Coleção pessoal de MAISHAMANDISA
Ela é poesia
Medo
Dia
Noite
Sim
Não
Talvez
Quero
Desquero
Coisas
Pessoas
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ela é texto refeito,
rascunhos e beijos,
qualidades e mil defeitos,
uma tela pintada a óleo,
ela é notícia de jornal,
música de dia,
dança da noite,
ela quer,
ela vai,
pura nudez,
impura talvez,
ela é dúvidas insanas,
não diz que ama,
embora não negue,
se for descoberta.
Ela é poesia na ponta da tua língua.
Ela é segredos de um barco a vela.
Desafetos
era amor
até ele descobrir
que tinha certo gosto por agressão à mulher!
era lindo
até ele descobrir
que gostava de controlar minhas roupas
e me desmoralizar em meio às pessoas!
era carinho
até eu ter que cair das escadas
todos os dias que baixei na emergência!
desafetos,
violência,
feminicídio,
agressão psicológica, física e moral,
disfarçados de amor e proteção
encontramos em cada esquina,
no sorriso do vizinho,
no desenho da criança,
na boca partida da menina,
nos olhos da mulher e na tristeza da mãe!
<Rotina>
Há
sempre
uma
mulher
violentada!
Há
sempre
uma
mulher
estuprada!
Há
sempre
uma
mulher
silenciada!
Há
sempre
mulher
louca!
Há
sempre
mais
um
número
do feminicídio!
Que essa rotina acabe!
Pessoinhas das Letras
Estudamos a história das palavras,
da sociedade que delas utiliza,
dos povos e suas conquistas...
Romanos...
Gregos....
África, índios e português no Brasil...
Literature-se, meu amor!
Poemifíque-se também!
Analisamos textos antigos....
fonéticas, fones, alofones e psius...
A última flor do Lácio já mudou tanto
que já é também português brasileiro...
E olha ali aquela gente
que tem um sotaque diferente do nosso...
dialetos dentro dos dialetos...
Influências e interferências
dos povos e sua cultura
nas letras que produzimos
com seus sons, morfologia
e organizações sintáticas...
Olha ali como ele usa bem do discurso,
mas eu acho o discurso daquela moça melhor....
Interpretação,
cognição...
pragmática...
mas e como adquirimos a linguagem?
os animais também falam?
eles têm língua ou linguagem?
a criança está falando "papai" quando fala /papa/,
ou só testando os sons de sua língua materna?
O que faz o profissional de Letras?
Ciência
Estudamos,
pesquisamos,
analisamos,
ensinamos
o que há na história da língua,
na sua realização discursiva,
sintática,
morfológica,
fonética...
A representação literária dos falantes...
Linguagem e pensamento....
Textos, pré-textos, pós-textos....
"A morte do autor"... "A morte do Leitor"...
"O Mundo de Antoine Compagnon"
Somos poesia concreta aos olhos do leitor...
Realismos, barroquismos, trovadorismos da língua.
Língua,
Cultura,
Literatura,
Letras puras...
vivemos no mundo das palavras...
e com licença poética,
que não me faltem letras
para poesia representar... <3
Ciranda de roda
Ouvi segredos sobre quela moça,
dançando com sua saia rodada
uma poesia no meio da praça
girando
girando
girando
sorrindo em sua ciranda...
derramando alegorias a cada piscar de olhos e poeira a se espalhar...
confetes e fetiches rodeando os olhos que a admiravam...
para aqui e apara lá...
cochichos aqui e ali....
a boca carnuda e rosada a chamar a atenção...
borboletas, me perdoem, mas ela faz voar inspiração...
tirou o moço de barba e chapéu de palha para dançar
e ele ficou todo dengoso
quando a moça se pôs a girar...
chegou o arrasta-pé
e a moça soltou suas mãos negras e lindas...
e sem olhar para trás,
puxou a menina de cachos rosados,
que admirava seu gingado há dias e risos...
e gira
e gira
e gira
menina doida, essa menina
vira criança sonhadora
quando na ciranda se solta,
roda, roda, roda aquela moça...
