Certeza

As vezes é mais sábio voltar e conferir se estamos no caminho certo, do que chegar ao final dele e ter certeza de que era o caminho errado

Saímos silenciosamente,
mas nunca partimos.
O amor de ANTES
é a necessidade do AGORA
e a certeza do DEPOIS.
Fiquemos então
nessa aventura alucinante,
de dimensões infinitas,
de embriaguez da alma,
o AMOR.

A maior arma contra o preconceito é dúvida.
A dúvida é inimiga da certeza.
A certeza é companheira daquele que tem pouco conhecimento, carregando-o dos mais diversos preconceitos.
Por sua vez o preconceito é o maior entrave na conquista de novos conhecimentos e da liberdade.

Deixe de lado essa necessidade de procurar o porquê de tudo. Silencie as certezas alheias, silencie as suas incertezas, ouça mais o seu coração.

Tenho certeza que muitas vezes a minha mente, menti para mim.

Chegará um dia em que a sociedade terá vergonha de Deus

Quando se tem uma única opção, a inevitabilidade vem antes da (eventual) confiança. Quando são várias as alternativas, a certeza deve ter cuidado com os ruídos da imposição.

Mas algo bem simples que vc fizer,
Tenho certeza que consegue fazer aquele Riller acordar...
Não sei,
Algo que só vc pode saber
Só vc pode fazer
Não sei,
Mas existe algo
Como se um cadeado tivesse trancado e só vc tivesse a chave.
Mas ela está em meio a muitas outras e vc não acha

A fé é o risco da alma, e a certeza do espírito!

Faço aquilo em que acredito. Faço porque acredito no que pensei em fazer. Faço por que tenho a coragem de assumir que posso ter feito o errado. Faço sem certeza absoluta ou pretensão. Faço sem saber se é um talento ou não.
Mas tenho coragem de arriscar e inventar moda.

Entre tantas incertezas
Ele veio me dar a certeza
Da incerteza mais cerda que outrora me aflorou
A incerteza de ter a certeza de que é ali
No incerto colo
O mais certo lugar que eu ei de repousar
Para me perder e me achar
Para incessantemente amar
Amar a certeza, amar a incerteza, e então amar!

Certezas

Quantas certezas nos quantificamos,
como equações complexas nos jogamos
balancetes de nossas vidas que deixamos
ao futuro e sonhos como acreditamos
onde a vida e a essência de tudo, julgamos
a fé como única esperança, assim lutamos
e aos débitos ou créditos encontramos
aquela certeza de que sempre sonhamos
com a verdade para o futuro que desejamos
próximo do sim ou não, esperamos.

A certeza é o território sólido do superficial.

Ainda que haja dúvidas, siga em frente, é delas que surgem as certezas.

A grande certeza que temos é que seguimos, se voltaremos ou quando pararemos, esta não temos.

Quem resume tudo numa frase, com certeza sabe o que está dizendo.

Eu nao desisto porque acredito que tudo vai dar certo, mesmo que tudo pareça ter acabado, vou nadar contra a correnteza e ao chegar na margem deste rio, vou ser feliz com certeza!

As pessoas agem como se tivessem certeza do amanhã, e desperdiçam o hoje..."

CER TE ZA (crônica)

