Frases de Clarice Lispector de reflexão

Pensar é um ato.
Sentir é um fato.

Às vezes também penso que eu não sou eu, pareço pertencer a uma galáxia longínqua de tão estranho que sou de mim. Sou eu? Espanto-me com o meu encontro.

Ninguém dentro de si mesma que podia ter os pensamentos mais desligados da realidade, se quisesse. Se eu me visse na terra lá das estrelas ficaria só de mim.

Quero aceitar minha liberdade sem pensar o que muitos acham: que existir é coisa de doido, caso de loucura. Porque parece. Existir não é lógico.

Vagamente pensava de muito longe e sem palavras o seguinte: já que sou, o jeito é ser.

Ela simplesmente sentira, de súbito, que pensar não lhe era natural.

Cheguei a pensar na bondade que é tipicamente o que se quer receber dos outros – e no entanto às vezes só a bondade que doamos a nós mesmos nos livra da culpa e nos perdoa. E é também, por exemplo, inútil receber a aceitação dos outros, enquanto nós mesmos não nos doarmos a autoaceitação do que somos. (...) E há certas dores que só a nossa própria dor, se for aprofundada, paradoxalmente chega a amenizar.

É engraçado que pensando bem não há um verdadeiro lugar para se viver. Tudo é terra dos outros, onde os outros estão contentes.

O pior é que ela poderia riscar tudo o que pensara. Seus pensamentos eram, depois de erguidos, estátuas no jardim e ela passava pelo jardim olhando e seguindo o seu caminho.

Começo até a pensar que entre os loucos há os que não são loucos.

E, livre, nem ela mesma sabia o que pensava.

Para ela a realidade era demais para ser acreditada.

Em mim qualquer começo de pensamento esbarra logo com a testa.

Estou atrás do que fica atrás do pensamento.

Ficar às vezes quieto, sem quase pensar, e apenas sentir – era tão bom.

Não se pode dar uma prova da existência do que é mais verdadeiro, o jeito é acreditar. Acreditar chorando.

Tenho pensamentos que não posso traduzir em palavras.

Porque é uma infâmia nascer para morrer não se sabe quando nem onde.

O pior momento de sua vida era nesse dia ao fim da tarde: caía em meditação inquieta, o vazio do seco domingo. Suspirava. Tinha saudade de quando era pequena – farofa seca – e pensava que fora feliz.

Quando eu era pequeno pensava que de um momento para outro eu cairia para fora do mundo.