eu fui capaz de acreditar que haveria um lugar pra mim, em uma parte de sua alma ai dentro.

Ao invés de dizer claramente, você usa seu silêncio como indireta. Ou você inventa alguma desculpa, tudo para não assumir que é apenas covarde.

Escritores são assim. Acreditam na maioria das coisas que se falam por aí. Acreditam nos mais variados contos de fadas e nas histórias de amor do tipo Nicholas Sparks. Mas é que a vida é baseada em outra história, e as coisas ruins levam sempre a algum lugar melhor. Assim eu espero.
Será que as pessoas mudam ou elas se revelam?
Você bem que poderia responder: Foi você que nunca se preocupou em ver o outro lado…
Digite aqui o você de fato sente por mim, para abrir a porta e poder ficar.

Não acredito nessa divisão de tempo em idade que inventaram, e nem acho que fazer aniversário é uma coisa tão importante na minha vida que mereça algum tipo de preocupação. Muito menos um texto.
Tenho um monte de coisas pra contar, mas aprendi num livro que quando a gente realmente se importa, precisamos ir devagarzinho. Para não assustar. Você tem que me descobrir, por isso, não quero que saiba de tudo. Aliás, incógnitas fazem parte da vida.

Não faça planos para o futuro, muito menos com ela. Você nunca sabe o que ela pode estar pensando. Ela pode ser uma psicopata escondida, tudo por culpa de outros amores que não souberam lidar com ela e com o amor. Vocês devem conversar abertamente, sobre os mais diversos assuntos e respeitar as suas opiniões, que devem ser as mais diferentes que você já ouviu. Sinceridade além de tudo. Dê o tempo que ela precisa. Não se apegue demais. Mas se você se apegar um dia a ela, não a culpe se o dia final chegar, pois sempre irá chegar, mais rápido do que você possa imaginar.

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Há quem se encante com as palavras dos escritores, e mergulhem em sonhos românticos de como seria interessante e uma intensa aventura, poder namorar ou viver ao lado destas figuras. A grande verdade, e que seja dita e devidamente enfatizada, é que você nunca deveria querer namorar um escritor.

Uma pergunta que eu sempre fiz para todas as outras pessoas, fica martelando no meu pensamento. Não sei se sou feliz, na verdade acho que nunca fui. Talvez eu fingisse demais como todas as outras pessoas. Acho que estou me esforçando demais, tentando escrever uma história em que o mocinho e a personagem principal se apaixonam e o final é feliz. O final que eu desejo pra mim. Eu sonho e escrevo tudo em um caderno, que fica do lado da minha cama com uma caneta qualquer. Eu acordo às vezes no meio desses sonhos e escrevo, a história que era pra ser a minha, ou a nossa se ele desejasse. Mas é que nessa história eu tenho mais sofrido do que tudo. Parece que as partes ruins de toda a história nunca chega ao fim.

Esses dias eu não tenho conseguido dormir direito, por causa de um sentimento chamado culpa. Sabe aquele sentimento que fica na sua cabeça quando você está morta de sono? Ele fica martelando, relembrando as palavras ruins que você disse e que nunca mais terão volta. Palavras que foram dispersas ao vento e será impossível de você recuperar. Algo errado que eu fiz me deixou assim.
Eu sei que errei. Mas é que eu fiquei tão feliz quando te entreguei aquele livro depois de te contar a história do personagem na minha vida, quando você escondeu debaixo da mesa com medo de te acharem, das vezes que me pedia pra ficar quando eu tinha de ir, de todos os planos malignos e repentinos, de quando eu comecei a chorar ali na sua frente por causa de assuntos pessoais que eu não sabia como resolver. Eu realmente queria ficar ali. Eu não queria que o garoto com medo de aranhas e de escuro, apaixonado por motosserras, saísse da minha vida, mas é que eu cometi algo errado e só depois vi a verdadeira besteira que eu tinha feito. Eu disse, palavras dispersas são impossíveis de retomar.
Perdi a razão por uma coisa besta, não tão besta quanto eu. Eu abri o jogo, até mais do que deveria, pedi desculpas, coisas que eu nunca pensei em fazer, mas parece que nada adiantou. O copo quebrado é difícil de guardar o mesmo conteúdo. E assim, a amizade mais sincera, eu tive o prazer de destruir. Com minhas próprias mãos, com minhas próprias palavras. Logo agora que as coisas pra mim começaram a dar certo…
As árvores, animais e pessoas que antes eu encontrava nos meus dias, parecem querer brincar comigo. As coisas parecem se revoltar e rirem da minha cara. Talvez fosse eu quem devesse ser engolida pela vala da solidão, afinal, sou a única que não consegue viver socialmente, né?
A música retrata realmente o que eu passo. A vida é curta e a espera é longa. Estou na espero do dia melhor, enquanto isso vou estar por aí em um lugar, tentando reparar o meu erro. Na espera que isso possa acontecer.
Não é questão de entender e perdoar, nem eu mesma me perdoo e me entendo. A questão é que nada voltará a ser como antes. As palavras não vão ser recolhidas. Por mais que não tenham feito suas partes, eu muito menos cumpri a minha, e estraguei. O que me fez mais uma vez pensar sobre isso e tentar voltar atrás, o que sempre é tarde demais.
Não adianta. As mais sinceras desculpas são poucas quando o erro é grave demais. Mas mesmo assim aguardo o seu poema que fez na infância, que mereceu honra, para poder publicar no meu futuro livro, e passearmos pela Amazonas afora.
Para sempre o garoto fascinado com motosserras, e que eu mais gostava de implicar.

Um copo de vidro, ou qualquer coisa semelhante, quando é quebrado, nunca mais volta a ser o mesmo. Você pode juntar as peças, colá-las com supercola, mas nunca segurará o mesmo conteúdo. Ele se esparramará devagarzinho pelo chão. Os nossos sonhos, também são assim. Quando são destruídos, tudo passa a ter menos sentido.

Esses clichês de facebook, dizendo sobre dia dos namorados, noite dos solteiros, 365 dias dos solteiros e assim e tal. Deveriam estar preocupados mesmo em passar o dia das mães sem sua rainha, ou passar o dia dos pais sem seu herói. Certo que ninguém passa finados com os mortos, ou a páscoa com o coelhinho, mas é que vocês não sabem como é bom ter uma pessoa para apoiar e ser apoiado. Uma pessoa que 366 dias do ano vai estar ao seu lado, e não uma, que amanhã já estará com sua melhor amiga, bem na sua frente. Você o ama pelos seus defeitos, pelo seu jeito de ser e de andar.