Coleção pessoal de PollySantAna

⁠Amores de atores não precisam estar nos bastidores. Amores anteriores não precisam ser conspiradores. Operadores não amam sóna bolsa de valores, inclusive, preços são diferentes de valores. Não é porque tratam de patacoque não sabem os valores das coisas. Há muito valor nos valores.

Tocadores de tambores amam por vários fatores, além dos valores e do carnaval de cores.

Malfeitores as vezes amam detratores, mas nem tudo está perdido, uma vez que amores trazem, iminentemente consigo, seus dissabores.

Tem os torcedores que cultivam desamor poropositores e esperam ansiosos por desertores pra logovirarseus predadores.

E os legisladores, que juram amar o povo e dele tomaras dores!? Que pena eu tenho dos leais idealizadores. Há também os telespectadores que, de forade seus tubos, amam platonicamente seus escritores.

Amores transgressores que me inundammas pouca propriedade tenho pra falar, poisdessa arte não fui um dos percursores.

Mas o amor mais puro é o dos compositores, porque não falam sóde seus amores e dissabores. Recrutam -sem permissão -colaboradores. Colaboradores esses que jamais imaginam que são parte de um lamaçalde inventores que roubam suas almas pra contar o que guardam em seus baús de horrores.

Afinal, nem tudo são flores...

Ter absoluta certeza do amor por alguém... É tão libertador⁠.. Você não se faz questionamentos.. Só faz afirmações.. Dúvidas geram incertezas.. ansiedade... Mas o amor te gera esperança de que tudo dê certo...

O lençol era rosa.
Comum dizer que a cor rosa, esteja totalmente ligada a "criança interna".
O lençol era rosa.
Rosa para enganar, para encorajar e rosa para não surtar.
O lençol era rosa.
Rosa com bolinhas brancas, de longe se notaria a ingenuidade; Chegando perto se notaria a maldade.
O lençol era rosa.
Esse lençol sempre chamou a atenção.

Deite-se menina, o silêncio desse lugar levará você para distante.
Deite-se, alcance aquele baseado ao lado e o acenda.
Deite-se, desligue-se.
Deite-se e faça de conta que consegue sobreviver a esse pesadelo por mais um dia.

Diversas culturas, diversos dizeres, atitudes impensáveis e inacreditáveis.
⁠

⁠Nesse lugar tem um lago.
Nele vejo a vida.
Nele vejo a morte.
Caminhando vagarosamente, fixo o olhar em um ponto específico.
O arrepio logo toma conta do meu corpo, amedrontada e sentindo a força oculta que habita nesse lugar, encerro os olhos e começo a caminhar rapidamente.
“Não olhei para trás”
“Não se aproxime mais”
Tudo aqui tem vida.
Vida com olhos encharcados de sangue.
Vida que súplica pela sua alma.
Vida que deseja te puxar e levar-te a mais vasta escuridão.
Essa vida é chamada de morte.

⁠Luxo Lixo
⁠⁠Acordo com o barulho da fonte, belo jardim e bela mansão!
Observando como um relâmpago, talvez seja essa a ideia sobre. Em seus cantinhos os diabinhos brincam de pique e pegue, tem um copo de Whisky com um charuto em cima, troca-se semanalmente a bebida dos tais.
Observo a dias como a beleza sem Deus não tem valor, como esta tudo oco e com um odor de enxofre.
São almas suplicando por socorro!
São almas que não conseguem descansar!
Estou ouvindo o som de gritos?