Coleção pessoal de t_m_grace_autora

⁠⁠O LEOPARDO QUANDO MORRE DEIXA A SUA PELE, O HOMEM QUANDO MORRE, DEIXA A SUA REPUTAÇÃO

"...No final, quando dermos o nosso último passo, ou o nosso último sopro sair por entre os nossos lábios, possamos olhar para trás e ver que o fio que deixamos não carrega o peso do chumbo, mas o brilho discreto da integridade, uma chama que dançará leve ao vento, mesmo após a nossa partida. Pois, no fundo, a morte nada apaga ela apenas revela tudo aquilo que em vida quisemos esconder."

"In Instantâneos da Alma"
T. M. GRACE

⁠O CARENTE
Entre as sombras dos desejos alheios,
Dança o carente em laços de vento,
Tateia sonhos de afeto, em gotas de orvalho, borda devaneios,
Em busca de um toque, de um abraço, de um consentimento.

Na penumbra suave de olhos que o negam,
Ele curva-se e molda-se na espera que é vã,
Não vê que a dor que o cerca e cega
É o reflexo frio da alma afã.

E o manipulador, maestro de silêncios,
Toca subtil as cordas do medo e da solidão,
Tece promessas que, como véus de incenso,
Dissipam-se no ar, sem forma ou direção.

O carente, perdido na fúria que calafrios lhe faz,
Não percebe que a prisão é leve, feita de ar,
Que no abandono é o outro que lhe rouba a paz,

Esta ironia amarga e silenciosa,
Onde o espelho engana os olhos marejados
Quem procura aprovação tão ansiosa,
Encontra um eco de corações fechados.

O amor próprio, joia oculta em si,
É o farol esquecido num porto de amor,
Enquanto se ajoelha a quem não quer ouví-lo,
A liberdade jaz, oculta em seu valor.

E o manipulador, ávido devorador de almas,
Sacia-se da fragilidade de quem amor lhe implora,
Mas, no fundo, a sua fome que aos demais causa traumas,
É de um parasita que tudo devora.

Doce tragédia de vultos entrelaçados,
Num teatro de sombras e desatino,
Onde a dor é cantada em fados,
E brincar com os sentimentos do outro, um perpétuo destino.

E assim dançam, como folhas ao vento,
O carente e o que o controla em segredo,
Até que o despertar seja um lamento,
E as correntes se desfaçam, sem dó nem medo.

Mas há uma força, latente, escondida,
Quando o carente por fim se olha
ao espelho,
A rejeição não é mais ferida renhida,
mas sim, o voo final, o adeus ao velho.

Então ele ergue-se, sem nunca mais se curvar,
Agora a sua busca não é por rostos, nem gestos vazios...
No brilho dos olhos que acabam de despertar,
Vê-se a liberdade, num coração que não é mais dos gentios.

E assim o jogo termina, não com gritos,
Mas com o silêncio da alma sabia, que por fim aprendeu,
Que a verdadeira luta não está nos conflitos,
Está em aceitar-se o que se é,
E não chorar o que se perdeu.

E no fim, o manipulador, solitário ao espelho,
Vê apenas o vazio que ele próprio bordou,
Sua arte, pintada num traço vermelho,
Nada construiu, apenas se desfez, e então... se finou...

T. M. GRACE

⁠⁠O ZERO
Podem pensar que sou um zero, podem até dizer que o sou um zero à esquerda...
O vazio na margem,
O sussurro que se perde no deságue do tempo,
Silêncio sem forma,
A gota que cai sem ter o mar para se embalar.

Mas e se eu me mover?
Se deslizar mesmo que seja ao de leve?
Sou o cosmos que se expande,
Posso ser o nada que de repente vira tudo,
Sou o fogo que devora a noite,
Sou a estrela que rasga a escuridão.

