Coleção pessoal de carlosmotajcm

DE TODOS QUE PASSARAM

De todos que passaram, só queria que tu não passasse
De todos que passaram, só queria que tu ficasse
De todos que passaram, só queria que tu me amasse
Se tu não não sabes o que se sentes, escuta o teu coração
Se tu não não sabes o que me dizer, não me escondas se é paixão
Porque se tu quiser, a gente dança qualquer ritmo de dança
Pode até ser ciranda, mar menino
Pareço bobo, uma criança
Só por causa que tu passasse,
Mas não vá para se tornar lembrança
Vou criar uma rima se te ganhar ou se te perder
Vê só, ser inspiração de quem fica é mais bonito de ser ver
Dá gosto de ler
Quando a história é bonita, a menina chora
Escreve no caderno o poema no caderno da escola
Se eu escrevi um essa hora,
É sinal que o nome da minha insônia é "você".

Que terno! - disse ele do poema que leu, e logo complementou: é um verdadeiro presente que se dá a quem se gosta...
E o diálogo seguiu em forma de prosa em meus pensamentos, afinal, sempre gostara de escrever:

- Seu moço, posso saber porque "tai" rindo tanto feito "tabacudo"?
- "É mode quê" eu voltei pra ca!
- "Mai comé" que tu fica feliz em voltar pra essa terra infeliz? Aqui "num" tem nada de bom.
- Eu sentia falta do gosto da água e do cheiro de barro. "Oia" pra isso: o pasto cresceu. Tem até flor, aí eu catei uma e dei pra Tôinha.
- E é por causa disso que tu tá tá sorrindo? Tu é doido! Lá na "capitá" tu tem tudo...
- Menino, meu tudo é Tôinha. "Num" adiantava muito não. "Mai" sorte que percebi isso logo e ela ainda me queria. "Num" pude trazer nada de lá... Mas essa flor, sim, essa flor ela gostou. Disse até que vai colocar num vaso. Foi lá na feira comprar.
- Tu é doido! Tu é doido João.
- Eu sou doido de amor! Só se for...

Tôinha colocou a flor no vaso e no cabelo também. Se arrumou, passou perfume que João gosta e o chamou para comer.

- Eu trouxe esse CD de "capiba" da "fêra" pra tu. Ainda gosta?
- Não precisava minha, flor!

Não restou nada do cuscuz com galinha e pão que Tôinha fez. Foi tudo tão inesperado. Mal sabia ela que depois de dois anos e sete meses iria rever João. Nunca, nenhuma vez, se falaram depois que brigaram.

Amor verdadeiro não morre, se materializa numa rosa do sertão, num pedaço de pão, num perfume lembrado, num CD que foi comprado. O amor está num sorriso estampado de quem volta feliz para casa, na certeza de encontrar sua amada.