Coleção pessoal de UbiataMeireles

⁠Krakatoa, a Voz do Abismo

Em mares calmos, sob o azul profundo,
Repousa a fera, em sono a meditar.
Mas seu rugido abala todo o mundo,
O ventre rasga e o fogo vem dançar.

A terra chora em cinzas e tormento,
O céu se cobre em luto, escuro véu.
O dia foge, um grito corta o vento,
A luz se perde, a noite toma o céu.

Das ondas vêm muralhas que consomem,
A vida curva-se ao poder da criação.
Krakatoa, teus ecos nos renomeiam,

Lembrando o homem: frágil é sua mão.
Do magma surge o "Filho" a se erguer,
Das cinzas, nova vida a renascer.

⁠Krakatoa, o Rugido do Mundo

Nas águas do Sunda, serena morada,
Repousava a ilha, em sua jornada.
Sob o manto do tempo, adormecia,
Um gigante de fogo, em letargia.

Mas o silêncio, como um trovão, rompeu,
O ventre da terra em fúria cedeu.
Krakatoa ergueu-se em brasas e dor,
Um grito que o mundo jamais apagou.

Céus tingidos de cinzas e fogo voraz,
O dia virou noite, um luto tenaz.
E as ondas, imensas, como muralhas,
Levaram histórias às terras distantes.

Seu eco ressoa além da história,
Guardado nas páginas da memória.
Krakatoa, eterno em sua erupção,
Um lembrete do poder da criação.

Hoje, do silêncio, um novo brotar,
Anak Krakatoa, a vida a se renovar.
Das cinzas renasce, a lição guardada:
A força da terra é indomada.

⁠O Bilhetinho do Amor

Era um rabisco apressado,
Num papel quase esquecido,
Mas trazia o mundo encantado
De um amor correspondido.

"Te espero às seis, no portão",
Ou talvez um "sonhei com você".
Eram frases de quem, com paixão,
Dizia tudo sem muito dizer.

Escondido no bolso da blusa,
Ou entregue com o coração na mão,
O bilhetinho era a prova confusa
De um amor sem complicação.

Hoje trocamos por telas brilhantes,
Mensagens rápidas, frias, banais.
Mas faltam as dobras, os riscos constantes,
Que davam às palavras sentidos reais.

Ah, que volte o papel rasgado,
Com garranchos e cheiro de flor,
Pois nele cabia, dobrado,
Todo o encanto do amor.

⁠Por onde andam as cartas de amor?

Por onde andam as cartas de amor,
Que carregavam em si o calor da espera,
Palavras dançando, feitas à mão,
Tatuadas em papel, uma doce quimera?

Eram versos de saudade e suspiros,
Seladas com beijos, perfume discreto,
Mensageiras do coração aflito,
Que voavam pelo tempo, num afeto completo.

Hoje, o brilho da tela se impõe,
Com frases curtas, instantâneas, sem cor.
O romantismo cedeu, quase se escondeu,
Mas onde está o sabor do escritor?

As cartas guardavam segredos eternos,
Dobras macias, confissões agridoces,
Um mundo que o tempo quis silenciar,
Mas em cada linha, deixavam suas vozes.

Quem sabe um dia voltem a ser
A ponte que une almas distantes.
Pois cartas não morrem, só dormem no peito,
Esperando mãos que as façam vibrantes.

Se hoje pergunto, com dor e fervor,
Por onde andam as cartas de amor?
Talvez estejam, tímidas, nas gavetas,
Ou esperando coragem, em novos poetas.

⁠Nascer, Crescer e Morrer

No ventre da mãe, o primeiro pulsar,
um sopro divino a nos moldar.
Chegamos ao mundo em frágil chorar,
um início de vida, um mistério a trilhar.

Crescemos aos poucos, em passos lentos,
aprendemos com erros, vivemos momentos.
Dos risos na infância à pressa da idade,
somos ventos que correm na vastidão da verdade.

E o tempo implacável, senhor do destino,
marca nossas faces com traços divinos.
Na juventude, ousamos desafiar,
mas a velhice nos faz refletir e parar.

Morrer... não é o fim, mas um recomeço,
um ciclo eterno, um profundo endereço.
De pó viemos, ao pó voltaremos,
mas o amor que plantamos, jamais perderemos.

