Cartas e Prosa de Fernando Pessoa

Grão de areia.

Pequeno grão de areia,
que o vento faz deslocar,
atravessa fronteiras
e encontra maneiras,
dos obstáculos superar.

Pequeno grão de areia
Que atravessa o mar,
desvia de tudo ,
e que nada te faz parar.

Pequeno grão de areia,
me ensina como se faz,
de onde vem esta força,
que até o maior obstáculo,
você sabe como contornar.

Hoje realmente eu vejo que para ser feliz voce tem que depender apenas de voce mesmo.Pois depender e acreditar que outras pessoas podem te fazer feliz é um grande engano,mesmo sabendo que algumas podem sim te fazer feliz.
Mas então seja feliz sem elas..Pois se tiver elas,voce sera ainda mais feliz.

Descobri que nos mesmo temos que planejar nossa historia,que nos mesmo podemos fazer a nossa historia,e não apenas esperar que algo aconteça,que na vida tenha sorte,a sorte é apenas a conseqüência de seu trabalho,de seus atos,bons frutos viram por sua mentalidade.
Pelo seu respeito e por tudo que voce faz para voce mesmo.Nos podemos sim sermos bom e vitoriosos,porque sendo bom,com a derrota é ser vitorioso de coração.

Não perca seu tempo lamentando algo que você não fez,mais pense no que você poderá fazer.Pois quando você se lamenta por algo,você esquece do seus sonhos e de suas futuras batalhas.
Procure pensar que o mundo da voltas,mesmo que o tempo não voltei a situação poderá sim voltar e ai sim você fará a coisa certa.

Hoje estou com uma sensação que o amanhã não haverá mais nada.
E começo a pensar no que eu ja ganhei.
Chego na triste conclusão que não ganhei nada.
Prestando bem atenção no que eu fui e no que sou hoje.
Posso ver uma grande mudança de pessoa.
Mais não uma grande mudança de vida.
Será que eu terei algo pra contar?
Será que terei mais dias pra construir uma historia.
Uma historia que eu possa contar com orgulho.
Nesse momento dependeria de muitas coisas.
E de muitas pessoas para que eu possa fazer uma historia.
Uma historia que eu tivesse orgulho e prazer de contar.

Cansei de incertezas
Vou lutar pelas minhas maiores certezas
E a maior certeza que eu tenho é você.
Mesmo não sabendo explicar o meu sentimento por você.
Eu posso ter a certeza que você é tudo para mim.
E é isso que importa.
É isso que me motiva a continuar na vida.
É isso que eu quero pra mim.
Viver com você
E aprender com seus limites.
E mudar por causa de seus limites.
Viver sem ter alguem que realmente eu quero.
Não tem sentido.
Não tem graça.
A unica coisa que eu quero.
É você.
Seja do jeito que for.
De qualquer modo.
Eu quero.
Pois percebi que eu estou buscando a felicidade.
A Maior felicidade.
Que hoje não é nada mais que você.
Apenas Você.
:O

Os dias passam
E eu vejo seus olhos brilharem mais
Vejo o céu se abrir
E a felicidade invadir meu coração
Percebo que a cada instante você se torna mais importante na minha vida
Essa é a direção a seguir.
Essa é a hora de viver feliz.
Se estou assim hoje.
Porque você apareceu.
E me fez mudar a visão da vida.
Tudo aquilo que me fazia mal.
Se torno melhor.
E assim eu vou escrevendo frases.
Descrevendo minha felicidade.
Aonde antes.
Minhas frases se baseava em tristes experiências.
Mais tudo isso passou,logo na hora que eu ti conheci.
E essa felicidade eu vou seguir

Acordo e desacordo em disacordo todos os dias.
Me recomponho e, me escrevendo - e aos tantos outros eus que sou capaz de criar -, faço acordos comigo.
Meus próprios compromissos, minhas próprias promessas, meus próprios juramentos que descumpro.
Compro a briga interna, o desafio.
Os animais sempre buscaram evoluir, a fim de adquirir melhores condições para a sobrevivência.
Evoluo assim.
Sobrevivo assim.
No meu fundo precipício escancarado: fechado em mim, com as portas abertas.

