Coleção pessoal de ROBERTOVAZ
Agora a minha homenagem aos amigos e parentes que aqui estiveram e que hoje habitam uma outra dimensão. Estão sempre presentes em meus pensamentos, e com certeza, embora eu não possa ve-los, sei que vez por outra me inspiram e me acompanham. Meu carinho a todos e até um dia.
O que mais admiro em qualquer pessoa é a educação. A educação que vem do berço. Essa educação tem a ver com respeito às pessoas. Tem a ver com a preocupação com o ser humano. Tem a ver com sociabilizacão. Tá difícil achar alguém assim!
Os grandes expoentes que surgem, em quase todos os segmentos da sociedade, acabam sumindo devido à vaidade. Querem sempre ser mais importantes que as causas que defendem.
Quando se diz que vai piorar, realmente se lança ao universo a possibilidade de piorar mesmo! E o universo responde.
Use o vai melhorar e verá que melhora!
É assim para tudo. As palavras tem poder. É um mistério, mas é verdade. Tente.
As pessoas mudam. Deem a vocês mesmos a chance de poder atestar as mudanças nas pessoas. As vezes, interrompemos caminhos a serem seguidos pela nossa intransigência em reconsiderar e acreditar.
As vezes o mundo conspira tanto contra nós que imaginamos até que é hora de partir. Quase sempre esse estado de coisas se reverte e o mundo se faz novamente lindo.
O casamento é um laço escravagista; jamais fui indagado por sair para trabalhar, mas quando resolvo sair para a diversão ressurge o tronco e a chibata,
A cirurgia mais perfeita que há para um ser humano é a que tira de sua alma as nódoas da vida.
Mágoa: sintoma de futuro câncer.
Fúria: infarto garantido.
Ódio: psicopatia irreversível.
Inveja: incapacidade afetiva e social.
Mesquinhez: solidão e síndromes exóticas (pânico, claustrofobia, etc.)
Trate-se, desprenda-se e viva.
Não estamos imunes aos ataques do dia a dia que proporcionam os sentimentos acima.
Crie uma redoma e vejo o mundo como um espetáculo, como um filme.
Participe, assista, mas não interaja.
Livre-se da contaminação, opere sua alma.
Quando tirares da alma as impregnações e nódoas estarão livres, saudáveis e com a visão clara.
Em resumo, nós causamos nossos males e às vezes não percebemos isso.
A vida e curtíssima e temos que operá-la sempre que necessário.
Não há dinheiro no mundo que compre o dom da classe. Quem tem classe abre portas e atraem pessoas, os sem classe, fecham portas e repelem pessoas.
Certa vez, quando eu era criança, um fato abalou o bairro onde eu morava: uma pessoa havia morrido em uma praça pública! O fato funestro, juntou todo o bairro em aglomeração para ver os serviços de resgate do corpo. Foi lá nos idos anos 60.
Pois bem: hoje, ano de 2009, cidade de São Paulo, morre tanta gente de forma violenta, que um dia destes passei com a roda do carro em cima de um dos pés de um defunto que acabara de se espatifar de motocicleta atrás de um ônibus. Só fiquei sabendo porque um cidadão que parara o carro ao lado do meu me informara do ocorrido. Curiosidade: o próprio individuo pediu para que eu me conformasse, pois ele próprio havia passado sobre a perna do defunto. TEMPOS MODERNOS.
Hoje me olhei no espelho, por muito tempo.
Percebi que meus cabelos brancos não condizem com o meu sorriso.
Que minhas rugas não fazem par perfeito com o meu olhar.
Como pode um senhor ter nos olhos um espírito tão jovem?
Será que o sorriso e olhar não envelhecem?
Percebi que nos olhos a esperança e pujança de trinta, quarenta, cinqüenta anos atrás ainda vive.
O sorriso é tal e qual o da foto de criança, que tirei com terninho para enviar aos meus parentes.
Mas por que rugas se não me vejo velho?
Seria as rugas a tristeza do meu corpo? Algum tipo de sinal para quem me vê de fora e que a natureza diz para respeitar?
Sei lá. Acho apenas que não mudou nada. Sonho da mesma forma; brinco como sempre; sorrio muito. Sim, estou mais velho na carcaça. Seria como comparar uma pick up Pajero com um elegante Land Rover. Mas cada um tem seu glorioso espaço.
Acho que envelhecer é coisa de matéria, pois o espírito não envelhece.
Meu espírito sonha, cria, ama... Chora quando triste, mas se levanta e não olha para trás.
Soma-se às pessoas, não se furta a se doar. Meu espírito sofreu perdas, mas, recompensado, ganha muita felicidade por onde passa.
Meu espírito é imortal, pois foi criando para viver eternamente e ele sabe disso. Adora o entardecer; admira o céu, e é da natureza. Irmana-se à lua, ao sol e só tem esperança.
Olhando no espelho redescobri que o que vale são meus olhos e meu sorriso, pois tenha a certeza, eles são partes de Deus.
Nhá Bába
A querida Nhá Bába, era uma senhora magra e alta, negra e beirando uns 100 anos.