passarinhos que me mordam
e me perdoem logo em seguida,
se não resisto àquela moça...
deixando a cacheada rosa, chamou aquele moço,
tirado a emburrado, com a cara de entojo,
mas todo mundo sabia que era pura mascaria, no fim das contas
e da folia, era amor que ele tinha e sofria de desgosto...
mas, meu sinhô, minino doido... disse a menina a bailar...
não se apegue, nem se solte,
dance a ciranda e rode, que a menina gosta de um xote...
só dance
sem se amarrar
porque a doida por uma ciranda
gosta mesmo é de dançar.
Beleza do dia
e quem
me dera
nessa tarde chuvosa
sob tua pupila
poder estar...
sob
teus
beijos
os meus beijar
e
sob
o azul do teu céu
agora sem gotas
ou chuviscos
escrever em tua pele
meu batom
cor rubi
enquanto
ouvimos
La Belle de Jour
com rimas
sem rimas
apenas
sobre
o castanho dos meus olhos
dos meus olhos, a menina...
imperando
a flor
do meu querer...
Sem deslizes
Teu olhar
há neblina
que inibe minha razão
e
tento apurar meus sentidos
mas
só
sinto
o corte que o vidro displicente
se ousou a fazer
em minha mão
não vejo com clareza
se caí ou me feri
mas e daí!?
quem liga?
tem até quem ensine como se deve fazer sem deixar o rastro...
sobre a tolha de mesa branca de crochê
g
o
t
a
s do meu B-
teus olhos
sem deslises,
ou qualquer ressentimento
fixos em meu olhar, com um prazer rasurador
e me pergunto: vítima ou algoz?!
e lá se vai mais uma queda da escada
mais uma queda da esfera
mais uma queda da circunferência da aliança
mais uma queda na estrada
mais uma queda na quina da pia
e lá se vem
o meu amor para sempre
que não sabe se é amor, ou ódio... ou ainda se é desejo em projetar a dor negativa sobre a pele da mulher que está no lado oposto da mesa...
e
lá se vai mais uma briga
mais uma queda
mais uma "querida"
lá se vai mais uma ameaça
lá se vem os degraus da escada...
lá se vem mais um grito de socorro.... SURDO,
MUDO e CEGO....
lá se tem um conto, um canto despoético...
era no teu afago que deveria estar,
mas o teu desafeto sempre está a se espalhar
nos teus afogos, me afogas
há fogo, há asco, há ódio,
há agressão atrás do sorriso matinal para o vizinho de bem.... sem deslizes, sem desdem, sem...sem...sem culpas...
por vezes, digo-lhe coisas de ódio, de ódio sim... mas de coração... asco... e sinto teu tesão em agir violentamente, como se tivesse cumprindo uma missão devota à misoginia...
MAS QUE AGONIA,
ESSA MANIA
que VOCÊ cria
noite e dia
DE NOS MATAR!!!
#DigaNãoàViolênciaContraAMulher
Inverdades sem valor
E não era sério
quando dizia ser verdade!
E também não era lindo
quando dizia ter vontade!
Muito menos era sim
quando dizia não ser não!
E nem era ela
quando dizia que era a única!
era mais fácil dizer o que era,
mas se prefere sempre
dizer as inverdades
sem valor!
Encrespa
Conte a história que quiser...
mas basta ler o meu cabelo
para saber quem é
a resistência
a voz que clama
a mulher da guerra
a mulher que luta contra tudo e contra todos,
a que sangra e proclama...
a preta de passado incerto,
certamente mal contado!!!
cada fio do meu crespo
para cima
para os lados
para frente
para baixo
para o mundo ...
alisado,
cacheado,
crespo todo
entrançado
na tua frente...
uma história,
uma multidão de ancestralidade...
uma raiz...
um conto
contado erroneamente pela mão branca...