_Eu sei que tenho a chave, mas quem disse que quero abrir a porta?
Talvez eu esteja bem, aqui, vendo os trens passando enquanto a poeira se acumula do outro lado do vidro.
Maculado por todo aquele filme que assisto em tempo real - a dinâmica do mundo -, quem disse que quero participar dele?
Não tenho mesmo vontade de sair
posso levar um tiro
posso perder meu olho
posso amar alguém
Não tenho mesmo vontade
de ser assaltado
de gastar sapatos
de correr tais riscos
Eu sei que tenho a chave e, inconscientemente, como quando a música toca e começo a dançar, abro a porta.
Não tinha mesmo vontade até que aquele corpo passou: seus olhos azuis brilhantes piscaram pra mim; suas formas maravilhosas; parecia ter até um... cérebro...
Ainda que de resguardo, meu coração batucava por trás da porta. E foi ele que, como sempre, me fez dançar. Ele que me fez perder todo aquele imaginário amadurecimento. Quimeras.
O corpo, nunca achei nele neurônios, tampouco um coração.
Eis o que ganhei: mais algumas manchas de lágrimas no travesseiro. Mas ainda guardei a chave e fiquei maquinalmente atento a todos que passaram. Minha alma nunca coube num corpo só, eu não fui feito só para mim.
Canso-me; e exporto-me.


- Fechou o envelope, lambendo-lhe a ponta. A carta que nunca foi lida, esqueceram-na junto às flores amarelas que murcharam tão rapidamente sobre o mármore frio e pálido. Cálido. E calo-me, ainda que não como se calou o homem, sob a lua, o pescoço marcado porque não fermentava. Fulgaz exportar-se. Felicidade transitória.

Numa entrevista, perguntado sobre sua obra, o aspirante a escritor disse, entre batidas de um coração embebido em ansiedade:

_Acho que meus textos têm um quê da sofisticação dos clássicos literários que, já há muito, habituei-me a ler. Essa sofisticação pré-molar, perdida entre repulsas circunscritas, próprios protestos e a necessidade - mais que absoluta - de renovação. Não gosto de trabalhos modernistas em nenhum dos campos da arte, mas absorvo técnicas progressitas como neologismos e excessos, que dão ao texto uma cadência mais intelectual, que não prevê barreiras culturais, contudo. Tento me ater, de forma não muito satisfatória, a um único tema quando escrevo uma primeira palavra; mas eu jamais serei capaz de me ater a algo que não eu mesmo. Essa é uma colocação um pouco egocêntrica para um cronista, mas é fato - mais que consumado - que eu não ajo senão da forma que me prevê a sociedade em que vivo e a qual observo na faculdade de meus trabalhos, literários ou não. E eu não sou um tema de abordagem única.
(...)

(...)
Quiseram, então, saber por que o tal escritor usava tantas metáforas, por que era tão subjetivo na faculdade de seus textos. E ele respondeu.

_As metáforas? (risos) As metáforas são tão ímpares quando bem utilizadas que não sei escrever sem elas. Não digo que sei escrever com elas, nem que sei usá-las, pois - as metáforas - quem as usa são os leitores - bem como cada linha ou entrelinha constituintes de um texto. Habituei-me a metaforizar e exercitar meu léxico de muitos anos como leitor para prolongar períodos e ideias, dificultar o raciocínio, sombrear imagens muito óbvias. Minha alma vem embutida nesse corpo em muito desconfortável, atarefada com as preocupações e tentativas - frustradas - de acomodar-se aqui; sem contar as tentativas de difundir-se, principalmente entre dois corpos, compartilhando, em ambos, o espaço com outra. Eu preciso evadir-me de mim, é o que quero dizer. Para isso figuro em obra abstrata uma realidade tão sóbria, embora tão inacreditável...mente cretina. Minhas palavras edificam quimeras decifráveis a qualquer um que persista. Não sou fácil, nem difícil. Diferença é algo que faz parte de tudo. Fácil é ser clichê!... e difícil é entender por que custa-se tanto a encontrar arte de boa qualidade. O bom-gosto se mudou pra amazônia por falta de uso? Lá: onde tudo se extingue... Minhas metáforas são como disfarces, sim - porque eu mesmo tenho medo de saber a verdade.
(...)

