Cidade
vivendo numa cidade aonde a poesia é cantada nas esquinas
morrendo na bolha de consciência, sobrevivendo a infinidade de tormentos
a musica se faz em cada guimba jogada ao relento
palácios e casebres dividindo o mesmo espaço físico, dividindo a mesma calçada
navegantes de mares calmos, navegantes de aqueronte
iluminados pelo laranja, vivem perante ao vermelho de seus olhos, de seu corpo
soterrados e escavando, na desesperada procura por um céu estrelado, contemplam o frio do chão.
Pra te esquecer mudei de cidade, mudei meu telefone, mudei meu gosto musical, mudei meu cabelo, mudei meus sonhos. Fiz terapia. Agora só me resta um transplante de coração.
O céu estrelado. Poucas nuvens ao longe absorvem a luz avermelhada da pequena cidade que se esconde atrás das montanhas. Ahhh! respiro pausado para não me perder em êxtase. Econômico no piscar. Não economizo no diafragma temporal da percepção desse momento único, de tantos aqui vividos.
A pintura sempre esteve aqui, sei. Já as vi de varias formas. Todas belas.
Mas, a cada novo dia ela se faz mais completa.
Retiremos as muralhas do nosso coração e da nossa vida. Uma cidade murada impede as pessoas de entrar e de sair. Da mesma forma, um coração fechado impossibilita que o amor de Deus frutifique em nossa vida e na vida dos irmãos.
Crônica para cidade Cinza que colore a minha vida
O frio...me cobre de saudades..de suas ruas cinzas, quando amanhece com sol, o azul intenso é desenhado com nuvens fofas como algodão doce...o vento espalha os cabelos, as ruas centenárias sabem do seu horário, o cheiro de café da XV, da igreja de São Francisco de Pádua, do sino da igreja matriz, do tubo das rápidas, a lentidão das pombas, a expectativa das estações possíveis todas em uma manhã, a mistura das cores e sons dos carros, o enigmático encontro dos transeuntes nas faixas de pedestres, a mistura cultural das praças, dentro dos ligeirinhos...que devagar leva ao destino E.S.T.A.Ç.Ã.O? Terra das pichações de gangues urban as que marcam e tatua no meu olhar o que não tem valor, já no negro grafite surge sua identidade...Curitiba..bonita, gigante, alta para ver o passar das horas...com seu Teatro Guaira, que ao lado está o filho o Guairinha, visão de criança e minha...da manhã única no mês de Orquestra, com o maestro "batuta" e carinhoso, que a todos saúda, quando o enredo termina...Há Curitiba fujona...a noiva que não quis descer à Serra do Mar... Decidiu ser solteirona para virar lar e capital...venha com seu véu levar meus sonhos para que eu amanheça mais feliz, sonhando um dia em ti, voltar a morar!O frio...me cobre de saudades..de suas ruas cinzas, quando amanhece com sol, o azul intenso é desenhado com nuvens fofas como algodão doce...o vento espalha os cabelos, as ruas centenárias sabem do seu horário, o cheiro de café da XV, da igreja de São Francisco de Pádua, do sino da igreja matriz, do tubo das rápidas, a lentidão das pombas, a expectativa das estações possíveis todas em uma manhã, a mistura das cores e sons dos carros, o enigmático encontro dos transeuntes nas faixas de pedestres, a mistura cultural das praças, dentro dos ligeirinhos...que devagar leva ao destino E.S.T.A.Ç.Ã.O? Terra das pichações de gangues urban as que marcam e tatua no meu olhar o que não tem valor, já no negro grafite surge sua identidade...Curitiba..bonita, gigante, alta para ver o passar das horas...com seu Teatro Guaira, que ao lado está o filho o Guairinha, visão de criança e minha...da manhã única no mês de Orquestra, com o maestro "batuta" e carinhoso, que a todos saúda, quando o enredo termina...Há Curitiba fujona...a noiva que não quis descer à Serra do Mar... Decidiu ser solteirona para virar lar e capital...venha com seu véu levar meus sonhos para que eu amanheça mais feliz, sonhando um dia em ti, voltar a morar!02/10/12 01:04am
EU FICO.
Um pouco d'água por caridade
não quero ver outra mudança
não é nada contra a cidade
mas o sertão é a nossa herança
mesmo com tanta dificuldade
não vou perder a esperança.
Ela? partiu. Não daquela cidade onde nada nunca acontece, ela partiu de si, pra viver. ser finalmente, feliz!
No calor do fim da tarde de uma segunda-feira, observando o ir e vir das pessoas no centro da cidade, desfiguradas de quaisquer sentimento de amor ou alegria, sou surpreendida por uma senhora. Devia ser uma mulher na flor dos seus 50, 60 anos... Caminhando a passos rápidos, por um instante vagarou o seu andar e olhou fixamente para o meu rosto. Passou por mim... hesitou. Virou-se para trás. E, com um sorriso meio desajeitado, disse: "Eu parei para observar seu rosto... A sua pele é tão bonita! Quer dizer... Você é linda." E, por um instante, o meu dia esteve completo.
Se eu sair pelas ruas da minha cidade
eu vejo o que tornou-se esta sociedade
que eu faço não é música nem poesia
e para descrever o que eu vejo todos os dias.