Porque incomoda
ver as pretas
assumirem
sua raiz
na história,
na cultura
na escola,
na tv,
na casa da sogra,
na elite,
na suite,
na boutique
e no seu friz
encrespando poesia na veia da sociedade!!!
A garrafa de café
Foi possível
ver em teus olhos castanhos
os meus olhos castanhos
como reflexo em águas cristalinas
lágrimas de um drama de família
olhei
vi
senti
gritei
ninguém pode ouvir minha voz, tuas mãos em meu pescoço me impediram a salvação...
senti
cada surra
cada queda da escada
toda desculpa suja
de meu sangue
em tuas mãos...
por vezes, a vontade de lhe enfiar uma faca no pescoço
foi maior do que ter um almoço em dia de muita fome...
e que monstro seria eu
se fizesse com um monstro o que ele merece???
vítima ou algoz ??
amor desenhado em agressão
tua ira contra minha vida
não me deixou continuar a respirar
e antes de você me fazer partir,
vi em minha mente minha vida se passar...
hoje, me livrei dos teus maus tratos,
não preciso mais sentir teu cigarro queimar minha pele
nem espero mais por tua entrada pela porta da frente
com sorriso pro mundo e ódio pra gente...
um dia, me prometeu sinceros afetos...
um mês depois, chutou o meu feto...
sangre
agonizei
sem socorro
e sem paz........
pedi ajuda
fiz denúncias
tomei minhas surras
e recebi uma medida protetiva
um papel que não nos impede de ser mais um índice de feminicídio....
faço parte de todas que não fazem parte das vivas...
que merda de vida que tive...
antes de você, aquela mulher ainda vive....
mas depois de você, nada foi mais assombroso do que aquela garrafa de café que visitou minha face por muitas vezes ...
e nas noites frias, podia escutar as gostas de café quente encostarem o fundo da xícara de porcelana que fazia homenagem ao homem da casa.
queria as mãos dos agressores despencassem antes de nos matarem.
Na poesia, tudo é possível!
Então, antes que me enfiasse a faca no peito e arremessasse a garrafa em meu rosto com sua outra mão, pude
ver em minha frente
tuas mãos caírem!
PS: diga não à agressão contra mulher, diga não ao feminicídio.
QUIMERA
Numa desordem completa
Uma querela o teu olhar
Uma desmesura tua paz
Tuas mãos me fazem desejar
...
Na mesa de quatro
Pés
Mãos
Lábios
Dedos
Nos
Atos
Insolentes
...
Teus
Dedos
A desalinhar
O meu vestido
...
Tua
Língua
A bagunçar
Os meus botões
...
Sete taças de vinho
Uma perfeição inevitável
Desajustando
Os meus sentidos
Sem desviar
Os meus agrados
...
Acordei
E pude sentir
O formato
Gosto
E desejo
Dos
Teus
Beijos
Nos
Meus
Lábios
Louca
E
ERA
UM NEGÓCIO TODO DOIDO
ESTAR AO LADO
DAQUELA MOÇA...
ela ria com os olhos
e olhava com a boca...
o que tinha de realista,
tinha de barroca...
às vezes, barro... às vezes, oca...
um tanto fria,
quando queria,
mas um vulcão,
quando sem roupa...
uma desmesura
sua desnatureza
me beijou a boca
sobre sua mesa...
fico aos teus pés,
porque és doida...
+1 bju, por favor!
8 DE OUTUBRO <3
O Nordeste guarda nos estadoscoração uma gente gostosa e boa da gota serena...
Aqui é um lugar que carrega o nome do Salvador... E quem quiser que diga outro... AONDE!
É uma gente que se ficar muito nervosa manda todo mundo pro raio que o parta... vai te catar, rapá...
Oxente... e quem já se viu não se nordestinizar?!
É um alvoroço da porra...
E é uma agonia da muléstia, não moléstia...
Nordestino se reta mesmo,
como dizia vovó: vai ser sistemático assim na casa da porra...
Vixe!! aí vovó se retô, viu...
dêxi ela se aquetar,
esfriar o sangue e se sai, viu, pai...
que quando vovó arreganha esse zoio e afrivia essas venta...
affemaria! Deus no céu, pade na guia...
