Coleção pessoal de SouKais

Eu quero viver;
Eu quero navegar;
Eu quero fugir;
Eu quero saber os porquês;
Eu quero o amor;
Eu quero você.

Aguardo ansiosamente para poder aguardar novamente. Devo aguardar, o tempo irá passar. Me disseram “você crescerá!”. Algumas vezes aguardam ser o que os outros vão falar. O tempo se vai, as pessoas só sabem aguardar, aguardar o que, talvez, nunca virá.

Quem diria, aqui estou, me enchendo de veneno e pintando o meu céu de vermelho. Talvez não seja um conto de fadas, e nem tenha final feliz.

Escrever é bom. Se tornou terapia, depois vício.

O tempo me cura e me prende,
Passa e enrola,
Me bate e me acolhe.
O tempo mostra a verdade,
Mas demora…

Escrever é uma viagem sem fim, para uns o céu para outros o inferno.

A sensação de não pertencer;
A sensação de não querer;
A sensação de não poder;
A sensação de não te ter;
A sensação de não ser;
A sensação de morrer;
Disso tudo quero correr;
Só não de você.

Quer saber como é ser intenso?

Alguns acham isso uma poesia, algo bonito, uma qualidade. A intensidade está, infelizmente, disfarçada de um sentimento comum e admirável. Não chega nem perto disso. Demorou para que eu entendesse a causa da minha intensidade.

Percebi que, quanto mais eu buscava por conhecimento, mais fundo eu chegava para descobrir a verdade. A inteligência é cobiçada, mas não é entendida. Quando eu olhei para o abismo, ele olhou de volta. A Intensidade não é bonita. Ela é uma substância enraizada na mente de pessoas “privilegiadas” que quando entra em contato com a verdade, se torna inflamável e acaba a explodir, e você é traído por si mesmo nesse momento.

A incontrolável vontade de arrancar do peito o coração e esmagá-lo, a vontade de correr até se afogar no próprio nó da garganta, os olhos fitados no nada transbordando agonia contínua por uma simples incerteza. Não, a intensidade não é de todo bom.

A minha poesia é exclusiva. Não porque não quero que leiam, mas sim porque ninguém quis ler.

Tive medo de escrever.
Medo de não o saber;
Medo de não querer;
Medo do poeta não nascer;
Medo de que ele viesse a morrer.
Mas agora eu entendo, e ele não precisou nascer. Sempre esteve aqui, sempre a escrever.