Coleção pessoal de LucianaMariaTicotico

⁠ Poesia para Aldir Blanc

Simples e absurdo
perder Aldir
Suas palavras eram pontes
para dentro de nós
Um tecido esburacado
pelas fragilidades mais humanas
Narrativas insanas
um recado dobrado em papel amassado
No bolso de um moribundo que não sabe ler
Ele ama, sofre, sente e chora
É brasileiro
Finalmente as palavras diziam
o que palavras não sabem dizer
Palavras com poder de mudar
não só como escrever, como pensar.
Síntese poética antitética
Sinestesia epifania e catarse,
Cores, sons, o céu, o inferno e a Ave Maria.
Nas minhas noites incansáveis de não entender a vida
Palavras urdidas por Aldir
Eu sei o que tem dentro do Catavento:
Poesia em resposta ao tempo.

"Eu sinto muito
pelo dito e pelo não dito

Pelo feito e pelo esquecido
pelas promessas que não se cumpriram.

Vivemos
dividimos

A matéria não é eterna
mas memória é terna

Vermelha é a cor do natal

Menos presente e mais presença
menos competiçao e mais confiança
onde há guerra, que haja paz
e nos corações desolados, esperança
que o que nos mova seja a paixão
e não o dinheiro e a ganância

Se ainda é meu direito sonhar
sonho que a revolução esteja próxima
com livros ao invés de armas
e perguntas no lugar de respostas

Se nesses tempos de crise
é preciso se posicionar
no natalício de Jesus
meu coração quer gritar
pelo fim do capital
vermelha é a cor do natal

SIM

Me escolhe
Me cria
Me molha e me dissolve...
Na pia
Eu quero você
E não sei como
Eu quero o que você é e eu não
Me dobra
Me amplia
Me afasta
Me esfria
Me assopra
Desenha em mim
Cartografia
Me olha
Me ensina
Me diz uma só palavra

O pai está fora

O pai está fora
A mãe está dentro...
O pai é a maldade
E a mãe a bondade
Nossa sede é de mundo
E de carinho
O mundo nos alicia
O carinho nos prende
E na confusão das vontades
Se constitui um campo minado
Deixamos-nos esfolar por todos os lados.
E de vez em quando temos a sorte
De conseguir sentir que um dia fomos animais.
O pai é o infinito de fora
A mãe o infinito de dentro
O pai é brutal
E a mãe é o intenso
Negamos tudo para tentar crescer
E depois de procurar por eles toda a vida
As vezes aprendemos o caminho da casa dos nossos pais

Sobreviventes

Somos mulheres
Nos encontros e nos desencontros somos
Mais do que cromossomos somos
Sonhos
Sonhamos sonhos de mulheres
E algo é sim muito igual e muito diferente
Dentro da gente
Nos encontramos nos sofrimentos
Nas confusões que reverberam por dentro
Somos irmãs
Na boca há sempre um pouco
desse gosto de desprezo
Não passa
Só de existirmos já lutamos
Somos um fenômeno
Somos mulheres feitas de sonhos

O peixe no cozido
está vivo
nó no ouvido
zumbido na garganta
de nada adiante
pare o avião
eu quero comer

O encontro do menino apaixonado com dona morte

Caros colegas de classe
Não sou do sertão nascida
Por isso peço licença aos mestres
Para falar da cultura escolhida
Vou lhes contar sobre uma arte
Que também imita a vida

Essa arte com o tempo
Vem sofrendo mudanças
O cordel da nossa lembrança
Já está nos livros e no computador
E até nas universidades,
Na mesa do professor doutor!

Mas muita gente ainda canta
Muita gente ainda gosta de pendurar
Suas histórias em um varal
Pra o povo poder comprar
E quem duvida pode ir buscar
Na terra de painho que vai encontrar

Em toda minha pesquisa
Pra fazer essa lição, surgiu uma questão
Se o sapo pula não é por boniteza
E sim por precisão
E se o povo ainda canta
É porque não se cala o coração

Se num mundo com tanta tristeza
O sapo continua a pular, tenho algo a declarar
Como diria um grande mestre
Que também é grande artista
Se não acreditássemos num futuro melhor
Ninguém iria ao dentista.