Que a vida, tão breve, nos ensine a amar,
a ver cada instante como um doce luar.
Pois somos poeira, viajantes do ser,
no ciclo divino: nascer, crescer e morrer.

⁠O Bicho

Na rua estreita, o breu fazia morada,
as lixeiras reviradas em estranha balada.
Passos cautelosos, silêncio a pairar,
o mistério na noite me fez hesitar.

Que ser seria aquele, que ali remexia?
Um animal furtivo em busca de energia?
Talvez um gato, um cão em desespero,
no lixo, seu banquete, um sonho tão efêmero.

Mas ao me aproximar, tremi de assombro,
o que vi não era fera nem monstro do lodo.
Era um homem, dobrado, retorcido de fome,
o "bicho" era humano, sem nome, sem sobrenome.

Olhos vazios, um grito calado,
pele marcada, um destino estragado.
Vi nos seus gestos o peso do mundo,
um eco que grita num abismo profundo.

Meu Deus, pensei, que ironia tão fria,
a cidade dormia, mas sua dor fervia.
O bicho é um homem, e o homem é o bicho,
um ciclo cruel, um abismo sem nicho.

Voltei ao silêncio, mas nunca esqueci,
do rosto marcado que ali descobri.
Que futuro nos resta, que mundo sem chão,
onde homens viram bichos na escuridão?

⁠Lembranças de Infância

Ah, que saudade da rua encantada,
Onde o tempo corria sem pressa ou temor,
Nos pés descalços, a poeira dourada,
E no peito, a alegria em seu mais puro ardor.

Bolas de gude brilhavam no chão,
Como estrelas num céu de cimento,
Pipas no alto, riscando o azul,
Guiadas por sonhos ao sabor do vento.

O futebol era a lei do momento,
Traves marcadas com chinelos jogados,
Um grito de gol rasgava o silêncio,
E o mundo parava, nossos olhos brilhados.

Brincadeiras sem fim, risos soltos no ar,
Amigos, irmãos de uma vida inventada,
Cada esquina guardava um lugar,
Onde a infância deixava sua marca sagrada.

Hoje, adulto, caminho sozinho,
Levando comigo o que ficou pra trás,
Mas no coração ainda há um cantinho
Que guarda pra sempre aquele tempo de paz.

⁠Guerra de Flores

Em meu sonho, a guerra é outra história,
Não há sangue, gritos ou destruição,
Os homens lutam com outra glória,
Armados de flores, paz no coração.

Os campos não se enchem de feridas,
Mas de cores que a terra abraçou,
Rosas, jasmins, em batalhas floridas,
Cada pétala um gesto de amor que brotou.

Soldados marcham com ramos em mãos,
Espalhando perfume ao invés de temor,
E ao invés de dor em seus clarões,
O brilho é de esperança e calor.

As trincheiras são jardins secretos,
Onde lírios crescem em cada canto,
E o som da guerra, doce e completo,
É um hino cantado por pássaros em encanto.

Se o mundo vivesse essa utopia,
Onde o combate fosse doar e cuidar,
A guerra de flores, com sua poesia,
Seria a única que iríamos desejar.

⁠A Cidade Dorme

Quando a noite se estende em véu profundo,
E a lua banha a terra com seu pratear,
São Luís se aquieta, deixa o mundo,
Em um doce silêncio a respirar.

As ruas, antes cheias de vida e passos,
Agora repousam em quietude plena.
Sombras suaves desenham seus traços,
Enquanto a brisa embala a cena.

No casarão, um candeeiro vacila,
Guardando histórias de tempos passados.
O mar ao longe sussurra e oscila,
Cantando segredos jamais revelados.

Nas praças, o vento dança sozinho,
Entre palmeiras que sonham também.
A cidade dorme, traça seu caminho,
Na paz que só a madrugada contém.

E assim, sob o manto da calmaria,
São Luís repousa, tão serena e pura,
Guardando em seu peito, dia após dia,
O encanto eterno de sua ternura.

⁠Passarinho na Gaiola

Na prisão dourada que a mão construiu,
Um canto ecoa, mas é canto vazio.
Olhos pequenos, tristes a mirar,
O céu lá fora que não pode tocar.