É um pessoal que não gosta de frescurage e é cheio de leotria,
mas não vá dizer leotria pra eles não, viu... rai ai...
o acolhimento acaba logo,
todo mundo entra na regulage...
fique aí brincando, sacana...!!!
eles têm uns repente da porra...
depois não diga que num avisei... tô lhe dizendo...
mas ói,,, venha cá...
deixa eu te contar uma prosa ...
eu só queria dizer nessa fulêrage toda de negoço de poesia que dia 8 de outubro é dia do nordeste,
de vitória e de bahêa...
mas não se apoquente, não, cabra...
fique de boa,
fique na paz de Jah...
cabeça de gelo,
não me encha os picuá,
se saia,
se feche,
não se inerve, não,
porque o Nordeste mora em mim,
E no meu coração,
mas para “alegria de todos e felicidade
geral da nação”
aqui #ELESEMPRESERÁNÃO!
Acho que é assim... ou não...
O segredo para ser um bom escritor
é não se achar por ser escritor
Os escritos não fazem sentidos
se não forem lidos
Os textos não são textos
se os leitores não lhes derem
a honra da vida
sob teu olhar
E quem é a mão que escreve
sem os olhos que
tuas palavras leem?!
O legal de escrever
é saber que dentre tantas coisas boas a serem lidas
alguém escolheu a sua e achou tão boa
ou tão ruim
ou + ou - algo que preste...
mas escolheu a sua...
um parágrafo e tanto
Quando ela alcança o amor próprio,
para de se preocupar se ele existe,
se ele gosta dela,
se ele a acha bonita,
se ele transa com outras pessoas,
porque ela é tão foda que estar com ele
é apenas algo externo à pessoa dela,
externo ao amor dela,
como se fosse uma oração coordenada aditiva,
vive independente da presença dele....
porque ela tem seu próprio amor...
cara, ela é fodamente foda,
ela loucamente ela e fortemente
louca por ela....
ela é um parágrafo e tanto,
e a vida que segue fazendo mais sentido
Meia poesia não basta
Se você não sabe o que é poesia,
não compreendeu sua natureza e intenção...
basta ler uma mulher...
#PUTAQUEPARIU...
vai ser tanta inspiração poética assim na casa das flores...!!!
Pra bom entendedor,
meia poesia não basta...
Por isso que a mulher é toda ela uma poesia...
e ela ama ser mulher
Um dia, ela descobriu que o mar,
a leitura,
o café,
o vinho,
a música,
os gatos,
sempre a salvariam de qualquer muro,
torre
e momentos tristes
e, além disso,
tais coisas a livrariam
dos embustes disfarçados de "amores",
"companhia",
"amizades"....
Ela agora pede que não a tirem de sua paz....
Ela até aprendeu nessa bagunça toda
a pensar na sua própria respiração
e descobriu ser assustador,
pois quando pensa nela,
automaticamente para de respirar....
A vida é muito doida de pedra...
E a gente só quer paz...
Nesses devaneios,
a gente vai sendo nossa própria desnatureza
e profusão de sensações insensatas
ou de sensatos sentimentos
que nos obrigam a seguir
um único caminho:
amor próprio....
a um único defeito:
amor próprio....
à única solução:
amor próprio.
Ela nem liga
Ela não sabe tudo,
mas é única em tudo que faz!
Não quer a perfeição,
mas aprimora tudo o que faz!
E não se molda nos moldes que querem a ela moldar!
Ela esquece de lembrar,
Lembra de esquecer,
E se preciso for,
mata a todos dentro de si...
Ela é meio estranha para muitos
e fria para outros,
mas tá nem aí pra isso
Foi como borboletas
-Há quem prefira meninos
- Há quem prefira meninas
- Há quem prefira os dois
e
há
ela
que "entre tanta gente chata sem nenhuma graça" encontrou-se e #putamerda!!! Ela anda se preferindo ao extremo