E foi pensando nisso que eu decidi contar
A história de um menino
Que botou dona morte pra correr
Lhe contanto das maravilhas
Que a vida pode ter

Magro, franzinho, briguento e calado
De cara fechada, sozinho e invocado
Vivia no sertão e morava na estrada
Brincava de bola com os meninos da vila
E quando se machucava fingia que não doía.
O menino era forte, corria em disparada
Se a bola ia descendo os barrancos da chapada

Era um menino sozinho, o menino do agreste
Que conhecia todos os passarinhos
Que cantavam nesse nordeste
Ele se exibia dizendo:
Quiriri, Sabiá azulão e maguari
Jaçanã, Tuim, Beija flor e Saí
Bico-chato-de-orelha-preta
Biguá e bem-te-vi
Talhamar , Xexéu, Sacua, Siriri
Pica-pau , Mão da lua, Savacu e Sanhaçu
.
Tinha boa memoria, gostava de lembrar
O nome das belezas da natureza do seu lugar
Ele mesmo não tinha nome
E por ser magro e nanico,
Chamaram o menino
De zézinho tico-tico
Não tinha outro nome
Então ficou assim mesmo
Brincando na estrada,
Andando a esmo
Sonhar enquanto trabalhava a enxada
Era seu jeito de espantar o medo

Não tinha chinelo de dedo
Mas ia pra escola sem ninguém mandar
Achava ruim bronca de professora
Sem saber o que o futuro iria guardar,
Até que o menino sem pai nem mãe
Foi de vez pra roça trabalhar
Acabou-se a brincadeira nessa vida sofrida

Ele trabalhava pra ganhar
Um prato de comida
E um teto pra dormir
Com um buraco pra ver as estrelas
Depois que a noite cair.

Um dia sozinho, andando no mato
Muito cansado pelo dia de trabalho
O menino viu uma dona de preto
E como menino, se viu sozinho e com medo
A dona morte se aproximou
E de espreita ao menino perguntou:

“Ainda não está cansado da vida?
Trabalha, trabalha e quase não tem comida!
O que o mundo tem pra te dar
Se é sozinho sem família e sem lar?
Achei boa hora vir te buscar
Anda, conhecer o lado de lá”

O menino pensou bastante
Não sabia por que vivia,
Porque ir adiante? Se nada de bom acontecia?
Mas então lembrou do céu de estrelas
No buraco em cima da cama
Tinha coisa mais bonita
Do que o céu que a gente ama?

“Dona morte eu não quero
Tem alguém a me esperar
As estrelas em cima da minha cama
Que eu tenho que espiar
E de dia tem os passarinhos e as belezura do sertão
A gente pensa que tá ruim
E depois que olha fica bão


A vida eu vô levando
Acho que tá meio cedo pra eu morre
Quero ver mais um pouquinho
As estrelas e o sol nascer
Tudo tem sido ruim
Mas eu sei que vai miora
Até já me disse um conselheiro
Que o sertão vai virar mar

Parece que hoje em dia
Tá mais pro mar virá sertão
E eu nem sei como ajudar
No meio dessa confusão
Só lhe peço dona morte
Não me leve agora não

Eu ainda tenho que namorar
As estrelas do sertão
Te peço de coração
pois minha vida tem valor
Que ver eu lhe provar?
Posso lhe dizer com amor
As beleza desse lugar”

E o menino pois se a falar
Do pé de laranjeira boa de chupar
Falou do buriti do caju e do sapoti
Do pequi do bacuri do umbu e do oiti
Falou da fruta pão, da manga, do cajá
E também do caju, fruta boa pra amarra

Falou da cana caiana
e da mandioca que dá farinhada
do milho do arroz e da fava
Dos coqueiros e das palmeiras
Onde a sabiá cantava

Contou do babacá e da carnaúba
Do tucum preto e da macaúba
Do voo do bem-te-vi
Que descansa e cantarola
Na palha do miriti
Ao som de sanfona e viola

O menino explicou pra morte
Que tinha muito pra aproveitar
E que nessa terra tinha sim
Uma família para cuidar
E que estava ameaçada
Precisando dele com certeza

Pois sua mãe de verdade era mãe natureza
Que muito tinha o ajudado
Até a mostrar pra Dona Morte
As belezas desse seu lado
“Te peço não me leve embora Dona Morte
Pois amanhã cedo tenho que estar acordado!”

Dona morte foi-se embora
Pois descobriu o menino apaixonado
Pelas riquezas da natureza
E pelas belezas do seu estado
E hoje ele agradece por ser nordestino
E viver seu destino, nesse chão abençoado



Essa foi minha narrativa
De vocês eu me despeço
Como a mensagem positiva
De um menino muito esperto
Espero que a gente
Sempre possa valorizar

O privilégio que é a vida
Amando e cuidando do nosso lugar

Minha avó chora.

