Coleção pessoal de Obsolei
Aprendi que ninguém precisa saber que estou triste ou como anda minha vida. Aprendi que, seja lá qual for o problema, ele pertence a mim. Aprendi a guardar minhas dores e momentos difíceis só pra mim. Aprendi também que os melhores textos melancólicos ou aqueles (padrão clichê) saem sempre daqueles que se trancam em seus quartos e tem como companhia apenas o silêncio, a solidão e o barulho dos dedos batendo em cada tecla enquanto escreve algo novo. Talvez sobre uma nova tristeza, um novo amor que não fora muito bem sucedido.
Aprendi também que ninguém se importa como você está, de como foi seu dia. Aprendi que poucos valorizam o que nós fazemos por elas, e poucos valorizam a nossa companhia.
Aprendi a não me importar com ninguém da mesma forma que agem comigo e a não guardar mágoas no coração. E ser diferente de muitos. E pouco me importar com os pensamentos de fulano e ciclano.
E hoje trago felicidade em meu sorriso.
Todo escritor tem um pouco de amargura
As vezes falam com loucura
de um pouco de tristeza
talvez por isso eles tenham tanta certeza
de que sabem como falar sobre felicidade
ou falar sobre amizade.
Todo escritor tem um pouco de tristeza
ainda não sei porque sempre tem uma xícara de café
sobre a mesa.
Afinal, qual escritor não tem à mesa, uma xícara de café acompanhada por livros?
Todo escritor tem um pouco de loucura dentro de si, talvez essa seja a parte legal de tudo.
Um escritor louco, apaixonado, talvez amargurado, escrevendo sempre lindas palavras, lindos textos.
Dedicando-os sempre para alguém que talvez nunca saberá que é a inspiração dele.
Você se quer sabe o que não sabe. A vida é assim, você acha que sabe quando na realidade não sabe de absolutamente nada, e quando você possivelmente poderia saber, a vida muda e faz com que você não saiba nada novamente.
Deixa para trás o que não te leva para frente. Esqueça os erros, as dores, tristezas, mágoas e o que te deixa doente. Siga em frente demonstrando o que você sente.
Jaz aqui um coração partido.
Não aguentara a dor, o sofrimento.
Jaz ao lado o corpo
Sujo, velho, com pequenos cortes
Um corpo acabado.
Assim como os olhos tristes e sofridos
de tanto chorar
não mais o fará.
Aqui jazerá todo o resto.
Aqui… Aqui dentro de mim.
Há algo errado comigo, já não consigo escrever como antes. Tenho tido pesadelos, raramente tenho sonhos, aliás, é sempre o mesmo show de horror toda noite.
Sinto-me triste como nunca sentira.
Experimentando o gosto da solidão, tão ruim quanto fel.
O céu...
Já não é tão azul como outrora fora.
É tudo escuro, triste, sem graça, deve ser esse o efeito que você causa quando está longe de mim.
Nós não sabemos se quer o que passa dentro de nós mesmos, que dirá dentro dos outros? Como podemos ser tão medíocres à ponto de julgar o que se passa dentro do próximo?
Excesso de pensamentos
Loucura, paixão, ilusão.
Dores eternas, fraqueza nas pernas
alma enferma.
Ferida sem cura, marcas eternas
Na carne a ferida sara, mas na alma não tem cura.