Coleção pessoal de ChristieWingler
Eu sempre escrevo um texto de amor para quem não sabe amar.
Eu sempre quebro a cara e afogo as mágoas num bar.
Eu sempre volto a escrever pra lamentar a ressaca do amor, do álcool e dos socos que a vida me dá.
Ser escritor é ser louco,
Por isso as vezes me afasto um pouco
Ser escritor é vender a alma pro diabo
E não ter troco
Por isso as vezes eu morro
Pra ver se eu nasço de novo
Talvez um engenheiro ou um objeto oco
Ser escritor é ser canhoto, é escrever um pouco torto,
É não caber dentro de si, não caber nem no próprio verso, que dirá no outro.
Eu tenho sumido das redes, das ruas, dos bares.
Tenho buscado a mim mesma no lugar mais difícil de se visitar, o âmago, que por vezes é amargo, mas que assim como o café sem açúcar estou aprendendo a gostar.
Nada contra todos estes lugares, onde as pessoas tanto sorriem, se arrumam para estar em seu melhor, cabelos bem penteados, maquiagens construídas em camadas, perfumes que se misturam no ar; é até admirável a dedicação para ser ornamental.
Tenho apenas neste momento, apreciado mais a cara limpa, as sardas, os linhas de expressão, os cabelos menos alinhados, e os amigos que falam o que pensam sem rodear, que levantam uns aos outros nem que seja a base de chutes, que abraçam pra sufocar, que não medem o riso, o risco, a circunferência do corpo, ou histórico bancário, aqueles que estão dispostos a dividir do melhor ao pior, a ouvir no silêncio e a gritar juntos se precisar.
No final das contas, na multidão, nos pequenos grupos, na solidão e até nas mídias, estamos sempre buscando uma conexão real: conosco, com o nosso mundo, com o mundo do outro e essa colisão de existirmos todos na mesma época, mas ainda assim em nosso próprio espaço e tempo.
Sinto-me;
Livre da opinião, da pretensão alheia e da neutralidade nada natural de rir e chorar na "medida".
Na quimera de não saber com quem ou para onde, mas de continuar e residir na certeza de que em qualquer lugar, eu sonho!
Na pele que habito, que visto, que banho, que dispo, que por ora quero fugir, e que amo e abraço no entanto.
No vento que faz bailar as árvores e no sol que reflete no rosto de uma criança com seu sorriso de quem ainda não foi corrompida pelos padrões de beleza e as tragédias dos noticiários.
Em um blues, um jazz, um rock e em um MPB bem tocado, onde as notas cantam por si só e fazem até os mais céticos verem deuses.
Nas poesias dos grandes poetas e dos pensadores anônimos, nas ironias do destino e nas Leis de Murphy, nos dramas teatrais e reais, nas comédias nacionais, em qualquer filme que tiver o DiCaprio e nos triunfantes finais do Tarantino.
Sinto-me livre pra pensar e sentir tudo isso e amanhã o oposto talvez. Porque se sinto, ao menos sei que existo.
Eu não quero desistir, o futuro me atrai, penso nos sorrisos que darei, no frio da Europa e dos belos casacos, quase como um filme clichê que vi mais de mil vezes na adolescência.
Gosto de mim, na maior parte das vezes, gosto das minhas musicas e de como me emociono facilmente, embora as vezes odeie também, porque foi um pouco embaraçoso chorar na escola na quinta série vendo o filme 'a vida é bela';
Gosto dos meus olhos que são grandes, mesmo enxergando extremamente mau e das minhas mãos que apesar de pequenas, vez ou outra seguram o mundo de alguém e escrevem o que eu tenho dificuldade de dizer.
Mas as vezes eu sofro sem entender e a solidão me convence que ela sou eu, que o que gosto em mim não é bem o que os outros veem, que insistir em mim não é algo inteligente ou prudente.
Tem certos momentos que no meio de uma festa ou rodeada de amigos, bem no meio de uma piada engraçada, saio de órbita, perco o brilho no olhar e não sei aonde estou, sinto vontade de fugir imediatamente dali, ir pra onde eu me sinta confortável, mas não sei aonde fica este lugar.
