Coleção pessoal de harliesdhascar

⁠Há quem ignore sentimentos profundos, pois é mais fácil aceitar a ausência dos sentidos do que acreditar que por dentro existam eles.

⁠Tem vezes que eu crio cenários paradoxos na minha imaginação. Eu viajo entre nuvens e estrelas e depois parece que o céu nem existe de verdade. Às vezes mergulho nas profundezas de um rio tranquilo e de repente estou apenas perdido entre árvores de uma natureza sem fim. Eu me animo com pouco e me entristeço por muito. Sou fala, voz a ás vezes somente silêncio e solidão. Tem dias que sou vento forte e às vezes apenas sopros na calmaria. Tem dias que sou festa, aventura, e outras apenas passageiro num caminho sem volta. Sou esforço, capacidade e depois apenas tédio numa vontade promíscua de desistir. Sou novidade, boa nova, e às vezes apenas passatempo temporário. Tem dias que sou arte, música boa de se ouvir e depois apenas extermínio e crise existencial. Eu sou uma pessoa forte, determinada e depois alguém cheia de medos e fraquezas. Às vezes sou janelas e pores do sol radiando por dentro da minha imensidão e outras vezes sou apenas uma escuridão despercebida. Eu sou muitas vidas, infinitas perspectivas e histórias, e nessa narrativa paradoxal de querer ser, eu me vejo sendo tudo pra depois ser nada, e essas são apenas minhas estranhas maneiras de existir.

⁠Perdoar, muitas vezes, exige arrancar pedaços de orgulho seus com a tentativa forçada de se sentir melhor.

⁠Você me disse pra fugir, me esconder onde a saudade não aperta, onde não cabe existir vazios dentro de mim. Mas aqui não cabe nada, só cabe sentir tua falta com o desejo de querer te pertencer mais um dia. Tem dias longos, tem chuva que custa a passar. Tem paredes vazias, quadros sem retratos, espelhos quebrados, histórias sem pudor. Tem o que eu mereço ter por perto, com a insegurança de não saber mais quem eu sou. Mas fica tranquila que um dia tudo volta, tudo se conserta, e eu poderei ver, novamente, o encontro de nossas almas com o arriscado sentimento de afetar o teu saudoso amor.

⁠Nunca subestime a capacidade de um sonhador. Quem sonha voa livre, sabe o que quer, desafia os olhares desconfiados, alheios e inoportunos dos desencorajados ou desesperançosos. São mentes que brilham em claro, que mescla as vontades próprias, que liberta sentidos e prazeres de uma incontrolável ambição de querer chegar a determinados objetivos, motivados pelos desejos mais oprimidos.

⁠O dia mais feliz da minha vida são todos os dias em que eu posso acordar e voltar a existir, porque tem gente que nem sonha e nem acorda. Talvez deva ser privilegio meu.
— Harlies Dhascar

⁠Solidão é uma palavra exagerada pra definir a falta de amor. Talvez devêssemos nos amar mais e não vivermos esperando ser amado por alguém. Amar a si próprio é reconhecer a sua própria existência e resistência de existir. É se elevar num grau a mais na hora de decidir, porque quando você se ama, você se permitir ser quem é de verdade, com todas suas características, falhas, e desejos de dever cumpridos, mesmo diante de várias críticas, que muitas vezes são vindas de você mesmo. Esse é um dos pontos falhos na construção de quem somos numa sociedade que nos rotula a todo instante: “Você é isso e pronto”. Mas o permitir ser fora da caixinha é a verdadeira essência do amar a si mesmo, que pode ser a primeira condição do coexistir. Dentro de nós existem culpas, inseguranças e a falta de aceitação, porque essa é a instância de amor-próprio, é um processo de estado muito árduo e complexo que exige mudanças e descobertas de você, o que implica nas nossas condições vivenciais, dos olhares sobre nosso corpo, nossa mente, nossa forma de agir e pensar, e quando não aceitamos essas mudanças, deixamos de nos amar, fechamos os olhos, nos rotulamos, e fingimos ser quem não somos numa solidão sem amor, cicatrizada pelo desespero de querer ser feliz.

