Coleção pessoal de CyntiaPinheiro

Amar alguém,
Até que esse alguém
Se torne um lugar.

⁠Umidade

aquelas palavras que, úmidas,
lubrificam segredos,
engrenam corpos,
arrepiam e borbulham
o fogo em nós.
não as diga,
não as sussurre
ao pé do ouvido,
deixe-as escorrerem
de meus lábios.

Felicidade, não te demores.
Sei que és passageira, então te busco nas pequenas reservas, nas gotas mais férteis de minhas horinhas descuidadas.
Estás no sabiá que assobia e depois vai embora.
Estás no arco íris que prenuncia, na mão que acaricia e no acordar da aurora.
Felicidade, estás no cabelinho do meu filho, no cheirinho de anjo, na molecagem gargalhada.
Também estás no colo de mãe, no filhote que chega, no pão com manteiga, na preguicinha ou lição.
Em cada flor de jabuticaba, no bichinho da goiaba, até a sombra do caramanchão.
Ah! Vens aos pouquinhos, em gotinhas contadas, quando menos se espera.
Quando chegas em forma de beijo, abraço apertado ou cheiro no cangote, tens o poder de acabar com toda solidão.
E que bom, felicidade, que és dosada, tímida e bem distribuída. Que bom que não tem dia na vida que não se sinta ao menos um refresquinho minguado de tua mão.

⁠A felicidade é quentinha.
Faz é amornar a gente por dentro.
E nessa quenturinha gostosa,
Reluz nos dentes,
E nos olhos,
E na incapacidade
De se esconder
No profundo
De nós.
.

⁠Um cisco

Bom é cuidar do banal de si
Ter lucidez da própria miudeza
E no pequeno da descoberta
Tornar-se menor e maior
Desafetado. Um cisco.

⁠Desimportância

A desimportância da gente não tem fronteiras,
É o largo de não precisar de coisa alguma,
Nem carecência de ter valor.
É o ser nadando de costas num leito quente.
Livre, livre, desaguando em si mesmo,
No ordinário de nem pensar no árduo da prova.
É mesmo fazer-se pluma flutuando na brisa.
Coisa boa é não ter que ser.

⁠Ousadia

Ouso dar à palavra uma nova liberdade
A de ser além de mim, sem prisão de sentido.
Que os amplos a encontrem no pleno
De não ser engaiolada pela escuridão
De um só vocábulo.

⁠Você

Talvez você seja só uma mediocridade bonita
Uma trama mal feita, um tecido cheio de fiapos.
Talvez seja só uma representação vulgar,
Uma tela em branco onde respingam tintas
sem rumo certo.
Talvez você não seja nada de mais,
E essa seja a coisa mais encantadora sobre você.

⁠Encantamento

Alimenta-te da luz que aquece o pântano,
Das cores que amornam a serra,
Do frescor de um arco-íris
A sorrir o tempo.
Alimenta-te do simples que vibra
Perante os olhos,
E nunca mais hás de desencantar-te.

⁠Ninguéns

Faço parte de uma massa anônima
Sou mais uma dos oito bilhões de ninguéns.
E se perguntam para onde vou:
"Para o desconhecido".
Lancei-me numa vida sem recurso de chão.
Sou sem eira e nem beira ,
Uma vivente que escapuliu
Da asa de um qualquer pedrês.
E dou uns pulos grandes,
Só pra ver se encontro.

⁠Cotidianos

Vou vivendo meu próprio.
Não escapo aos meus estragos,
Mas sou quem mais desfruta
Meus amargos e doces
Cotidianos.

Deus é o amor da perenidade,
O amor é o deus do instante.

Passarinhe-se.
Vez ou outra se encolha lá no alto do galho.
Espere a chuva passar,
respeite o tempo que a tudo rege.
Depois chacoalhe o corpinho e espalhe as gotas que lhe inundam e pesam.
Então, abra as asas e voe.
Ganhe o largo.
Passarinhe-se.
Definitivamente, passarinhe-se.

⁠ponto cego

o outro é exigência do olho
que perscruta os rasos
pensando serem profundos.
mas eu - ponto cego -
não sei revirar meus forros
e por isso mesmo
desconheço meu dentro.

⁠Sofrer de tudo

Os abraços que não dei mais cedo
E que ficaram num passado proibido
Na ânsia de um amor não vivido
Mataram-me hoje um pouco mais.
A lembrança que vai opalescendo
Pelo dúbio amor que me divide
Refresca meu sentido que insiste
Em ocultar um lume no seu tempo.
E na falta, coisa má e soberba,
Teço fé, vontade e pecado
Na trama de quem também é amado
Em segredo, no sutil sofrer de tudo.

⁠Formiguras

Nesse hiato penso nas formigas.
Ideias carregadas nas costas
Nada novo, só força, coragem.
Padeço de formiguras
Entupo buracos com sobras
E não tenho grandes aspirações.

⁠Glutonaria

Rosinha era um doce
Mas azedou depois de repartir-se tanto.
Romualdo, um seu glutão,
Cuspiu no prato Rosinha que comeu.

O inefável está
na pétala da flor.
A flor é o espetáculo
das miudezas.

⁠Gasta-me

Gastei toda cor de meus lábios
Ofertando-te açúcar em pomar.
E fui gastando minhas películas finas
Devendo-te suores, pagando-te peles.
Gastei toda minha vontade
Ofertando-te meu silêncio parco
Pouco dividido, insensato,
De minha dureza infeliz.
Fui gastando-te em meu umbigo
Gota de mim, algo de nós.
Dei-te tudo. Deite onde gastei meu solo,
E gasta-me um pouco mais,
Amor.

⁠Gosto dessa coisa de gastar em palavras
Minhas horas de deitar na verve.
Pois feito um rio eu desço boiando
Ao abismo meu, pelo dorso delas.