Citações sobre o Índio

Pai Velho - Poema

Em pé às margens do rio Negro,
Situado no Alto Solimões,
O velho índio inspira pelos pulmões
O vento que balança seus cabelos negros.

Sem nenhum grisalho para contar história,
Filho vermelho do povo Kokama,
Ergue a lança e a lança em chama
Alcança o aracú em sua trajetória.

O peixe se desespera num entorse bizarro,
Em vão o seu libertar fracassa,
O índio sorrir ao pegar a caça
Que vai para a panela de barro.

Termina o dia longo e calmoso,
Enche o cesto além da conta,
No rodear da fogueira para crianças conta,
A história da caça do aracú teimoso.

Vem o curumim abraçar o venerando
Pai velho contador de histórias,
Ao luar adormece com suas memórias
Junto ao filho o admirando.

Disse o velho índio à tribo, mantendo no olhar o brilho: “O que acontecer a terra, acontecerá a seus filhos”. É a sentença dada pela própria natureza, que mostra aos homens tão “fortes” a sua grande fraqueza; por não saber conviver, destroem só para fazer, da morte surgir riqueza.E assim despem a terra, de toda sua cobertura, deixando à mostra as feridas em sua carne batida, veias secas, sem poder levar a vida.Parece uma chapa quente expulsando os animais, os pássaros e os insetos; povos perdem os direitos, deixando de ser sujeitos, e vão se amontoando em alguns poucos locais.Em seu ventre machucado jogam os fortes venenos, como se fosse remédio. Os filhos que nela vivem misturando a dor e o tédio. Procuram sem resultado, o ar puro, que vinha de trás da encosta. Hoje a chuva cai e lava deixando os ossos à mostra.

Tem muito índio querendo ser cacique nessa tribo de loucos.

Está mais fácil passar o dia do índio com um índio, do que o dia dos namorados com uma namorada.

Índio é aquele que diz que é, e não aquele que usa pena ou cocar.

Criaram conflitos...em suas almas.
E hoje, eles desconhecem a paz.
Quando tudo começou, o indio, era quem mais sabia viver a vida compartilhando com a natureza. Por ela zelando, aprendendo.
Dela tirando seu sustento.
Roubaram a paz, do coração de quem apenas queria viver, despido de ambição.

Eu sou o branco que tu vê
O negro que tu tanto discrimina e maltrata
O índio que tu mata
Sou o mesmo que você.

“Mensagem de fumacinha: onde anda a Clara Pálida?”
(Um índio que gostava de cinema escreveu no banheiro este poema)

Sítio Histórico

O branco veio
explorou o índio, explorou o negro
a construir prédios
que se não prisão, não freqüentaram.
O branco veio
usou o índio, usou o negro
a servir em prédios
que se deu riqueza, não repassaram.

O branco vê
os filhos índios, os filhos negros
a bendizer prédios
que se viu nobreza, sequer pisaram.
O branco vê
que os filhos índios, que os filhos negros
se em nome de prédios
pedem trocados, é pela riqueza que edificaram.

Nesta subida sou peixe índio falando uma língua de passarinho.

⁠Registro da verdade oculta.

Brasil, um mapa de mistérios.
O povo, índio, mongóis e sumérios.
Ramos de povos, história de uma civilização.
Desde os patriarcas, reis, impérios.

Quem manda, quem comanda, quem demanda.
Como gira o Brasil e o povo.
Famílias de raízes ocultadas.
Onde estão os registros, o super computador que guarda a memória do Brasil.

Aliás, a memória humana é, desde quando é gravada, usada, manipulada, um tabuleiro de informações.
Pecado fabricado, indução, ações e reações.

Quem corta as asas, quem constrói a prisão, escravidão.
Quem é, quem são, onde estão as chaves dessa enganação.

Segredos, vida milenar.
Apocalipse que gera ansiedade.
A modernidade, a briga pelo pão.
Preocupação, sinais que cansam, a mente, depressão.

O Brasil agoniza, esquizofrênica manifestação, a vida artificial, partículas na veia, história ancestral.