⁠Eu procurei por palavras a serem ditas, procurei em meio ao silêncio a melhor forma de sentir saudades. Mas em mim não existe saudades, existem diferentes tipos de apegos; apego as lembranças que eu deveria esquecer, apego as pessoas que foram embora quando eu pedi pra ficar; apego aos desejos e sonhos mais antigos, como aqueles deixados bem no fundo de minhas memórias. Mas o que eu poderia fazer para não me sentir apegado?
Eu procurei em meio ao silêncio a melhor forma de sentir amor. Amor as lembranças que precisam ser lembradas; amor a pessoas que ficaram quando eu pedi pra ficar; amor aos desejos e sonhos novos e também os mais antigos, porque sei que algum lugar eles se guardam. Mas como poderia existir amor em alguém que não acredita sentir saudades?
Então eu procurei em meio ao silêncio a melhor forma de viver, porque vivendo eu saberia que é possível sentir apego na mesma intensidade que é amar e sentir saudades.

— Onde cabe a dor também cabe saudade?
Onde cabe amor?
Aqui dentro cabe?
O que mais cabe?

— Cabe nós dois na dor.
Nós dois num só amor cabe.
Cabe até saudade,
é o que mais cabe! ⁠

⁠Um velho amigo meu dizia que toda hora era hora, não existia essa história de deixar pra depois, e a todo instante ele gostava de me lembrar:
— Tem vontade de fazer? Faça.
Eu apenas sorria, com olhar pensativo.
— A vida é uma janela — ele dizia — precisamos libertar esse pássaro… deixar voar — o pássaro era nós — o mundo não vai parar só pra que você tenha tempo pra se decidir se quer fazer ou não.
Eram palavras muito sábias, disso eu sabia. Até que um dia, assistindo o pôr-do-sol da minha janela, observei um pequeno bem-te-vi que voou bem do meu lado me fazendo companhia. Ele ficou parado, quietinho, e parecia não ter medo de nada. Bem longe dali havia outros pássaros que pareciam brincar nos arbustos ramificados do quintal da minha casa, enquanto outros pareciam voar livremente pelo céu alaranjando que era substituído aos poucos pelas sombras do anoitecer. Isso me fez questionar porque aquele pequeno bem-te-vi não estaria fazendo o mesmo, voando, e ao invés disso ele apenas havia decidido ficar ali parado, observando, assim como eu estava antes, olhando pro sol se por. Ele estaria esperando? Pensei por um breve instante. Até que depois de algum tempo suas asas resolveram bater e segundos depois ele já estaria longe dos meus olhos desaparecendo no céu.
“É inevitável ficar parado, mas a qualquer momento ele teria que voar” — uma voz ecoou na minha cabeça.
Foi então que entendi o que havia acontecido ali, com o pássaro, que passou tanto tempo na minha janela esperando o tempo certo pra voar que quando determinou fazer isso já aprecia ser tarde, quando o dia já estaria finalizando no horizonte. E isso me fez pensar nas escolhas, no tempo perdido. Das vezes que ficamos na nossa janela decidindo… esperando. Mas esperando o quê?
— E se eu tiver medo de voar? — Lembrei-me daquela conversa com meu amigo
— O medo é uma reação do nosso corpo que nos faz ficar atentos aos riscos — ele parecia ao certo o que dizia — sem o medo, poderíamos fazer várias escolhas, até aquelas que não perecem ser a melhor pra decidirmos os nossos caminhos.
“Então é normal sentir medo” — pensei com um ar reconfortante enquanto continuava a olhar pro outro lado da minha janela, que já estava escuro.
“Toda hora era hora, não existi essa história de deixar pra depois”
Aquele pensamento me fez correr pra abrir a porta com a decisão de voar, mesmo que já fosse tarde, como havia feito aquele pássaro outro dia. A liberdade parecia existir lá fora, longe daquela porta ou da minha velha janela que eu ficava dia-a-dia a observar, e decerto haveria um céu na qual eu pudesse ir bem longe… então fui, sem esperar, porque certamente meu amigo haveria voado muito durante a sua vida sem ter deixado nada pra fazer depois.

