Coleção pessoal de manuel_cabaco

Quão quente,
pode estar tal ar
que me queima
só de queimar.
Puxo ar que não puxava,
Sinto algo que não pretendo.

Adormecido num inferno,
Que já pouco me queima.
Não sou poeta,
nem quero.
Por tudo isto já passei.
E não quero voltar a passar.
Mas sinto que puxa e puxava.

Biblioteca que me expulsaste.
Mente triste, porque me traíste?

Sou eu,
Já perdi aquilo que resta
Não sei aquilo que é meu,
Onde é o meu lar?

Paz, é a flor que nasce da pedra.