Tem anfetamina nos armários. Há pó branco na geladeira. No canto. Há. Há fumaças entrando pela janela da sala. Pela janela da sala. Há fumaças. Não consigo identificar. Não há o que identificar. Há pó branco. Nos armários. Está tudo misturado neste pequeno apartamento. Só o apartamento que é pequeno. Não me pergunte o motivo. Por ventura, os motivos não são obrigados a ser contados. Está tudo misturado. Pó branco. Anfetamina. Fumaças. Meu cigarro está aceso. Fumaças do cigarro. Talvez? Talvez. Trago cinco fumaças. Uma, duas, três, quatro, cinco. Poderia ser seis. A metade do tabaco coube seis fumaças. Minhas pernas começam a tremer. Ansiedade. Talvez? Talvez. As fumaças estão entrando pela janela da sala. O apartamento é pequeno. Grande são os pensamentos que me invadem, enquanto o ponteiro do relógio registra duas da madrugada. Duas. Da Madrugada. Os carros não estão na avenida. Nem as pessoas. Há pessoas nas ruas. Há carros nas casas. E o ponteiro está no número dois. O céu estrelado. Trago mais uma fumaça. A sétima. Contei. O conhaque está no balcão, a preguiça, debaixo do meu sofá e eu, no sofá. Não lembro quando chamei a solidão para dançar, mas todas as noites ela tira os sapatos e fica bailando no carpete da minha sala. Baila com passos descompassos. Não precisa saber dançar para se ser só. Ser só é uma arte. Já é uma arte. A oitava fumaça do cigarro se mistura com as fumaças da janela. As fumaças da janela são misturas dos cigarros de alguns adolescentes na rua. Eles também tragam fumaças. Não contam. Tragam. Eles riem. Mas eles riem. Eu não. Apenas fito paredes assentado no sofá sobre a preguiça ciente de que há anfetamina nos armários. Quadros estão nas paredes. Manet, réplica. Van Gogh, réplica. Vinci, réplica. Britto, original. O último está guardado. Minhas paredes pedem arte. As paredes pedem tudo. Toda vez que a solidão baila no carpete, as paredes pedem meu olhar. Talvez porque não enxergo a dança. Em um dos quadros está a sua fisionomia. Fisionomia. Rosto. Face. Cara. Teus cabelos enrolados. Encaracolados. Ondulados. Modelados. O sorriso rasgando a fisionomia. Rosto. Face. Os olhos decorando o rímel. O castanho decorando o glóbulo ocular. Infiltra-me. Decora e infiltra-me. As paredes pedem meus pensamentos, também. Agora eles estão te focando. Te focam. Devoram. E rasgam. Rasgam como o sorriso. O teu sorriso. Causam um estrago mordaz. Voraz. Alcatraz. A solidão saiu do carpete e tu entrou. Coreografia seguinte. Tuas pernas vão bailar no carpete. Teus dentes ranger felicidades. Ranger. Morder. Ranger. Meu olhar irá te encontrar. E não te largar. Ele nunca larga. Ele não quer largar. Ele não irá largar. Ele não pode largar. Teus pés pisam o chão. O chão. Imaginação. O chão da minha imaginação. Inquietação. Sob o meu corpo há uma inquietação. Agora. Sem demora. Mais uma fumaça do meu cigarro entra no ambiente. Ambienta o clima belo. A solidão volta a dançar. Tu foras embora. Voltou para o quadro. Ao lado de Manet. Pela manhã, o padre falou que as pessoas morrem. Que todos morrem. Que a morte é a única certeza da vida. Que a vida há uma certeza. Uma certeza. A morte. Morte. Mas ele mentiu. O padre mentiu. Men-tiu. A única certeza da vida não é a morte. Ontem eu te matei e hoje tu me devoras com o olhar. Não é certeza. Alguém deve estar certo, mas eu te matei. Ma-tei.
A única certeza é que há anfetamina nos armários, pó branco na geladeira e cigarros no meu bolso. O resto é balela. O ponteiro marca duas e cinco da madrugada, outra certeza. Talvez? Talvez.

- João Guilherme Novaes

"Contemplo-te"

Da costela de Adão nunca vieste;
Pois não podes provir de uma parte tão insignificante à vida
Também não vieste de nenhuma explosão cósmica;
Pois o pó das estrelas já é natural de ti.

Não vieste de qualquer ventre humano;
não vieste de qualquer acaso;
também não vieste de religiões por dois motivos:
Religiões são incertas e tu vens de emoção.

Definir de onde vens não é trabalho para um simples leigo,
mas aqui vai meu simplório achismo:
Tu vens do mais nobre e detalhado desenho;
vens do mais engenhoso e incidente projeto deliberado.

Cabe agora às autoridades da ciência, explicar-me de onde vens tu.
Mas independente de onde vens uma certeza tenho:
És sinônimo de benevolência, simpatia, ternura e afeição...
És complexa, mas acima de tudo, és você.