⁠O devaneio de tentarmos nos adaptarmos com o novo parece ser uma ideia até genuína. Mas daí precisamos liberar novos espaços, encaixotar o velho e nos libertarmos do que no passado parece não nos pertencer mais. Precisamos sair da nossa zona de conforto para sair de casa, conhecer novas ideias, conhecer novos lugares, absorver outros detalhes. Pensar nisso já se torna até cansativo. Mas quer saber? O natural das coisas parece ser isso, de adaptação, e viver sempre as mesmas coisas nos tornam pessoas passadas, pessoas velhas, sem nada de novo para oferecer. Nem o que sonhamos todas as noites parecem ser a mesma coisa sempre, às vezes mudam, assim como a superfície da terra, dos planetas que parecem se movimentar e mudar toda hora de lugar. E se por acaso o tempo resolvesse não mudar mais, qual clima temporal você estaria correndo o risco de viver pra sempre? A mudança é essencial. Uma árvore não nasce sem nunca ter caído uma semente no chão, assim como também não nascemos da mesma forma que somos hoje, foi preciso de uma evolução antes, foi necessário o crescimento do nosso corpo, desenvolvido todos os dias sem que percebêssemos. Até o calendário muda. Então é dada a interpretação de que não há desculpas que argumente qualquer falta de espaço de mudança em nossas vidas, porque o novo precisa existir, precisa se ocupar. Caberá a nós tentarmos a nos adaptar nessas constantes transformações, mesmo que isso possa exigir esforço e tempo, mas que deixemos mudar com calma, devagar, porque até onde sei tudo parece mudar, tudo parece se adaptar, e o velho se torna apenas nosso ponto de partida pra poder chegarmos algum lugar.

⁠Suspirei vagarosamente ao encontrar seus olhos enquanto deixava meu café esfriar na mesa; logo eu que amava café. E mesmo que eu enchesse meus pulmões de ar para respirar eu não conseguia disfarçar minhas mãos suadas e inquietas, da qual eu insistia em passar na minha velha calça jeans, a mesma que eu haveria usado em alguns outros encontros.
Fiquei procurando algo no pensamento que pudesse dizer, alguma palavra solta que fosse, mas nada eu conseguia lembrar. Por isso fiquei apenas paralisado ao te observar. Se eu tivesse que descrever a perfeição, eu descreveria todas as suas formas, o modo adorável de como se ajeita na cadeira ou de como leva a xícara de chá até a boca de forma cuidadosa e alinhada, uma verdadeira obra de arte. Me veio na cabeça a ideia de usar as palavras pra te elogiar, mas quais palavras? “Uma mulher adorável” — era tudo que eu conseguia pensar. Sorri nervoso. Meu silêncio parecia ser mais agradável. Me pergunto o que te faz querer estar aqui agora quando poderia estar tomando esse chá em qualquer outra mesa com outro alguém que não fosse eu. Talvez eu deva agradecer ao destino ou qualquer força do universo que tenha sido responsável por esse encontro, mesmo que eu não tivesse palavras ou saberia as mais certas a te dizer. Extasiado. Haveria uma palavra da qual eu conseguia pensar. Nosso silêncio foi finalmente quebrado por um barulho incomum; existiam mais pessoas ao nosso redor? Eu já não consegui mais lembrar. Se existissem era impossível notar tais existências. Tornei a fitar seus olhos castanhos, e com ar de segurança senti a frieza diminuir no corpo lutando pra encontrar as palavras certas, e uma coragem finalmente me fez falar:
— Estou encantado — meus lábios se moveram devagar.
Nossos olhos de encontros longos logo se transformaram em sorrisos. Mais um suspiro, nenhuma palavra, apenas uma xícara de café frio na mesa.

⁠Me encontra em qualquer lugar que eu te esperarei. Deixarei que os ventos soprem os caminhos mais reluzentes que você possa caminhar, ou talvez, as estrelas brilhem no céu os sinais de onde eu possa estar. Não importa de que maneira seu corpo percorra, ou quais avisos o destino lhe dará durante a vereda, porque cada passo seu será desperto em mim um pedacinho de esperança. Aqui eu te escrevo repousante em meu leito, imaginando e ensaiando no pensamento milhares de palavras para que eu possa exprimir na tua chegada, pois o meu amor te espera, tão resguardado e paciente como areia em sombra fria. Deixarei nossa cama arrumada, o café feito na mesa, a cortina da janela amarrada para que suas manhãs sejam tão memoráveis e belas quanto as anémonas que plantei na esperança de que algum dia floresça. A porta deixarei encostada, não precisa bater, porque o teu amor não precisa de licença pra entrar. Aqui já senti muitos cheiros, já provei vários sabores, mas nada se compara o teu perfume ou a maciez de seus lábios que um dia eu almejei. Eu trouxe comigo alguns pedaços teus, ou pelo menos parte das nossas lembranças, algumas deixadas no pequeno vazio em meu peito, pois nada me completa além da tua presença, e só o teu sorriso me propaga tranquilidade ao ponto de fazer minha alma transbordar euforia. Se eu ao menos soubesse onde você estaria agora, eu correria pelos quatro cantos do mundo a tua procura, meu coração até triunfa, resplandece minha alma de saudade, mas o deixarei martelar, porque eu sei que em algum lugar você persiste, sem pressa, para chegar, nesse cantinho que eu arrumei de afetos e com a responsabilidade de te fazer feliz.