(...)
Demorou um pouco, sim. Isso porque ele pareceu parar para pensar por alguns poucos instantes que fossem - na pergunta que fizeram. Queriam saber se ele amava alguém. Ressaltaram a notória mudança entre textos de sua composição, chamados iniciais, que falavam tão claramente do amor e os mais atuais, que pareciam bem menos ligados a esse sentimento em especial.


_Eu não escolho o tema antes de escrever um texto. Dou à luz períodos frequentemente plenos de anomalias ideológicas exatamente da forma como eles inspiraram-se em mim. É desproposital como sentir sede... Acho que eu procurava muitas vezes o amor quando falava tão incansavelmente dele, como fazem esses religiosos que consagram cada dente de leite que cai ao seu Senhor. E eu achei, mas não por meio dessa busca vã e de seus atalhos desnorteados, atrasos disfaraçados. Se achei algo a que posso chamar de amor, foi muito mais por me deixar encontrar - despido de tudo o mais - do que por procurar. Quando canto com notas muito menos sentimentalistas, não é porque meu coração petrificou-se, mas sim porque derreteu de todo. Escrever é buscar a si e encontrar o outro. E foi por isso que fizemos tanto sucesso, nós, os escritores, quando a maioria das pessoas buscava coisas passíveis da estranheza geral. Agora, com a bizarra harmonia que existe na sociedade, as pessoas têm tantos objetivos em comum que o individualismo perdeu o seu significado e perdeu-se procurando significar. Por esses caminhos de busca ilusória onde ninguém mais costuma voltar agora que todos seguem a trilha.
(...)

(...)
Ao final da entrevista, perguntado sobre as assinaturas jamais vistas em seus trabalhos, respondeu naturalmente, dando, por último, um sorriso:

_Não assino por não saber quem foi que escreveu aquilo que se lê, aquilo que se mastiga entre a língua e o céu da boca, numa decomposição vagarosa e letárgica como a febre que acomete os mais bem trancados depósitos de adrenalina instalados cautelosamente na alma de um ser. Não assino por não ter um nome, não, sim. Sou como a sombra do meio-dia no Equador: eu existo nas profundezas daquilo com que me mascaro, dessa inexistência tão espetacularmente conhecida e ignorada propositalmente - essa inexistência que existe mais do que qualquer outra coisa. Não assino por não ser necessário saber quem agrupou as palavras que se lê, contanto que essas mesmas palavras sejam capazes de ler o leitor. Não escrevo realmente, sinto. E é esse sentimento que escorre pelos meus dedos, deveras inaptos, de mim para todos os que realmente merecem. Codifico o que o mundo me imprime, nada mais. Não assino, portanto, porque não há que se assinar o que não se escreve. Desacredito no que faço tanto quanto na veracidade de fazê-lo. Viver pra mim é um sonho que está sempre beirando o fim; escrever não é diferente. Obrigado.

Em todas as minhas chances de me extender e ser como eu realmente sou, exitei e preferi mostrar pouco - escondido às costas dessa imagem monocromática que faço de mim.

Em todas as minhas chances de ser conciso e ser como eu realmente sou, empolguei-me e não mantive a auto-crítica - depravado frente à divisória tênue que fazem de mim.

Às vezes, lamento estes olhos que enxergam o infinito, talvez eu preferisse o óbvio, a realidade que pulula a um palmo do nariz... Antitético, reclamo as cenas que não vi, os olhares de que me desviei e os sorrisos que perdi; reclamo dessa minha austeridade incógnita e emprestada.

Em todo caso, entre a prolixa insensatez projetada à minha frente e o laconismo óbvio que me guarda à retaguarda, eu vou ignorando meu relevante paradoxo existencial e contemplando minha experimentação diante do mundo.

