Cem Sonetos de Amor de Pablo Neruda (trechos inesquecíveis do autor chileno)

⁠TERRA QUENTE, FRIA

E assim serás poesia
Escrita nos teus belos poemas
Atrás das árvores
Depois dos montes
A lua esconde-se
E o sol põe-se
Na minha frente
Eu vejo de longe
O maravilhoso reino
Que é Trás-os-Montes

⁠O Poeta

Era uma vez um lindo poeta.
Triste, tão triste mas que produzia
lindos poemas da dor que sentia.
Sua poesia atravessou oceanos
e atingiu as pessoas com sua tristeza poética.
Encontrou outra alma triste
que por ele se encantou
Começaram um duelo de amor
e tudo se transformou.
Duelaram entre temas, exaltando suas tristezas
sem nenhuma alegria, mas nas letras tudo se faz magia.
E nessa trama de dor se construiu uma chama de amor.
Ah! e os poemas, viraram uma partilha, pétalas de flor
recheados de amores e fantasias.
Encantando a todos que admiram poesias.Escritos numa cartilha de postagens
como pílulas de alegrias a quem precisa de coragens.
Não somos meros personagens,
aproveite toda e qualquer emoção
e seja um eterno leitor
do que tingir de cores seu coração.

⁠Ele escreve poemas
De tantas coisas em comum
Nunca um que escrevesse
Na volta pra casa na chuva
Só conseguia pensar em nós
Na entrada do prédio
Dois balões vermelhos
O que mais poderia significar
Se não um sinal?

⁠Teus poemas é um jardim
Perfumado, no recôndito
Do teu coração 💟
Bendito
Seja essa inspiração
Que se apodera de ti enquanto
Estás a escrever, e as palavras vem sobre ti...e elas viram flores de perfumes seletos, que eu ao ler sinto o perfume de cada uma delas...

⁠Tudo pode te ajudar a sobreviver e por consequência fortalecer...
Recitar todos os poemas que sabe, sentar na calçada com um amigo para jogar conversa fora, pintar um quadro com tinta guache, tomar um banho de rio, passear de bicicleta, dançar mesmo sem saber.
A arte de viver está na sutileza dos mínimos detalhes, apenas aprecie e inebrie!

⁠Ela olhava e observava
os poemas que ele escrevia,
como lindo jardim cheio de flores.
E andava entre todas as suas palavras,
aspirando o perfume de cada uma delas,
como se fossem gardênias...

Apenas escrevendo poemas o poeta
acalma sua alma, e vive uma terna e eterna poesia...

ESCREVENDO POEMAS
Marcial Salaverry

Escrevendo poemas,
o poeta liberta a alma,
esquece dilemas,
recupera a calma...
O poeta diz o que sente,
por vezes parece demente,
trabalha insanamente,
sem descanso para a mente...
Nos momentos de inspiração,
ou de simples piração,
seja qual for a situação,
o poeta solta o que tem no coração,
liberta sua emoção...
Não é nada programado,
num repente, está inspirado,
e escreve arrebatado,
sem ver o que tem a seu lado...
Pensa em tudo e em nada,
liberando sua alma apaixonada...
Assim, tanto escreve para a amada,
como para uma alma abandonada...
Não tem situação e nem hora,
quando a idéia aflora,
escreve sem demora,
senão a inspiração vai embora...
O poeta só quer que todos se amem,
de sua arte não reclamem...
Quer viver do amor... com amor...
Amando o amor com fervor,
fazendo poesias na vida a cada dia,
fazendo da vida uma eterna poesia...

Marcial Salaverry

Para poder de poemas e poetas falar,
logicamente é preciso poetar,
e a alma poetal despertar...
De poeta e louco,
todos temos um pouco...
É saber transmitir
o que se está a sentir...

DE POEMAS E POETAS
Marcial Salaverry

De poeta e louco,
todos temos um pouco...
É saber transmitir
o que se está a sentir...
Ora direis, ler poemas,
serão estes os emblemas
do que seja aquele amor,
que à vida dá mais cor...
Ora direis, ouvir poetas,
que não sejam apenas estetas,
mas que sintam o que escrevem,
e que escrevam o que sentem...
Ora direis, sentir amor,
bom, seja como for...
Basta haver sinceridade,
para transmitir felicidade...
Ora direis, sentir saudade...
Saudade do que se amou,
de um amor que não ficou...
Mesmo ausente,
esse amor continuará presente,
enquanto houver poetas
que saibam dizer como é bom
Ouvir Estrelas... Ouvir o Coração...
Ouvir a Paixão... Ouvir a Razão...
Escrevendo poemas a cada dia,
fazendo da vida, uma poesia...

