Sofremos muito com o pouco que nos falta e gozamos pouco o muito que temos.
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Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecerem o que não são.
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Bem pago está quem por satisfeito se dá.
Pois a calúnia vive por transmissão,
Alojada para sempre onde encontra terreno.
A mágoa profunda tem menos poder para atingir / O homem que dela faz troça, e não a carrega como um fardo.
É um amor pobre aquele que se pode medir.
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O que é que há, pois, num nome? Aquilo a que chamamos rosa, mesmo com outro nome, cheiraria igualmente bem.
Se fazer fosse tão fácil quanto saber o que seria bom fazer, as capelas seriam igrejas, e as choupanas dos pobres, palácios de príncipes.
Pois a coragem cresce com a ocasião.
Para o trabalho que gostamos, levantamo-nos cedo e fazêmo-lo com alegria.
Um fogo devora um outro fogo. Uma dor de angústia cura-se com outra.
As ideias das pessoas são pedaços da sua felicidade.
O rosto enganador deve ocultar o que o falso coração sabe.
Todas as graças da mente e do coração se escapam quando o propósito não é firme.
A minha consciência tem milhares de vozes, / E cada voz traz-me milhares de histórias, / E de cada história sou o vilão condenado.
Lamentar uma dor passada, no presente, é criar outra dor e sofrer novamente.
As palavras são como os patifes desde o momento em que as promessas os desonraram. Elas tornaram-se de tal maneira impostoras que me repugna servir-me delas para provar que tenho razão.
Quantas vezes a simples visão de meios para fazer o mal / Faz com que o mal seja feito!
O amor é como a criança: deseja tudo o que vê.
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Ser ou não ser: eis a questão.
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