Era minha vizinha no Parque Edu Chaves, uma das vilas do folclórico bairro do Jaçanã, bem na divisa de Guarulhos, aqui em São Paulo.
Quando criança, o bairro era uma fazenda que vinha se apovoando. Tinha gado, mato, riachos, muitas árvores e um crescente número de pessoas novas que vinham na oportunidade de adquirir seus terrenos e construir suas casas.
Era o início dos anos 60, pois o Presidente Kennedy ainda não havia sido assassinado.
A Avenida principal, onde eu nasci, era a única que recebera por aqueles dias um calçamento de paralelepípedos.
Eu morava em uma casa em uma das esquinas da Avenida principal, a qual ainda é nossa, da família.
Nhá Bába.
Vejam bem: em 62 eu tinha 6 anos e a Nhá Bába quase 100.
Voltando a ela, era muito bonita considerando a idade que tinha.
Magra e alta, perto de 1,80m, vestia-se sempre com vestidos longos, alvos e soltos.
Jamais a ví sem um turbante.
No bairro, os terrenos eram todos grandes, quase todos com no mínimo 50 mts de fundo e com a testada não inferior a 10 mts.
A casa da Nhá Bába era de madeira, como aquelas que vemos ainda em Curitiba ou nas cidades do Mato Grosso do Sul; bonitas e bucólicas.
Nhá Bába sentava-se sempre no terreiro, debaixo de uma Palmeira centenária e de bom papo, conversava todas e todas as tardes com a vizinhança.
Falava dos seus pais, das suas lembranças em Minas, da fazenda onde nasceu e cresceu, dos irmãos sumidos, dos filhos mortos. Falava da imensa alegria por estar morando em São Paulo.
Era uma figura impar.
Fumava um cachimbo de barro e benzia a criançada com tosse comprida, íngua e quebranto.
Muito plácida, parecia ser a conselheira das jovens mães, pois na época minha mãe não tinha mais que trinta anos, considerando-se os oitenta e um que ela tem hoje.
Naquele terreiro da casa da Nhá Bába, tinha galinha, muito passarinho e um aconchego de casa de vozinha.
Nem cerca tinha a casa da Nhá Bába.
Sei que morar lá e perto da casa da Nhá Bába marcou muito a vida das pessoas.
Eram anos dourados. Quando chovia tinhamos no ar aquele cheirinho de mato molhado; escutávamos nos riachos que eram límpidos o canto da saracura.
Não havia maldade. Todos, desde os mais idosos, como os mais novos tinha espírito de criança.
As tardes eram mais coloridas e as familias mais unidas.
Os vizinhos, como a Nhá Bába, eram parte das nossas familias. Todos se cotizavam por alguém doente, por ajudar um amigo.
Fazia-se bolo e mandava-se sempre um pedaço à casa do vizinho.
Foi da casa da Nha Bába que tive o primeiro contato com a Festa de Reis. Muitos de seus parentes, outros velhos negros do bairro, cultivavam o folclore já praticamente desaparecido da cidade.
Rezava-se a novena em um santuário na Casa da Nhá Bába, com praticamente todas as mães do bairro.
Nhá Bába transmitia tanta dignidade que jamais poderei esquecer daquela figura maravilhosa, uma rainha negra que tive a oportunidade de conhecer.
Kurt Staden
Parece nome de nazista... e era.
Meu pai tinha um amigo, chamado Kurt Staden.
Um alemão de quase sessenta anos, que combatera na frente Russa, na segunda grande guerra.
Esse alemão, andava apoiado em duas bengalas, tinha o rosto todo deformado e um ar austéro.
São Paulo antigamente talvez fosse um pouco mais fria do que é hoje. Por várias vezes vi o Senhor Kurt, sempre de sobre-tudo.
Pouco falava da guerra, mas quando falava reunia à sua volta muitas pessoas.
Uma destas vezes parei e resolvi escutar um pouco o que dizia.
Falou que ficou mais de um ano em uma trincheira em Leningrado; que o frio era horrível e que a carnificina era indescritível.
Os russos atacavam com muitos homens, e os alemães entrincheirados, varriam os batalhões com metralhadoras ponto 50.
Os cadáveres ficavam lá.
O cheiro da morte era insuportável.
Quem não morria pelos petardos e balas, morriam de fome, pois era impossível manter logística de abastecimento de alimentos naquele inverno tão rigoroso.
Desta forma, começaram a comer animais, ratos e por fim, o canibalismo.
Comiam parte dos cadáveres para que pudessem sobreviver.
Os russos em maior número, em determinado momento, começaram a avançar; no rolo compressor chegaram até Berlim.
Tanto era o ódio, que no avanço russo, inúmeras alemãs foram estupradas e mortas.
O Senhor Kurt foi salvo pela Cruz Vermelha, semi morto.
Era apenas um soldado seguindo ordens.
Perdeu uma perna pelo frio intenso e outra quase totalmente destroçada por estilhaços de bomba.
O Senhor Kurt tinha um olhar triste e sempre fitava o infinito, como se estivesse procurando algo que tivesse desaparecido da sua vida.
O Senhor Kurt faleceu no final dos anos 60, aproximadamente há 25 anos após ao término da guerra, sozinho e longe da velha Alemanha.