Coleção pessoal de Barda

I

Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.
Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas. E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena. E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.
Que este amor só me veja de partida.

II

E só me veja
No não merecimento das conquistas.
De pé. Nas plataformas, nas escadas

VII

Sabenças? Esqueci-as. Livros? Perdi-os.
Perdi-me tanto em ti
Que quando estou contigo não sou vista
E quando estás comigo vêem aquela.

VIII

Aquela que não te pertence por mais queira
Saber-se pertencente é ter mais nada.
É ter tudo também.
É como ter o rio, aquele que deságua
Nas infinitas águas de um sem-fim de ninguéns.
Aquela que não te pertence não tem corpo.
Porque corpo é um conceito suposto de matéria
E finito. E aquela é luz. E etérea.
Pertencente é não ter rosto. É ser amante
De um Outro que nem nome tem. Não é Deus nem Satã.
Não tem ilharga ou osso. Fende sem ofender.
É vida e ferida ao mesmo tempo, “ESSE”
Que bem me sabe inteira pertencida.

IX

Ilharga, osso, algumas vezes é tudo o que se tem.
Pensas de carne a ilha, e majestoso o osso.
As mós do tempo vão triturando
Tua esmaltada garganta... Mas assim mesmo
Canta! Ainda que se desfaçam ilhargas, trilhas...
Canta o começo e o fim. Como se fosse verdade
A esperança.

Acho que estou acostumado a me sentar num quartinho e fazer com que as palavras tenham algum sentido. Já vejo o suficiente da humanidade nos hipódromos, nos supermercados, nos postos de gasolina, nas estradas, nos cafés etc. Não se pode evitar. Mas tenho vontade de me dar um chute na bunda quando vou a festas, mesmo que a bebida seja de graça. Nunca funciona comigo. Já tenho argila suficiente para brincar. As pessoas me esvaziam. Preciso sair para me reabastecer. Sou o que é melhor para mim, sentado aqui atirado, fumando um baseadinho e vendo as palavras brilharem na tela. Raramente encontro uma pessoa rara ou interessante. É mais que pertubador, é um choque constante. Está me tornando um maldito mal-humorado. Qualquer um pode ser um maldito mal-humorado, e a maioria é.

Conquanto um ano de tua pura ausência,
De tua certeza omissa sobre todo meu choro pujante e desesperado,
De todas as trocas e perdas;
De todos os toques chacais, que até mesmo a lembrança insiste em ingurgitar-me a dor, flor do mal,
Nada mais te quero além vida
Por que nada, nunca, crescerá sem você ao lado;
Sequer a D'alva emana tamanha formosura...

10/11/14

Tal é o prazer e a dor... saem de um tronco único porque têm uma só e mesma base, eis que cansaço e dor são a base do prazer e os prazeres vãos e lascivos estão na base da dor.

A mais nobre paixão humana é aquela que ama a imagem da beleza em vez da realidade material. O maior prazer está na contemplação.

Hoje cedo (...) desejei ardentemente ser a garota que comunga na missa da manhã e tem uma certeza serena... No entanto, não quero acreditar: um ato de fé é o ato mais desesperado que existe e quero que meu desespero pelo menos conserve sua lucidez. Não quero mentir para mim mesma.

A minha tristeza advém da pequenez humana, individual e egoísta
Onde a nossa dor sempre é a maior, mesmo que inexistente e procurada
Onde o irmão que sente o vazio da fome não é notado, mesmo que more ao lado.
Onde o solitário na rua sente frio e escorando-se n'uma parede qualquer, passa suas noites assim. Apático e encolhido.

Minha tristeza advém da fragilidade de uma criança forte, que se educa sozinha nas noites da cidade, sem nunca tem se deliciado com um cheiro de um novo livro;
Minha agonia surge quando me deparo com um velhaco abandonado n'um abrigo qualquer, e que mesmo tendo sido despejado feito merda por seus filhos, ainda fala deles - todos os dias - com amor genuíno e o mesmo brilho nos olhos

Dói ser pequena
Esticar as mãos a alguém e nunca conseguir alcançá-la
Arreganhar os braços ao mundo e não conseguir aquecê-lo.
Arregalar os olhos de um qualquer e mesmo assim não fazê-lo enxergar - seja dor, a felicidade ou sua própria imensidão

Tentar e falhar, por diversas vezes. E quando finalmente acertar, ser apunhalada!
Ver a empatia e o amor não sairem das telas de redes sociais
Nunca conheci alguém onde a empatia de verdade ultrapassasse os limites impostos pela informatização.

Quando encontraremos a real justiça? O verdadeiro amor?
Todos os dias quando vou as ruas me deparo com abismos e soberbas.
Onde foram parar as pessoas de verdade? Será a essência humana, não-humana?

Até quando conseguiremos caminhar sem nos auto-destruimos?

ANIVERSÁRIO

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.
Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

Fanatismo

Minh'alma, de sonhar-te, anda perdida
Meus olhos andam cegos de te ver!
Não és sequer razão de meu viver,
Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...
Passo no mundo, meu Amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história tantas vezes lida!

Tudo no mundo é frágil, tudo passa...
Quando me dizem isto, toda a graça
Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, vivo de rastros:
"Ah! Podem voar mundos, morrer astros,
Que tu és como Deus: princípio e fim!..."

Ela não demoraria a me fazer sorrir
Não me prometeria fidelidade, se não pudesse
Também não prometeria imbecilidades em vão;
Me faria acordar todos os dias, como se a eternidade fosse certa para nós
E me deitaria com a fúria de que o fim fosse mediato
Me amaria como se nada fosse breve;
Com a delicadeza e brutalidade que só ela possui.
E eu, tola que sou, teimo em falar do futuro
Quando, por mais uma vez, abandonei a eternidade por um presente raso.

Dizia eu que mesmo que o fim nos chegasse tardio, toda honra a nós pertenceria;
e a toda derrota, apenas a mim.

Derrotei-me antes mesmo de lutar, como se um atroz pujante, maior do que o previsto, viesse a me apunhalar.
E mesmo que o fim tivesse me vindo antes de o tempo, decepcionei-me em vão.

Fumo leve que corre entre meus dedos, gloriosa e fugaz; cheia de ânimo que me dói, peço-te apenas lembranças gloriosas sobre a lua
E perdão pelo nosso tempo ter se esvairado.

Amo-te como a ninguém jamais fora possível; e por assim ser, já estás marcada em meu corpo, como neblina em noite branda.

Tens sido vida plena longe de meu desejo;
e sobre mim, não sei se me encontrei
Ou se parti.

Como me sinto? Como se colocassem dois olhos sobre uma mesa e dissessem a mim, a mim que sou cego: isso é aquilo que vê, essa é a matéria que vê. Toco os dois olhos sobre a mesa, lisos, tépidos ainda, arrancaram há pouco, gelatinosos, mas não vejo o ver. É assim o que sinto tentando materializar na narrativa a convulsão do meu espírito, e desbocado e cruel, manchado de tintas, essas pardas escuras do não saber dizer, tento amputado conhecer o passo, cego conhecer a luz, ausente de braços tento te abraçar.

Outrora, a pungência do afeto teu, tornava-me estática. Não havia estrela que me desviasse o olhar. Sequer a D'alva. Até que ao dormir do sol, veio ela. Carregava consigo o seu perverso, titânico chacal sorriso. Aproximou-se, e se desfez de todo amor. Amor esse que entreguei a vida. Amor que não se desfaria, nem com o pior dos escárnios alheios. Fadada estou a aceitar, que a sua reluzência jamais me pertenceu ou pertencerá.... É. Até a mais perfeita flor, mente.