Quantos de nós somos ou fomos chamados de zeros à esquerda, em algum momento de nossas vidas?
Ou pior... Nos fizeram sentir isso mesmo, um bem redondo zero à esquerda, como se a nossa presença ou ausência fosse ainda menor que o próprio zero...
Como se fossemos apenas sombras nascidas da dúvida, muitas vezes da rejeição, um ser que não chegou ao fim da sua gestação, fantasmas de nós mesmos, podridão.
No entanto, basta um gesto,
Um pequeno desvio, um pequeno salto mais para a direita...
E o que nem um grão de poeira era, vira horizonte, vira crepúsculo ou aurora...
O que era ausência, torna-se imensidão...
Torna-se o infinito!

O ser humano
é feito de terra e de sonhos,
É árvore cujas raízes não se vêem,
mas sustentam céus.
É a imensidão do icebergue que se encontra submerso.
E o que é a dor senão alegria?
O que é o fruto senão raiz?
O que é o nada, senão o tudo?
Este é o grito que nos lembra
que até no nada há espaço
para crescer, para florescer e ser tudo.

Zero, não é o que a maioria pensa,
O zero, não é nada, não!
É potência que dorme,
É a explosão que se esconde no silêncio.
É na ausência que nascemos,
Tal como o universo, que do vazio se fez imensidão, se fez luz.

Move-te, então,
deixa a margem,
pois o mundo espera-te, bem lá no centro...
Mas também pode ser à margem, acima ou abaixo, dentro ou fora, não interessa.
O que interessa é que haja um movimento.
Mesmo que te pareça impercetível.
Todos nós somos tudo e somos nada, ao mesmo tempo.
Somos a brisa que vira tempestade.
E quem sabe...
Talvez o segredo esteja na dor,
não como castigo, mas como semente e flor.

Pois viver, sim viver, é somar zeros,
É multiplicar silêncios,
É dançar com o que não se vê
E descobrir no vazio o universo em expansão.

Não interessa se os demais pensam que somos um zero à esquerda, muito menos que o digam, porque o valor do teu zero, és tu que o dás, és tu que o colocas onde estrategicamente e num dado momento, te der mais jeito.

Nunca te esqueças...
Quando te sentires um zero, um nada,
Tens a oportunidade de te transformar em tudo,
Todos somos zeros que, ao mover-nos, tornamo-nos milhões, e milhões tornam-se estrelas, que iluminam a via láctea...
Em biliões de vias lácteas, que de tantos zeros no lugar certo...
Não há ninguém que os consiga contar...

T. M. GRACE

⁠AS MÃOS

"Entre os escombros onde o tempo se perde e a sombra da morte espreita sem pudor, à espera do momento certo para fazer a sua entrada triunfal, desponta em mim o que nunca fenece.
O sonho que na vida é a mais vibrante flor.
Em cada ruína um novo horizonte se desvenda, onde a ilusão é sepultada, mas a esperança ergue-se altiva.
Pois a alma que sonha, jamais se rende à desolação, pois sua luz é infinita.
Assim, mesmo na penumbra da noite mais densa, nos vales mais tenebrosos da existência, as mãos que se erguem, jamais ficarão vazias, pois carregam o fogo duma fé imensa...
E, cada derrota fortalece o ser que as ergue.
E assim, entre as ruínas das ilusões e as muralhas da dura realidade, persiste a chama eterna dos sonhos que me guia,
Pois enquanto houver fé, vida e vontade,
Jamais as minhas mãos ficarão vazias."

⁠Apesar de grandes conquistas e de grandes batalhas terem sido lideradas por homens, há na terra pegadas de mulheres, que nenhum homem conseguiu ou conseguirá apagar.

⁠"Amar é perceber a beleza na imperfeição, encontrar a perfeição na simplicidade e celebrar cada momento como uma dádiva do destino."

⁠"O amor é a melodia de cada batida de coração, escrita nas entrelinhas das estrelas e recitada no silêncio dos olhares...
É o eco eterno de dois universos que se encontram e se reconhecem,
fundindo-se em uma só essência."