Antes ela não chorava, mas de dois anos pra cá, desde que precisou sair da sua casa, ela chora. Por diferentes motivos, mas um dos motivos causadores de choro recorrente da minha avó, em seus quase noventa anos, era exibição de reprise do programa Viola Minha Viola.
Minha avó chorava dizendo que a Inezita estava doente, que não estava bem para gravar o programa, por isso estavam passando reprise. Explicávamos que era Natal, Páscoa, Ano Novo, que Inezita estava de férias. Não adiantava, minha avó sofria por Inezita não estar ali, ela tinha medo do inevitável. Até eu estava ficando com medo de quando acontecesse. E aconteceu.
Inezita era a motivação de vida da minha avó, porque ela era idosa e cantava, sorria, estava na televisão, com tudo. Se Inezita poderia fazer um programa usando fralda geriátrica a minha avó, com suas fraldas poderia fazer tudo. Não tinha outro programa para minha avó no horário da Inezita.
Minha avó está chorando desde que recebeu a notícia, quando pensamos que ela se acalmou, as lágrimas estão caindo de novo. Eu tento dizer algo para consola-la, escuto seu choro e tento não perder nenhuma das suas palavras: "A única coisa que eu tinha era ela, agora eu não sei o que vai ser, era um costume de muitos anos. Tem alguma coisa muito errada, não tem mais novidades, só temporal, não sei se é muita gente, muito cimento em cima da terra... Eu não sei, eu fico imaginando… Tentando saber o que vai ser... Só sei que eu não queria que a Inezita tivesse ido embora".

Contágio livre
eu vi no metrô
uma moça sorrir sozinha
e ri

talvez, se alguém me visse sorrir
essa pessoa pensaria
que estou rindo sozinha

e riria

então

em alguns segundos

toda barra funda

estaria

à gargalhar!

Poema inspirado no drama estático de Maeterlinck
a mãe é muda
o pai não pisca para não acordar a criança
que dorme ou mama
no peito da mãe
com os pés sobre o pai

a noite reclama
garoa fina
saudades de antes
uma nuvem de medo
distante se aproxima

os olhos estáticos da menina no rio
o corpo estendido no frio
vem boiando na água até a porta
da cabana de madeira
de paredes tortas

a noite é muda
mas não é surda
as gotas escorrem pela telha
o sangue pelas veias de quem vive
e quem não vive é paisagem

todo mundo quer viver e não sabe como
o inferno é o outro
ou é a gente mesmo e os outros não ajudam
não adianta…
parece que melhora, mas cansa

não há confiança que não se traia
os olhos desviam da respiração intermitente
do casal que não fala
e que mente expirando
o que sente e não traga

tem um corpo boiando no rio
a nuvem de medo distante
é roxa e preta e azul da cor da noite
o sangue vermelho no rio é da cor do sinal
uma luz forte em sua fronte

desce do carro
respira o sereno
tem uma mulher e uma criança em casa
o inferno é o cheiro de gasolina do carro velho
ou é viver sabendo que vamos todos morrer?

a luz do farol é verde
violentamente verde em sua paciência
o corpo dói mas se aguenta
a criança é muda e chora
rasga o céu em um grito amargo
tudo é dor e tudo é silêncio

a sensação é de que não passa

Os lírios não bastam.
As leis não nascem das flores.
Meu nome é luta,
e escreve-se na história.

Feliz 8 de Março.

uma moça um pouco pedante
parada em frente a estante
devorou 12 autores para abrir o apetite.
depois Bach, da Vinci, Stravinsky e Magritte
era mesmo uma antropófaga, a mocinha pedante.

Cheirar fumaça de óleo diesel
Botar Fogo no apartamento
E depois quebrar essas xícaras

Eu quero deletar essa playlist de MPB
Eu quero ouvir gritos da minha rua inteira
A noite inteira, eu queria saber de você.

Seus lábios encontravam meu rosto, meu pescoço, meu abraço e sorriso no céu mais azul de todos, meu vestido era o figurino de um filme sobre a mulher mais feliz do mundo, passarinhos cantavam como aqueles que nos acordam a manhã... O que estão fazendo os pássarinhos dos meus sonhos na Barra Funda?

microconto de fadas:

Era uma vez, em uma terra onde os homens eram mais felizes, os urubus só rodeavam a carne podre....

Certa vez avó Maria no supermercado:

-Mas a senhora quer tomates para que exatamente?

-Política.

Vomito o almoço;
Compro flores;
Digo que não vou porque estou doente;
Meus amigos sempre respondem: " de novo?"

um corpo flácido
lixo tóxico
permanece estático

no piso gélido
na noite tímida
desgosto e náusea

da partida asmática
sufocante
apática
as marcas

peixes acinzentados
na bacia do mercado
com olhar um tanto gélido
cativavam a clientela
mas de nada adiantou: todos foram para panela.