Coleção pessoal de Lucarte

⁠Naquela paisagem, enquanto o amor era doce, tomávamos nossa xícara de mar salgado. Teu pé na areia era traço, e o sorriso rascunho de um céu azul, guardado em conchas e olhos castanhos.

⁠Nunca fui exemplo de força ou reconhecimento, talvez por isso meu café saia fraco e está poesia, forte.

⁠Mulher bonita é uma ousadia sentimentalista, com um toque de arte perigosa, fixo no olhar.

⁠Como as cartinhas de amor na escola, tento ser verdadeiro, simples e prático.

⁠Gota de garoa,
No centro da folha,
Oculta na moita,
Molha meu dia,
A natureza da chuva,
É o mar na rua,
Reveladora ao nunca,
Sublime como sempre.

⁠O sol era meu pequeno vagalume, ofuscado pelo brilho que seu olhar me trazia.

⁠Ela é a
agressividade
do Chorão e a
calma de
Caetano; é o
passar dos
anos em um
segundo só,
o desatar do
nó e a própria
poesia; é o
princípio da
origem de
tudo que
culmina.

⁠Não sei fazer barquinho de papel, muito menos aviãozinho, pois já mergulho em poesia quando voo com ti.

⁠Ela era a única flor moldada a carne e ossos, poros e sentimentos ao néctar de poesia que rima por dentro.

⁠Acredito que este breu que sentimos não seja escuridão completa, ou repleto vazio, ainda há aquele feixe de luz que atravessa a aresta da janela e o sorriso de canto que em qualquer canto, ainda é sorriso.

⁠Ela é um aroma de banho
e uma poesia de segunda,
que se faz de primeira
quando lida no domingo.

⁠A fé move
montanhas; e o
amor, poesias.

⁠⁠Todos os segredos
serão encontrados
a sete mares,
mas teu corpo
é a única onda
que decifrará
qualquer tempestade.

⁠Fumo a fumaça dos carros
e vago pelo teto dos prédios.
Ao meio-fio do prazer,
enquanto as ruas
caminhavam sobre mim,
transito, transando com a poesia.

⁠Acordei tão poesia,
por que dormi pensando em ti.
Hoje te vejo de dia,
mas também nos sonhos
antes de dormir.

⁠Meu erro é querer tudo a flor da pele
em pessoas que são apenas pele
e nada flor.

⁠Somos constantes movimentos,
inspirados por sonhos
que já estão acostumados
a ser guardados,
mas jamais esquecidos.

⁠A juventude está indo embora,
sem que tenhamos
nos embriagado de vinho.
Peço que o tempo seja misericordioso,
enquanto abro mais uma garrafa,
com um teor de vida velha,
à margem de um amor
rejuvenescido.

⁠Pois sendo um escritor sincero,
sujo, mas singelo,
lhe escrevo este bilhete
com as unhas grandes
como o ego.

⁠Ela lembra as margaridas
que exalam liberdade;
era a mulher essencial
para toda excentricidade.