⁠Todos os grandes impérios, sempre caíram em algum momento da história...
Moral da história?
Tudo tem o seu tempo e tudo a seu devido tempo.
Porque alguém é o dono do tempo e esse alguém não sou eu, nem tu, nem a terra, nem mesmo o próprio tempo...

⁠As curvas da vida, não são o fim do caminho e sim uma forma de colocarmos em prática a nossa perícia e desenvolvermos bem
a nossa estratégia.

⁠⁠DONZELAS SINGELAS

Outrora as mulheres tinham de ser donzelas... Singelas.
Sem vontades, sonhos, desejos ou maldade, tinham de ter carácter dócil, voz aveludada, e postura perfeitamente imaculada.
Tinham de almejar a Santidade, mesmo se presas em teias de maldade, mesmo subjugadas, ou se perdessem o norte, mesmo se encarassem de frente a própria morte... Tinham de ser donzelas, perfeitas, belas... Singelas.
Perfeitamente alinhadas com aquilo que delas se exigisse, muitos atributos e poucos ou nenhuns predicados, sem segredos mal amanhados.
Não podiam seguir o seu coração...
Não, isso não...
Mancharia para sempre a sua reputação.
As feias não tinham tanta ventura, muitas vezes deixadas à própria sorte, mas aquilo que elas pensavam ser infortúnio, era sinónimo de bom augúrio, da melhor das sortes.
Não tinham de se rastejar em uniões onde imperava tudo, menos o respeito, o cuidado, o amor e, até quando havia amor, a mudez era a espada pronta a cortar as suas gargantas, se elas tivessem garganta, sim porque o veludo, aquele que abafava as suas vozes para se tornarem aveludadas, era suave, voraz, mudo, era a cadeia entrelaçada, aquela que rasgava a pele alva, da pura e doce menina, aquela que puxava os grilhões para a almejada liberdade e por fim bater asas, mas suas asas atrofiadas, não se abriam.
As donzelas, singelas, tinham de rir em silêncio, porque as suas gargalhadas incomodavam os homens de bom porte, os donos das fazendas, os reis da corte.
As donzelas singelas não percebiam os trocadilhos, daqueles que riam às suas custas, maldizendo-as, de bruxas ou de murchas.
Mas as donzelas, singelas, aprenderam a ler e a prisão começou a encolher.
Primeiro, apenas nas suas mentes, deixaram de ser tão singelas, tão inocentes.
Depois de ler, veio o escrever e o mundo começou a mudar, não de repente, demasiado devagar...
Demorou para uma delas realmente se libertar, voar, depois dela outras se seguiram, e abriram caminhos para todas nós, os céus podermos alcançar.

⁠Assim como o vento apaga as pegadasna areia, assim as lágrimas de um rosto se diluem no mar, contrapondo-se a pequenez de um oceano à grandeza de um dilúvio de emoções.

UM ESCRITOR
Um escritor é um sujeito oculto, estranho talvez.
O mistério surge a cada linha encerrada com falsas reticências....
Incongruências...
Protagonista de um amor exacerbado ou com requintes de malvadez.
Da sua história são traçadas histórias inacabadas de um caricato personagem que muitas vezes já morreu.
Sua vida é uma câmara de espelhos que refletem as inúmeras personalidades que se manifestam na sua ficção, não livre de drama ou paixão, tudo gravado profundamente, na sua alma e coração, num desfile de jogos de estratégia em que se entrelaçam várias vidas, numa infinidade de memórias...
Tantas derrotas, outras tantas vitórias...
Numa vida composta pelos recortes das páginas dos livros que escreve e na sua alma jazem as folhas amarrotadas das vidas falhadas ou bem vividas, vidas essas que não viveu e as letras dançam e se entrelaçam, aconchegando um coração que há muito não é seu.
Será que nas histórias que ele conta, haverá algo de seu?
Talvez leve a verdade para o sepulcro...
Afinal toda a gente sabe, que um escritor é um sujeito oculto...