As asas sonham com o vento a soprar,
Com a dança livre do voo no ar.
Mas as grades frias vêm recordar,
Que o mundo é vasto, mas não pode estar.

Ah, passarinho, por que te prender?
Teu canto é livre, teu dom é viver.
Quem ama escuta, deixa-te voar,
Pois só no infinito é que vais cantar.

Um dia, talvez, a porta se abra,
E tu encontrarás o caminho da alma.
Voarás ao alto, sem medo ou dor,
Levando contigo a mensagem de amor.

⁠Amor de Poeta

No peito do poeta, amor é chama,
Fagulha que acende a alma inquieta,
É rio que corre, sem ter quem o trama,
É canto que nasce de forma completa.

Seu amor não vive em moldes terrenos,
Transcende o toque, o olhar, o lugar.
É feito de versos, de sonhos serenos,
De tudo o que o mundo não pode tocar.

Ama a dor, a saudade, o impossível,
Ama o instante, o futuro, o jamais.
No poeta, o amor é tão indivisível,
Que abraça os mortais e os imortais.

É arte, é entrega, é pura loucura,
É querer transformar o banal em magia.
No coração do poeta, a alma é tão pura,
Que o amor é poesia... e a poesia, utopia.

⁠
No Silêncio do Quarto

No canto sereno que chamo de lar,
onde o mundo lá fora não pode alcançar,
há um templo de paz, de luz e de calma,
um espaço sagrado que acolhe minha alma.

No silêncio do quarto, pensamentos vagueiam,
tecem verdades que às vezes receiam.
Refletem mistérios da vida e do ser,
o que fui, o que sou, o que posso fazer.

Os ecos do tempo se tornam sutis,
no murmúrio da mente, os sonhos são vis.
Ali busco respostas, encontro a razão,
tecendo, em silêncio, minha compreensão.

E assim, nas paredes que guardam meu canto,
descubro a beleza que há no encanto
de ouvir o que a vida, em segredo, me diz,
no silêncio do quarto, sou mais feliz.

⁠Vida de Herói

Na sombra do brilho que o mundo me deu,
carrego um fardo que não escolhi.
Sou força e escudo, o medo morreu,
mas pago o preço de estar longe de ti.

Meus dias são feitos de lutas sem fim,
meu coração bate entre céu e chão.
Eu salvo o mundo, mas dentro de mim,
a saudade ecoa, um grito em vão.

Os vilões não perdoam quem amo, quem é,
meu refúgio, meu porto, meu lar, minha fé.
Por isso me afasto, é o preço a pagar,
por cada vida que eu tento salvar.

Herói não é feito só de glória e canção,
há dor nos aplausos, há corte na mão.
E mesmo distante, te guardo aqui,
em cada batalha, luto por ti.

As Três Estrelas

No céu da vida brilham com fervor,
Três estrelas de puro esplendor,
Uma mãe, farol de eterna luz,
Duas filhas, bênçãos que ela conduz.

A mãe, estrela da sabedoria,
Guia os passos com amor e harmonia,
Seu brilho aquece, protege e cuida,
É a força maior que sempre ajuda.

As filhas, duas estrelas gêmeas,
Radiantes, suas almas serenas,
Refletem o amor que a mãe plantou,
Com graça e força, o mundo encantou.

Juntas, formam um céu encantado,
Com laços de afeto, amor sagrado,
Três estrelas que, unidas, reluzem,
E toda escuridão ao redor reduzem.

Que o céu as guarde, firmes no trilho,
Sempre unidas, mãe e filhas no brilho,
As Três Estrelas, sinfonia divina,
A beleza do amor em forma feminina.

⁠Ulisses Amava Penélope

No mar bravio, onde o vento uiva,
Ulisses navegava em ânsia viva.
De ilha em ilha, a jornada seguia,
Mas no peito, Penélope o conduzia.

A guerra findou, mas o herói perdido,
Cercado por deuses, jamais esquecido.
Sirenas cantavam, clamando paixão,
Mas era dela o eco no coração.

Penélope, fiel, em Ítaca esperava,
Tecer e destecer, enquanto chorava.
Cada fio do manto era um lamento,
Cada ponto uma prece ao firmamento.

Ulisses, cansado, porém persistente,
Desafiava o mar, astuto e valente.
Nem Calipso, nem Circe puderam deter,
O amor que ao lar fazia-o renascer.