Terça-Feira, Madrugada
Noite enjaulada
A Cidade parece escondida
Paisagem parada
Não vejo sinal de vida
Trancaram todos os portões
Estou sozinho comigo
Chego a ter medo dessa paz
Que se abriga em todos os quintais
Todo Mundo foi dormir mais cedo
A cor da luz da noite
É daquelas que se vê raramente
E eu ouço aquele característico
Som que sempre emana do silêncio
Seu tímbre tem algo de místico
Abafando os ruídos da noite
Estalidos e crepitares
Imagino ouvir distantes
Quebrares de ondas que vêm de algum Mar
A Lua tem ar suspeito
Daqueles de quem sabe algum segredo
Mas não conta pra ninguém
De jeito algum
Há anjos em pé, por sobre as nuvens
Fachos de luz, quase que imperceptíveis
Cruzam os Céus em movimentos lentos
Modorrentos
Parece que a qualquer momento
Virão pairar pertinho da janela
E anunciar que é hora de partir
Pra algum lugar
Onde eu não quero ir
Desejo boa noite
Apago a vela
Vou dormir
Virtual
Vive numa cidade de nome complicado
Perto da Irlanda, é ali após um WWW
Posso ir à sua rua, te encontrar no portão
Enviaria flores, mas gosta de todas
E todas não são especiais,
Somente uma se lhe apetece
O fuso horário nos faz lua e sol
E a muito não temos um eclipse
Então, te envio cartas eletrônicas
Algumas longas e lúdicas
Outra feliz, mas solitário
Relato-te o meu cotidiano
Mas ontem a rede caiu
Faltei ao nosso encontro
A cidade está um trapo
Tudo acabado
Lixo derramado
Posas de esgotos entupidas
Rios de desgraça a todo canto
Um, dois, três
Já morreu mais alguém
Tudo isso foi causado por nós
Culpados soltos
Destruidores, vândalos
Queremos parar, então acabe já!
Não sei onde isso vai parar.
Aqui na cidade, no Brasil e no mundo, as coisas estão na ótica dos racionais, de pernas para o ar, um caos.
Gostaria de frisar “racionais” e retiro da categoria os otimistas, quaisquer políticos, todos os milionários, uns ricos e a maioria dos acomodados.
Ligue a televisão e verá os telejornais mostrando a retrospectiva dos crimes mais escabrosos e ao vivo os de agora mesmo.
Mude de canal! Apresentadores cheio de carisma e um sorriso na boca cheia de botox, mostram todos os dentes branquíssimos e claramente falsos e vendem de tudo.
Mude de canal! Charlatões cheios de falsa indignação exibem de helicóptero a perseguição de assaltantes, o caos do trânsito, as inundações por falta de limpeza e de obras e o sofrimento nas intermináveis fila da falta de saúde.
A recente invasão da Europa por hordas imigrantes famintos mostra que os ricos não souberam mandar um pouco a quem nada tinha, do muito que lhes sobrava, e agora são assaltados na sua própria casa, com violentos atentados e grande risco de perderem a própria vida.
Não há mais tempo para escrever, nem para pensar, agora é agir e rezar.
"Não quero e não vou suportar essa SAUDADE que me sufoca.
Vou invadir a tua vida, tua cidade, teu mundo ...
Vou invadir todos os teus espaços, teu Ser ...
Vou invadir tua mente, tua alma, teu corpo, e alinhar os meus sentidos aos teus; TODOS, ... todos os sabores, todas as delícias ...
Se a tua intenção era enlouquecer-me, aqui estou, ... loucoooo ...
E assim te devoro, e assim te enlouqueço...
E na troca, ... tudo acontece !!!"
Cidade do Porto
As tuas iniciais,
São nome de Portugal.
São cinco letras reais,
Pois tu és original!
Tenho gosto e vaidade
Por ter nascido no porto.
Sou desta linda cidade
Tripeiro vivo ou morto.
Sou deste porto velhinho
Do rio douro vaidoso.
Também és nome do vinho
Que no mundo é famoso.
Do caloroso São João,
Do trinta e um de Janeiro
E das tripas com feijão,
Deste porto hospitaleiro.
E da velhinha ribeira
Do mercado do bolhão!
É esta cidade tripeira
Que trago no coração.
És minha cidade
Do norte de Portugal,
Terra de Liberdade
Sempre nobre e Leal.
E lá do alto da colina parei para observar o cemitério de sonhos que habitava naquela cidade iluminada e mesmo assim ainda haviam pequenas flores com luz própria, muitas logo se apagavam, outras viravam estrelas e muitas cadentes
Nos meus sonhos mais inquietos
Eu vejo aquela cidade
Silent hill
Você me prometeu que me levaria lá algum dia, mas nunca o fez
Bem, eu estou sozinha lá agora
No nosso lugar especial, esperando por você...
Esperando por você vir me ver, mas você nunca veio
Então eu espero, envolta no meu casulo de dor e solidão
Eu sei que fiz uma coisa horrível a você
Alguma coisa que você nunca me perdoará
Eu queria poder mudar isso, mas eu não posso
Eu me sinto tão patética e feia te esperando deitada aqui
Esperando por você
As madrugadas da cidade não se compara com as do campo, invés de ouvir os cantos dos pássaros o ouço o ronco dos motores, ao invés de sentir o cheiro do mato sinto o da padaria que e logo ali, a luz que vejo e a luz dos postes não a do luar lutando com a do sol que vem surgindo, o ser humano evoluiu mas essa evolução por completo não me agrada pois prefiro as madrugadas frias do campo do que as madrugadas aconchegante da cidade.