T.M. Grace

⁠Quem paga na mesma moeda, perde imenso tempo a contar trocos.
Em vez disso, pega no teu alto valor e vai dar uma volta ao bilhar grande.
Geralmente ninguém lá quer ir, porque acham que é ofensa.
Mas tu irás aproveitar da imensa tranquilidade desse lugar, sem gastar uma única moeda do teu valor, nem perder tempo a trocos contar...

⁠Magníficas são as coisas
inspiradas num momento de loucura,
escritas no silêncio da razão e
revistas com o sentir do coração.

Essa, que em mim floresce,
Que nutriu as raizes
E espreguiçou os braços
Que atingiram o céu,
Para depois
Se curvarem numa prece,
Contrapondo-se veemente
A tudo o que à alma entristece

⁠QUE MUNDO É ESTE
Nas mãos de todos nós, o poder,
O poder da derrota,
O poder de vencer,
O poder de apertar o gatilho
Ou colocar um cravo no cano,
De declarar-se sábio ou insano.
O de tirar as farpas, limpar as feridas e passar o unguento,
De limpar as lágrimas e aliviar o lamento.
Ou de detonar a bomba
Ceifando os fiéis,
Soterrados nas trincheiras pelos infiéis.
Deixando ao Deus dará,
Num campo minado uma doce criança,
Que olhando para o céu clama por uma aliança,
Mas faltam as cores, que se perdem no meio de tantas dores.
Caem pérolas dos seus olhos empoeirados, pelas lágrimas sagradas das feridas da terra,
Sim, a mesma que sangra sorvendo o sangue de mais uma guerra...
Porque existe no mundo tanta iniquidade?
Uns querem fazer cativos,
Outros a liberdade,
Outros ainda, reivindicam a posse de tudo, inclusive de um Deus...
Mas que mundo é este?
Valei-nos os céus...//

In Instantâneos da Alma
by T. M. GRACE

⁠A ALMA

Nos meus ouvidos sempre os mais belos sons, desimpedidos e atentos para ouvir o bom.

Olhos abertos para ver a verdade, a beleza da simplicidade do espírito e o olhar de ternura que brota de outro olhar.

Coração aberto, sempre, para poder guardar o que me for mais precioso, e sem o fechar, deixo ao que me é precioso a liberdade de ir, mesmo que jamais possa voltar.

A alma?
Ah...
Essa, deixo-a leve mas carrego-a de sorrisos, paz e consciência límpida, para que possa fluir como o rio que desagua no mar.
Deixo-a seguir o seu caminho, e um dia, quem sabe...
Ela me espere em algum lugar.../

T. M. GRACE
In "Instantâneos da Alma"

⁠IMORTAL
A rua vai-se enchendo de vida,
De cores
De amores correspondidos,
De desamores
Enquanto os primeiros raios despertam,
Vestidos de sol que se espreguiça por detrás da serra.
Como é linda a primavera da vida,
Que se maquilha de cores,
Para dar aquele rubor na face,
Nos cabelos um milhão de flores,
E com saudades, gentes a esperam,
Para saborearem o seu colorido de fio a pavio,
Enquanto a semente desponta silenciosa do seu longo hibernar,
Enquanto o rouxinol lava o rosto no riacho que nunca dorme,
Enquanto a cotovia mata a fome,
Enquanto a borboleta rasga o casulo,
Num derradeiro esforço para se libertar
E num grito, bate as asas de cor púrpura iridescente,
Para voar num piscar de olhos ao luar,
Para contar as estrelas aos milhões,
Decorando as constelações
Que se perdem na imensidão,
Do pulsar de um universo,
Que vemos do avesso,
Sem saber onde é o limite,
Nem que a minha alma grite
Que não quer envelhecer,
Muito menos morrer,
Mas se for para morrer,
Mais vale envelhecer, numa vida bem vivida,
Sugar cada gota e ficar nutrida,
Não me importa não ser a escolhida,
Porque para o bem ou para o mal,
Sei que sou imortal. ::::////