Coleção pessoal de leonardo_arouca

Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda.

Que medo alegre, o de te esperar.

Só se sente nos ouvidos o próprio coração (...) pois nós não fomos feitos senão para o pequeno silêncio.

Juro que há em meu rosto sério uma alegria até mesmo divina para dar.

Mas o vazio tem o valor e a semelhança do pleno. Um meio de obter é não procurar, um meio de ter é o de não pedir e somente acreditar que o silêncio que eu creio em mim é a resposta a meu – a meu mistério.

A poesia dos poetas que sofreram é doce, terna. E a dos outros, dos que de nada foram privados, é ardente, sofredora e rebelde.

Gosto de um modo carinhoso do inacabado, do malfeito, daquilo que desajeitadamente tenta um pequeno voo e cai sem graça no chão.

Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil.

Que ninguém se engane, só se consegue a simplicidade através de muito trabalho.

Eu gosto de olhos que sorriem, de gestos que se desculpam, de toques que sabem conversar e de silêncios que se declaram.

⁠Eu nunca fui de amar pela metade.
Todas as vezes que o amor me pediu chuva, fui tempestade.

Porque metade de mim é partida, mas a outra metade é saudade.

Porque metade de mim é o que eu penso... e a outra metade é vulcão...

E que a minha loucura seja perdoada. Porque metade de mim é amor e a outra metade também.

Eu sou a dureza desses morros
revestidos,
enflorados,
lascados a machado,
lanhados, lacerados.
Queimados pelo fogo
Pastados
Calcinados
e renascidos.

Poeminho do Contra

Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!

Minha vida,
meus sentimentos,
minha estética,
todas as vibrações
de minha sensibilidade de mulher,
têm, aqui, suas raízes.

Quando as coisas ficam ruins, é sinal de que as coisas boas estão por perto...

Sei que o mundo não é um mistério e nem um o sonho é uma jura secreta. O Deus que criou o mundo criou também o poeta.

Não lamente o que podia ter e se perdeu por caminhos errados e nunca mais voltou.