Coleção pessoal de VINICIUScarlos
"Fabiano marchou para casa...
A cabeça inclinada, o espinhaço curvo, agitava os braços para a direita e para a esquerda. Esses movimentos eram inúteis, mas o vaqueiro, o pai do vaqueiro, o avô e outros antepassados mais antigos haviam-se acostumado a percorrer veredas, afastando o mato com as mãos. E os filhos já começavam a reproduzir o gesto hereditário."
Não conheço o topo da literatura
Mas quando escrevo olhando para cima
O que à alma me desperta
Não me preocupo com a altura
Nem com rima
Pontuação ou métrica
Também não escolho tema
Pois não penso a arte assim
Nem crio o poema
Ele flui de dentro de mim
Dizia o poeta, que tinha por sobrenome Pessoa:
"O poeta é um fingidor."
Então, todos somos poetas.
Porque toda pessoa é fingida
Até à morte para alguém agradar
E na busca iludida por amar
Não percebe o sentido da vida
Mas feliz é quem entende
Nesse caminho que é só de ida
Que não deve esperar o adeus da partida
Para aproveitar o melhor do presente
A morte não pode calar
O sangue do justo no chão.
Nem convence o vencedor
Que se recusa a parar.
Assim como a escuridão
Não pode cegar
Quem enxerga com o coração.