Coleção pessoal de 1234578
O poeta de tanto mentir o seu próximo, acaba também
De mentir a si próprio chegando a acreditar em suas
Próprias mentiras.
O poeta é um mentiroso:
Mente a mulher que ama para ficar com ela,
Mente o amigo para acreditar nele, e mente
A si próprio para disfarçar a dor, a dor
Que sente dentro de uma hebdómada.
Os que sofrerem como nós não serão dignos de serem chamados vencedores, porque não trarão algo de novo se não a vitória nova… Mas os que lutarem, persistirem, choram e morrem de uma forma bem diferente, estes sim serão; serão chamados de vencedores por excelência.
Para as crianças não se escreve de criança. E para o adulto é necessário escrever de Criança.
Se tudo o que eu sonhasse acontecesse, com certeza eu seria o homem mais feliz do mundo e também mais desgraçado do mundo.
Os meus dois mundos são só meus, escondido dentro de mim que ninguém pode me roubar. A casa onde eu vivo não é minha, o carro que eu ando não é meu, o ténis que eu calço não é meu e tudo que esta ao meu redor é nosso porque todos podem mandar…
Mas oque é meu e totalmente meu são os meus dois mundos, o dos sonhos e da imaginação.
Eu não conheço amor se não uma forma de estar cansado de solidão, não conheço casar se não uma forma de estar farto de embrulhar-se sozinho no colchão e sem ninguém para fazer companhia, não conheço mesmo ninguém aqui que diz que amo e não diz que estou cansado de estar sozinho.
Tudo de bom que os meus pais fizeram por mim além de me dar aconchego
Foi dar-me a liberdade para fazer oque pode e decidir oque deve.
Através de tantas transformações do homem duvido de tudo que vejo ao meu redor.
Até mesmo do sol que me ilumina. Quem sabe se eles também já mudaram?
)
Se não fosse a poesia nunca
Teria deixado a mulher
Que não amo em uma plena
Paixão ardente por mim
Agora chora a alma da mulher
Angustiada deixada na solidão,
Chora o coração sofredor
Se não fosse o meu jeito amoroso
De lhe dar atenção nunca iria lhe fazer
Amar sem ser amada, e chorar
Sem ser consolada e limpada as lágrimas
Agora ame alma da mulher sem ser
Correspondida deixada na tristeza
Da culpa de si própria, ame pobre
Sofredor no horizonte de esperança
Se não fosse a minha voz, o meu
Cantar e as minhas simples ilustrações
Nunca cometeria tal erro assim de
Deixa-la em plenas alucinações por mim
Já não resta mas nada para ela se não
Chorar e lamentar, agora já não resta
Mas nada se não prantos derramados
No chão e sozinha no colchão. tristeza.
Se não fosse eu, simplesmente eu
A fazer tal coisa já não sei, acho
Que seria outra pessoa a magoa-la
Mas mesmo assim esse alguém
Também iria magoar, sem sorte
Agora ame alma da mulher sofredora
Varrida nas esquinas, deixada em cortinas
Azuis, só azuis mesmo para ela…
Mas quem sabe se a sorte pode chegar?
Nunca daria a vida por uma simples tolice, mas daria a vida para ver todo o ser humano amar o proxímo como a si mesmo.
Os meu desejos são como o tamanho do ceu, que se foce para fazer tudo já não teria espaço para viver cá.
Admiro o sol que me ilumina todos os dias, admiro o homem que me ensina todos os dias, admiro o amigo, família que me apoia todos os dias. Mas, sinceramente, admiro mais aquela que me ama todos os dias.