Às vezes, lamento estes olhos que enxugam a emoção da minha alma enquanto encharcam a insensatez das minhas olheiras. Noutras, recordo com nostalgia da felicidade tamanha que eu já me rendi... Em meio a esse furacão que é a vida, cabe dizer que jamais me encontraria melhor senão em mim.

Vida que passa
Breve como um trovão
Erros que ficam
e doem no coração.

Um dia parei
e comecei a penssar
no que eu faria se um dia
no passado podesse voltar

Tantas vezes errei
vida,sonhos,tempo varias vezes desperdicei.
Tantas coisas eu desfaria.
Milhares de coisas eu mudaria.

Mais será que isso a pena valeria?
Muitos erros cometi .
E sei que com isso sofrí
Mais o que seria da vida sem os erros?

Sem erros sem emoção
Que graça teria um mundo sem imperfeição?
Os erros nos levam aos acertos
E assim nos fazem evoluir.

Os erros nos tornam quem somos.
Nos fazem penssar, refletir
Erar, é ser humano
Erro o eterno professor da vida!

Eu Procuro Imaginar

Eu procuro imaginar
O que foi e o que sera
No Futuro no Passado
Preciso entender
O que é feito pra voce
O destino não nos mostra
Mesmo ao acordar
Começo a Imaginar
O que posso ser feliz
Mais para mim
Melhor não Ha
Ha não ser voce

Todo dia passo Imaginar
Como podemos conviver
Pra que a felicidade envada tudo
E o resto esquecer
E o resto esquecer
Não Importa,nunca mais
Nunca mais
Pense no que ja vivemos
E no que podemos viver

Distino é Historia

è facil entender
O que é preciso pra viver
O destino faz historia
E a historia nos seguir

Mas ja não entendo
Porque nossas historias
Se dividem para lados diferentes
E o futuro esperar
Que nos junte novamente

Procuro aceitar
Mas meu coração não quer
Ai eu luto .....eu luto
Para que eu ti veja novamente
Que da minha mente
Voce não sai,não sai

Tentativa de fazer historia

Eu so lembro do que eu queria esquecer
Lembro do sentimento que eu queria apagar
A vida muda
Mais eu sempre lembro desse sentimento

Vivo com ele na minha cabeça
Tudo que eu penso ele vem em primeiro lugar
Tento esquecer
Mas é tão dificio

Apagar historia onde historia nunca existiu
É Complexo
Mesmo sabendo que esse complexo não se explica

Viver é tudo e tambem não é nada depende do destino
Voce não pode traçar sempre seu caminho
As vezes é o destino que vai te mostrar

Por isso fique atento nas melhores oportunidades pra viver
Para que um dia voce não ira se arrepender
Viver e aprender,aprender a fazer historia
Com sentimento,e tambem sem eles

Tudo é so voce

Pensando nas estrelas
Para esquecer a terra
Viajar no inconsciente
Navegar com aventura

Fazer é simples
Mais não correto
Mais as vezes o correto não importa
O que importa é esquecer

Ou tentar esquecer
Fugindo ou fazendo alguma coisa que não lembre voce

Mesmo fazendo alguma coisa que não lembre voce
Eu estarei pensando em voce
Isso é impensavel
Mais é verdadeiro

Vivo enquanto voce estiver perto de mim.
Escuto enquanto voce dizer palavras doces.
Falo enquanto voce estiver me ouvindo.
Dou risadas enquanto voce me fazer rir.
Porque tudo isso tem um significado muito grande quando vem de voce.
Nunca vivi como vivo hoje perto de voce.
Nunca prestei tanta atenção quando pessoas falavam comigo,como eu presto atenção em suas palavras.
Nunca ninguem me ouviu como voce me ouve.
E nunca alguem me fez rir como voce me faz .
Como nunca alguem me fez ser feliz como voce me faz ser.
Realmente voce é diferente,realmente voce é tudo para mim.
Realmente eu quero continuar vivendo isso tudo..e Realmente eu gostaria que fosse mais intensamente..
So quero ver ate quando a realidade vai ser assim pra mim.