Marcial Salaverry

⁠Os meus poemas são escritos antes d'eu os escrever.
Se eu não tivesse nascido ou mesmo existido,
Os meus poemas teriam ainda assim, sentido.
Pois eles existem antes d'eu mesmo nascer!

Eu os escrevi, não tanto em papel somente,
mas os escrevo nos do mundo lugares.
Nos meus passos, que dou em andamento,
e nos corações, qu'ouvem, meus cantares.

Mas eles existem antes de mim ainda assim,
vêm do tempo sem tempo, mas não antigo.
São filhos do hino sublime e suave, sim!

Filhos do tempo, tão terno e musical,
quando a música no universo, se ouvia, digo.
E não havia mesmo nenhum mal!...

⁠As palavras silenciosas são poemas
Recitados a cada olhar que cruzamos
Em cada toque existem estrofes
À fina força de um abraço.

⁠Pintor

Eu sou um pintor de lindos poemas,
que falam do meu muito amar!...
Pinto desenhos de palavras feitos, de temas,
de pelo bem ter tanto mas tanto lutar.

Os meus quadros, são obra de grande arte.
Eles ficam para sempre no museu belo,
do cântico eterno que no universo faz parte.
Porque afinal, por isso eu sempre velo!

Pinto o que me vai na alma, de profundo,
até que em mim vá aparecendo o total,
do ser lindo e todo para sempre unido.

Pinto o fim das coisas, como serão,
no dia em que o existir, será sem mal,
Nos sempre dias, que cedo, virão!
HelderDuarte

Cartas de um escritor aos jovens poetas

Jovens poetas

Seus poemas e poesias não é a quantidade de comentários que você recebe sobre eles, é o que o seu coração sente quando está escrevendo, poetizando ou declamando. É o alívio da alma e o refúgio do espírito, o que faz acalmar sua mente, é ser sincero consigo mesmo e respeitar o seu tempo, a sua inspiração. Sua arte é mostrar a beleza do mundo, encantar as pessoas e fazer do mundo um lugar melhor.
— A todos vocês jovens poetas e poetas com almas de jovens

Nao escrevo poemas eu faço rabiscos da vida em forma de arte.
O que é arte? Expressão de sentimentos e pensamentos.
A vida é um livro, você é o autor da sua própria história , escreve e apaga quantas vezes sentir vontade, terà a liberdade de se mostrar.
Ninguém pode escrever em seu lugar.
A vida é o livro suas histórias , suas memórias.

⁠Tu fazes dançar o meu coração,
coordenas os meus pensamentos,
invades os meus poemas,
despes-te nos meu sonhos,
amanheces os meu dias,
e nem te apercebes.

⁠Os poemas surgem do nada
quando o nada é tudo.
E mesmo assim,
na incompreensão de ser é que
me sei perfeito e inteiro,
mais que o mundo, mais que a vida ...
A própria morte!

⁠Grata por sua existência!
Pelos poemas que criou e estão perpetuando.
Pelos acordes cheios de harmonia, por todas as melodias.
Graças por suas músicas que mais parecem brisa e prece acalentando a alma.

⁠INDÚSTRIA DE POEMAS.