⁠Não aceito a forma como tudo acabou: nós dois, sentados num sofá velho em frente à lareira lendo um dos romances mais conhecido do mundo. Lembro-me ainda do último capítulo que você chorou, não pela morte dos personagens, mas pela história ter acabado ainda naquela noite. Você queria mais, queria que tivesse mais páginas, mais capítulos. Você queria dar mais vida aos personagens só pra passar mais tempo, agarrada com aquela fascinante história escrita por Shakespeare. É verdade que eu também não queria que a história tivesse chegado ao fim. Não naquela hora, naquele momento. Você parecia estar tão bem, que não me encomendava de passar quantas noites você quisesse lendo um só romance, afinal, quanto tempo mais teríamos juntos depois da última cena acabar? E foi isso que aconteceu… a última cena acabou, e você sumiu. Sumiu, sem dá a mínima importância pelo que aconteceu. Sem aos menos se importar com nossa história, quando, na verdade, se preocupávamos em dividir as tristezas de “Romeu e Julieta”. Mas nada adiantou, porque você foi embora. Não sei pra qual caminhou você se foi, ou por qual motivo você me abandonou, apenas sei que você deixou em uma noite de contos, lembranças pra serem lembradas em minhas tristes memórias.

⁠Eu nunca fui bom as palavras ditas, mas te escrever em cada verso meu é deixar sair cada palavra da minha boca.

⁠As pessoas às vezes alimentam sentimentos que adoecem o coração.

⁠Eu precisei de duas doses de poesia para aquietar o coração, e cada palavra declamada era como sentir dez socos no estômago, fragilizando o meu âmago. Eu me pergunto quanto tempo eu perdi com pensamentos fingidos, das vezes que deixei de me saciar com palavras remansadas para me embriagar de ilusões amargas, sem efeito algum. Mas nesses versos que eu leio agora eu viajo na imaginação, é como estar em um barco a vela, guiado pelos pensamentos de um poeta vivo; sem hora de chegada e sem pressa pra repouso, apenas tempo pra viver, respirar e sentir. Eu encontrei um refúgio, um passatempo de verdades que finalmente parecem fazer algum sentido dentro da minha alma. Um conforto de inspirações desenhadas em formas de versos, por um bardo decidido a encarar seus amores e desejos mais profundos.

⁠A guerra começa dentro da gente, quando o nosso corpo começa a gritar. Um imperturbável conjunto de sons misturados se transformam em um alarido forte, que parece se refugiar dentro do nosso peito e que somente nós podemos escutar. Às vezes esses sons são incompreensíveis, adstrito, incorporado dentro do nosso limite interno. Se emoção falasse, com certeza aquela poderia ser sua voz, às vezes agressiva, às vezes manhosa, e tão pouco inquieta. Isso porque ninguém conhece o interior do outro, ninguém é capaz de viajar dentro da sua profundeza, e se isso fosse possível, quem no mundo gostaria de te conhecer por dentro? Conhecer a superfície de suas dores, de seus medos, de suas fraquezas, daqueles sentimentos mais profundos que foram guardados pra nunca mais lembrar? Essa parte guardada com certeza é parte que a torna mais sensível à vida, talvez seja de lá que vem essa força constate de querer agarrar o mundo, e às vezes, quando tudo parece está sendo arrastado para uma batalha cega contra si, é que te faz querer entrar numa tentativa dolorosa de se soltar.

⁠Não há remédio pra solidão, e mesmo se tivesse, algumas pessoas não estariam preparadas pra viver uma outra companhia, além da sua e única.

O corpo.
O corpo na história.
A história do corpo.
A história no corpo.
Até quando esse corpo é capaz de suportar?
Tem corpo que grita,
tem corpo que cala,
tem corpo que corre,
tem corpo deixado pra cair do nono andar.
Tem bala furando corpo,
tem mão sufocando corpo,
e aos olhos dos curiosos:
“É só mais um corpo!”
Mas eu grito:
Não! É menos um corpo!
Menos um corpo que sonha,
menos um corpo que resiste,
menos um corpo que existe.
É mais uma voz que tentam sonegar.

(Texto em memória ao pequeno Miguel e a todas as pessoas que morreram vítimas de racismo no Brasil e no mundo)⁠