A verdade oculta, quem revelará, onde estão os registros, motivos, anseios, Brasil que ninguém conhece, ou será que todos sabem e o eu perece, respondam, o jogo, geração 5, a ciência tecnológica, qual a geração do tempo real, que a multidão não conhece.

Giovane Silva Santos

⁠Poesia curta e objetiva

O índio é refém massacrado, ou uma arquitetura oriental milenar, cru, nú, sábios, sabe.

Israelitas, são os fariseus de coração duro, ou um povo realmente escolhido por Deus.

O negro é inocente escravizado, os malignos Faraós?

Qual a cor pele da de Can, Sem, Jafé?
Como eram os olhos e o nariz das suas esposas?

Afinal, quem detém o poder soberano artificial?
China, EUA, Rússia, Israel, India, Japão..todos, nenhum ou mais alguns?

Alguém sabe qual a terra prometida do SÉC. XXI cobiçada?



Alguém pode responder, eu não sei de nada.

Não existe uma "cara de índio", mas sim uma identidade que nos torna pertencentes a um povo.

Ouve agora o que tenho a te falar,
Não sou "índio" e venho mostrar,
A palavra certa a pronunciar,
Povo, etnia, é como deves chamar.

"Índio", eu não sou!
Sou Kambeba, sou Tembé,
Sou kokama, sou Sateré,
Resistindo na raça e na fé"

A foto de um índio será apenas um retrato num museu,
a cultura morta só sera um artigo num jornal velho,
a ganancia e ignorância sempre fato determinante para a extinção...
assim a floresta e seus filhos morreram...

Mulher é que nem índio, se pinta para a guerra que enfrenta todo dia.

E por que eu não gostava de que me chamassem de índio? Por causa das ideias e imagens que essa palavra trazia. Chamar alguém de índio era classificá-lo como atrasado, selvagem e preguiçoso. E como já contei, eu era uma pessoa trabalhadora e ajudava meus pais e meus irmãos e isso era uma honra para mim. Mas uma honra que ninguém levava em consideração. Para meus colegas, só contava a minha aparência… e não o que eu era e fazia.

E ⁠se foi o índio mais forte de nossa aldeia, se encontra agora dissipado entre as estrelas do céu. Meu tio amado, amigo e escritor favorito.
Se foi cedo demais por não ser compreendido, mas que será lembrado com carinho em meu coração.
A dor lateja no peito, tudo isso nem parece que é real.
Desde cedo aprendi que nada dessa terra vale a pena, tudo é passageiro e insignificante, tudo é vazio, nada aqui faz algum sentido e você nunca terá respostas.
Pessoas boas morrem cedo e sofrem com mais intensidade as dores da vida.
Não importa o que faça e nem pra onde vá, tudo aqui será trivial.
É na morte que vemos o quão insignificante é a vida de um ser humano, não importa como tenha vivido, não importa se amou ou se chorou, não importa seus estudos, diplomas e suas escolhas, não importa muito menos o caminho que seguiu, no final das contas tudo é escuro e solitário para todos.
Eu te amava muito, mesmo em meio as tuas loucuras, não esquecerei de cada conselho, conversas, escritos e livros, não me esquecerei das risadas, das artes e nem muito menos das pinturas, estais eternizado em minha mente e alma, porque coração nem sei se tenho agora. Para tio Etinho com amor de sua sobrinha favorita.

⁠BRASILEIRO OU ESTRANGEIRO

Nasci neste país misturado
De índio, europeu e africano
Seria eu um brasileiro nativo
Ou um branquelo estrangeiro?

Nesta mistura aparece o asiático
E a presença do americano
Tenho que ter muita persuasão!
É uma legião de estrangeiros.

Ao passado estou voltando,
Meu avô paterno era italiano
Por muito tempo ficou escondido
E viveu aqui como clandestino.

Minha avó não se sabe de onde veio,
Aos meus avós tenho admiração
Feche os olhos e pense um pouco,
O brasileiro tem sangue estrangeiro.

Com minha cor não importo
Sou da mistura de um povo
Que aqui se formou fiel e guerreiro,
Tanto faz se mulato ou polaco.

Tem-se traço de asiático,
Até mesmo do latino
Sou pessoa deste povo
E a eles devo respeito!

Para o velho índio, o verdadeiro bom negócio é a liberdade.