Rasurado pela vida,
Adiquiri sem perceber uma máquina,
Máquina essa de fabricar versos.
Quando me deparei com a realidade oculta que insistia em se esconder de mim,
Me desmontei!
Percebi que meu cérebro continha inúmeras engrenagens,
Limpei uma à uma e me remontei,
Vi que era bom,
E em Poeta me transformei.
Após limpas e ativadas apertei o play,
Cada engrenagem tem sua função,
E a maioria me trás pensamentos bons,
E tudo vai acalmando minha inquietação;
Meu olhar fica fotografando tudo que vê,
Assim eu me faço
Um fabricador de canção.
Instinto de ave voadora,
Sou participador do amor,
E aquilo que não me convém,
Uso um apagador.
Cometo falhas e deslizes como qualquer um outro sonhador,
Na melodia vou dedilhando,
Como um Pássaro Voador.
Quando minha voz se cala,
Uma inspiração eu já terminei,
No comercial tem estilo,
Tem o sol e tem atitude.
Mesmo que eu mude,
Ele nasceu e já brilhou,
Deixo os problemas de lado,
Lubrifico os fragmentos com a paz interior,
Dou rima na tristeza e na alegria,
Assim eu sigo com minha sina.
De um poema eu cato letras e um repente eu improviso,
Algumas frases para minha menina.
Assim a indústria dentro de mim me aquece e me domina,
Na portaria do meu sonhar não tem expedição,
Chave e controle remoto se automatizam na minha ilusão,
Cada mês bem vivido,
É uma carreta cheia de imaginação,
Agora para onde vai tudo que fabriquei,
Não me perguntem,
Elas apenas vão,
Vão para outro lado,
Bem longe da minha visão.....



Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Teu Boêmio.


Sou boêmio sim,
Tanto sou que escrevo-te em minh'alma,
Eu não sei fazer poemas de gêneros,
Apenas um eu sei,
Você!
Para ti eu escrevo,
Por ti eu pereço em minhas escritas,
Passei por muitas escolas e me expulsaram por ser um Boêmio apaixonado,
Não estou nem aí,
Quem quiser me julgar que julgue,
Sabe aquele bobo acordado que perambula pelas vias e vielas da ilusão?
Pois é !
Esse sou eu,
Não entendo de política,
Não decifro sentimentos,
Não sei escrever tormentos,
Nem faço crônicas e nem sinfônicas,
Sou um escritor aprisionado sem saber sair pelas portas,
E nem sei fazer compras em supermercados
Toda inspiração que tenho,
Nelas está você,
Para ti,
Guardo beijos e abraços,
Desde adolescente fico horas tentando pintar meus escrevinhados,
Que bom!
Que ainda não matei ninguém,
Mas mato-me todo segundo te escrevendo,
O que eu posso fazer?
Se sei somente escrever você,
Diga-me!
Não precisa chorar e nem rir,
Mostre-me uma janela aberta para dessa prisão eu sair,
Ainda não encontrei uma chave,
Observe,
Nem fechaduras aqui tem,
Frias madrugadas atormentam minhas inspirações,
Por vezes ja improvisei uma explosão que pudesse quebrar as paredes do meu olhar,
Tudo em vão.
Um dia que sabe eu saio dessa jaula,
E consigo escrever outros tipos de poemas,
Trancafiado desde a juventude estou
escrevendo e dedicando tudo á ti,
tudo que vem em minha imaginação,
Escrever você é um castigo ou um dom,
Mais um dia eu descubro se tudo isso foi bom,
Apartir daí decidirei treinar minhas escritas,
Para inventar outra forma de poetizar,
Só assim saberei se é você minha sombra,
Ou foi apenas esse destino que Deus me deu....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Fabricador de poemas.


Sou pai...
Sou esposo...
Sou fabricador de poemas..
Sou fazedor...
No mundo da escrita não sou o fundador...
Sou um agente democrático...
E vou pela vida fabricando inspirações...
Nessa minha produção...
Existem vários fatores...
E como observador sou também um feitor...
Produtor e encorajador...
Meu trabalho é olhar...
E com esse meu modo único de ser....
Me transformo em um escritor...
Trabalhador de tarimba...
Roceiro , boiadeiro e caminhoneiro...
Sou filho de lavrador...
Busco palavras e crio frases...
Edifico textos e produzo o que vem em minhas imaginações...
Nesse cortejo...
Não sou o único criador
Estabeleço regras em mim...
Sou iniciante e também experiente...
Tenho produção própria...
E não preciso de professor...
Instinto de ave voadora...
Meu olhar é altamente aguçado...
Pelos vales e pelas trilhas...
Sou um tremendo participador...
Nas rasuras que faço...
Vou usando o apagador...
E minha voz se cala...
Porque sou um pássaro voador...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

Nem as canções ou poemas
podem decifrar o vazio que existe
parte de mim é sem alegria
e a outra tá triste!