Coleção pessoal de sildacio_matos_filho

⁠Somos nós, os criadores...
Das alegrias, das dores
Benesses e frustrações.

Somos luz na escuridão
A brisa, a calmaria
A tormenta e a prisão.

Somos o punhal, a adaga
A flecha e a espada
A cicatriz, o perdão.

⁠É, meu amigo, tudo passa, tudo passa!
Enquanto os bons sofrem e choram,
Os maus comemoram, e acham graça.

⁠Não é razoável esperar do futuro amor, as virtudes nem os defeitos de amores passados.

⁠A beleza pode ser potencializada ou se desmilinguir, em muito pouco tempo.

⁠Notícias boas costumam ser inférteis, já as ruins, procriam com extrema rapidez.

⁠Os idiotas, raramente se deprimem.

⁠Almas mesquinhas, dores rasteiras.
Almas sublimes, dores alheias.

⁠O tempo afasta
Gasta, amofina.
A morte afasta
Nefasta, cretina.
A felicidade afasta
Outrora, menina.

⁠Não é a Religião, que será teu carrasco, mas a Realidade.

⁠Abdique, se o tem; do poder de ser prioridade na vida de alguém.

⁠Não é apenas a sua opinião que importa, mas o que a move.

⁠Vou-me embora pra Monguba
Lá serei feliz de fato
Tomarei banho de rio
Comerei fruta no mato
Jogarei bola na chuva
Andarei de bicicleta
Dormirei com o cheiro do gado.
Acordarei com as galinhas
Criarei gato, cachorro, raposa...
Armarei rede no alpendre
Correrei pelo sobrado
Beberei leite "mujido"
Sem sequer ser questionado.
Vou-me embora pra Monguba
Se Pasárgada tinha um Rei,
Monguba, tinha um Reinado.

⁠A saudade não é sentir a ausência, mas sentir a presença, quase constante, sem poder tocar.

⁠Envelhecer é inevitável, ser mau-caráter é opcional.

⁠Apenas as casas da infância, por si só, não trazem saudade; é preciso que nelas, tenha residido a felicidade.

⁠Somos quase perfeitos para uns
Cheios de defeitos para outros
Somos arredios para alguns
E só gratidão para tantos...
Não importa o que façamos
Será sempre assim!
O que importa, é que seja você,
Do início ao fim.

⁠Amor é eterna busca,
do que não se sabe se existe.
Amor é identificar e curar
mesmo diante da incerteza.
É a identificação e a cura do outro.

⁠Um gigante ora agoniza
O silêncio é sepulcral...
Seus filhos a tudo assistem
À espera do funeral.

A tragédia anunciada
Se publicou no jornal,
A cegueira coletiva
Decretou o ato final.

Os que enxergaram um dia
Bradaram num ritual,
Muitos até morreram
Lutando por esse ideal.

Mas o mal tem suas vitórias
E seu dia de festança,
O bem, por vezes perece,
Travestido de esperança.

Ser infeliz na infância
pode não ser um mal legado...
não se sofre tanto de saudade
nem se fica amargurado.

Se a lembrança não for boa
logo fica no passado,
ninguém gosta de lembrar
de ter sido mal tratado.

Mas se sua infância foi feliz
se tudo foi meio encantado
você foi o escolhido,
e pra sempre está condenado.

Quando as pessoas se vão...
e a verdade se apresenta
começa o seu martírio
e a saudade se alimenta.

Os dias parecem um calvário
nada importa sua vontade,
só as dores se ampliam
é a "sentença" da saudade.

⁠

Não gosto de fotos antigas
alimentam demais a saudade
deviam se apagarem com o tempo, terem prazo de validade.