As vezes acho que este lugar pode ser uma pessoa, um amor talvez, mas se perde-lo vou me perder, e logo eu que sou péssima em geografia, que mal consigo me localizar no bairro que moro a 6 anos, o fato é que este lugar não pode ser algo que me escape. E é claro que qualquer psicologo, sábio, coach, velho bêbado... diria o que bem sei, que este lugar sou eu mesma.
Mas estou cansada, de saber, de me decepcionar, de me arrepender, de correr e de não sair do lugar... Mas este não é um privilegio exclusivamente meu, não estamos todos assim?
Desculpe se chegou até aqui esperando um final brilhante ou conclusivo, mas não, este texto é um espasmo, um movimento involuntário da minha confusão.
Enquanto isso, Vou devagar, vou esperando ate entender o equilibro entre a liberdade e o pertencer, talvez daqui a alguns anos eu responda este pensamento meu com um olhar de quem entendeu, ou de quem percebeu que nada disso importa, que eu era apenas uma jovem com seus vinte e poucos anos.
Faça um favor a você mesmo, indigne-se, exploda, se expresse, contrarie alguém, ria de algo triste ou sem graça, chore no meio de uma piada, arrisque e se renove, mesmo que seja criticado, só não seja a pessoa que se afoga por nada dizer, por medo de ser ridículo ou incrível.
• ‘Torna-te o que és!’
E como sempre, coloquei energia demais no que era escasso e frágil, foi como uma grande vela em um barco de papel.
Eu esperava que aparecesse alguém para me consertar; Mas que bobagem a minha, eu nunca estive quebrada!
O homem realmente dominou o fogo?
Porque o amor é tal como este, ele é brasa, mas também é incêndio e se alastra tão facilmente, há de se ter um controle sobre a chama?
Ele pode aquecer, queimar ou apagar.
Então por que diabos não entende o amor?
Sera este mais indomável que o próprio fogo?
Quantitativamente somos pequenos demais, uma pessoa entre 7 bilhões de pessoas que habitam 1 planeta dentre outros 8, que orbitam uma única estrela, entre bilhões de estrelas, que pertence a uma das bilhões de galáxias do vasto multiverso.
Mas se somos do tamanho dos nossos sonhos como Fernando Pessoa diz, podemos dizer que somos grandes?
O que justifica não cabemos em nós mesmos, e nos estendemos nas palavras, no peito do outro, mesmo que não ocupemos o mesmo espaço?
Como somos capazes de tocar e desencadear energia através da música, das pinturas, fotografias, desenhos e poesias, mesmo sem fisicamente encostar em nada?
De certo modo conseguimos ir além da mera repulsão elétrica? O amor, o choro, os versos…
Porque, é complexo demais ser ao mesmo tempo poeira e um universo tão vasto e singular.
Tá tudo bem!
Tudo bem você ter perdido dinheiro, ter pedido o isqueiro, ter esquecido o casaco na mesa do bar, tudo bem perder a hora, ou esquecer o andar do prédio ou daquela moça.
É que ninguém nunca te disse que tá tudo bem perder.
Mas a gente perde a piada mesmo, pensa que perdeu o amor da nossa vida, perde a paciência e a tolerância, porque ficamos esperando o prêmio, o bônus que acompanha o ganhar e quando não ganhamos a gente resmunga, se culpa, se frustra.
É que a gente anseia tanto que não compreende que em alguns momentos é necessário perder para encontrar e se quebrar para ser inteiro.
O mundo ta pesado demais, a solidão esta entranhada na minha carne, no meu mau disfarce, no meu sorriso que não liga pro mundo.
A correnteza ta forte demais e ta levando o meu sono, minha esperança, a fonte da minha juventude, minhas mãos não estão mais conseguindo agarrar as pedras e to me afogando entre elas.
O vento ta soprando pra longe e me afastando do que eu amo, dos que eu amo, esta dissipando meus sonhos e fazendo tornado com as certezas que achei que tinha, mas no ar agora, vejo que não me pertenciam.
A terra não ta dando o fruto proibido, não ta florindo os meus olhos, não ta germinando a ideia de prazer, não ta tornando fértil minha imaginação, nem nutrindo o meu caule para que eu sustente todo o resto.
O fogo ja queimou minha força de vontade, ja transformou em cinza tanta coisa que eu acreditava ser concreta e tanto toque que me esquentava, que eu jurava ser brasa, era só faísca.