Coleção pessoal de LeoMirandaEscritor

⁠Quanto mais me distancio, mais insisto;
Naquela velha questão,
Do porquê eu existo.

O mais velho questionamento da humanidade,
Ironicamente o único que não há boa resposta;
Não se sabe a resposta, nem aqueles com mais idade.

Eu, como todo o tolo de nós, tentei entender;
Sem sucesso, certamente.
Poderia isso ser apenas mais tempo a perder?

Mas o próprio tempo já refuta esse pensamento;
Já que, se temos tempo, qual melhor uso se não,
Sua própria existência ou funcionamento?

A arte é bela, não é ruim. Mas é cruel;
Isso não a torna má,
Já que ilustrar a vida é o seu papel.

Através da dor eu vivo;
E através da arte respiro;

Certamente isso me levará à perdição,
Mas eu já estou em caos;
Penso no futuro, mas esta já é minha condição.

Tento me iludir externamente,
Para afugentar a dor;
Erro meu, pois ela fica pior e mais crescente.

Mas que diferença isso traz?
A dor é igual a um buraco.
Quanto mais se tira, mais se faz.

A inteligência traz o isolamento…
Eu discordo.
Eu acredito que seja o questionamento.

Sinto-me bem pelo feliz e pelo sensível,
Sinto-me também ignorante desta vez
Por não compreender como isso é acessível.

Para tudo e todos há uma limitação,
Pessoalmente já atingi a minha.
Muito precocemente, me deixou sem reação.

Reação à vida, já que consiste apenas na dor,
O que antes era um significado, agora só anestesia.
Tal como dinheiro, religião, pensamento e amor.

Não quero mais nada, nem ninguém.
As pessoas me acham sensacional,
Eu acho que sou apenas um refém.

Refém do meu congelado coração.
Que por mais que esteja bloqueado,
Não me impede de tomar uma decisão.

Decisão essa que faz sensacional,
Aos olhos externos, é claro.
Pois por dentro, sei que sou somente um ser anormal.

Aquele que não veio normativo,
Só encontra o que busca na intensidade.
Aquele que não vê graça em estar vivo
Só encontra no lado oposto da humanidade.

Me refiro ao amor pelo vida,
No desejo de sobreviver.
Em evitar a morte, e ignorar a porta de saída.

Não me sinto assim.
Por mais que não queira morrer,
Não faz diferença que encontre meu destino, enfim.

Desde o fogo intenso e finito da vida,
Até o inevitável e suave frio silenciador da morte.
Alguns encontram sua vocação tão querida,
Enquanto outros não têm a mesma sorte.

Encontrar o que precisa, ao invés do que quer.
Pode ser esse o significado.
O problema é o que fazemos para merecer.

Alcançar a motivação de avançar,
Requer que se complete com alguma exigência.
Mas quando não há o que se completar,
Perde-se o apetite da existência.

A sujeira da fumaça que inalo,
Representa o meu interior.
Que certamente é menos ralo;
Mas a sujeira não justifica a dor.

Na realidade, o oposto se solidifica,
Já que as feridas me intoxicam.
O que é bom se perde, o que é ruim fica,

E então, todas as dores se unificam.

A confusão acelerada se aquieta devagar.
No exato momento,
Que a depressão toma lugar.

Felicidade ou paz, não desejo nenhum dos dois;
Não pelo que ela é, de fato.
Mas sim, por conta do que vêm depois.