E quando chegou, o tempo se rendeu,
O abraço dela, enfim, o acolheu.
A prova do arco, a justiça aclamada,
Ulisses e Penélope, almas entrelaçadas.

Que o amor resista, como o deles, eterno,
Ao fogo, ao tempo, ao inverno.
Pois na lenda dos dois, é clara a verdade:
O amor supera toda tempestade.

⁠O verdadeiro sucesso é uma obra coletiva, nunca o fruto solitário de uma só mão.

⁠Como é bom ouvir uma bela canção

No silêncio que dança na luz da manhã,
Ecoa o encanto de uma doce manhã.
É um som que abraça, que traz emoção,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Os acordes deslizam como brisa no mar,
As notas percorrem o ar a bailar.
Cada verso contado, um pedaço do céu,
Cada acorde que vibra, um sonho ao léu.

Há músicas que choram, há músicas que riem,
Elas falam de amores, dos sonhos que vivem.
Pintam memórias, constroem ilusão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Ela cura feridas, renova o viver,
Faz o tempo parar, faz o mundo tremer.
No pulsar do compasso, no tom da emoção,
É ali que a vida encontra razão.

Seja o som de um piano, o lamento de um violão,
Ou a força que explode de uma percussão.
A música é alma, é pura expressão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção!

ESCRITURA ETERNA

Em letras vivas, do alto inspiradas,
Ecos celestes em folhas traçadas.
A Bíblia Sagrada, palavra de Deus,
Espelho da alma, caminho dos céus.

No princípio, o mundo a formar,
No Êxodo, a fé a guiar.
Profecias que o tempo não apaga,
Verdades que o coração afaga.

Jesus, o verbo, em amor encarnado,
Nos Evangelhos, o pão partilhado.
Apóstolos falam de graça infinita,
No Apocalipse, a glória bendita.

Livro divino, tesouro imortal,
Sabedoria além do que é mortal.
Guia dos homens na noite ou na aurora,
Esperança viva que nunca demora.

Que a Escritura nos ensine a viver,
A buscar em Deus o nosso saber.
Na palavra santa, promessa e destino,
Brilha a verdade do amor divino.

⁠Saudades da Terra Natal

No lombo cansado do vento errante,
Segue o violeiro, eterno viajante.
Nos dedos a mágoa, na alma o trovão,
O violão chora em triste canção.

As cordas sussurram memórias antigas,
Das tardes douradas e vozes amigas.
Da praça pequena, do rio ao luar,
E do cheiro da terra ao sol descansar.

Estradas compridas em poeira e nada,
Levando distante a saudade calada.
Mas o som do violão insiste em dizer:
“Volta, violeiro, ao teu renascer.”

A lua que brilha no céu do sertão
Não é como aquela da sua canção.
O frio da noite, o calor do sonhar,
Tudo conspira pra o peito apertar.

E assim ele segue, sozinho a tocar,
Com a alma perdida, tentando encontrar
No eco da música, na brisa que vem,
Um pouco da terra que o faz refém.

Ó doce morada, que o tempo guardou,
Espera teu filho, que nunca te olvidou.
Pois na melodia que o vento conduz,
A saudade é a chama que ao lar o reluz.

⁠O Casarão

Havia um encanto naquele lugar,
Um casarão que o tempo ousou guardar.
Entre paredes de histórias antigas,
Ecos de risos, memórias amigas.

O portão rangia ao ser empurrado,
Como se cantasse um tempo passado.
No quintal, árvores a sussurrar,
Segredos do vento, prontos a contar.

A sala guardava o cheiro do café,
Onde sonhos bailavam em pura fé.
Os quartos, refúgios de uma criança,
Eram palcos vivos de toda esperança.

O assoalho falava a cada pisada,
Trazendo à vida a madeira marcada.
Janelas amplas, molduras do dia,
Abrindo-se ao mundo em plena harmonia.

Lá, entre os 8 e os 13 anos meus,
Eu descobri meu mundo e os sonhos seus.
Meus pais, pilares, firmes na lida,
Ensinaram o valor da vida vivida.

Hoje, ao lembrar, meu peito aquece,
O casarão em mim nunca esmorece.
Mora na alma, é lar no coração,
Um templo eterno de recordação.