Carne

A Minha Carne É Feita De Livros

A minha carne é feita de livros...
de histórias da carochinha
vividas no vapor da boca
que no adeus da aurora
cobriam de magia
o tormento do meu travesseiro

A minha carne é feita de livros...
encaixados à força da régua e do carimbo
do "tens que aprender a lição!"
enquanto lá fora...
a saia primaveril que vestia os meus sonhos
me inundava de interjeições...

A minha carne é feita de livros...
e rogo a quem os abriu
o milagre de jamais os fechar...



Távola de Estrelas

Estou presa, impregnada, por todos lados, por minha carne que clama, sofre, exige. Mas sou livre, em espírito, com a liberdade do amor ofertado gratuitamente por Cristo Jesus, que também coexiste dentro de mim.

A lança que espeta a carne não dói tanto quanto o desespero de um espírito em agonia, pela escuridão sombria.

Punhal,

O amor é como um punhal
Dilacera a alma, corta a carne em mil pedaços
É egoísta
Não mede esforços para atingir os seus objetivos
Chega de mansinho, se esgueirando como um animal faminto
Observando a sua presa até que possa dominá-la.
E mesmo assim, as pessoas sempre estão a sua procura
Mas quando percebem que viraram mercês
Tentam fugir, mas como?
Como escapar desta força avassaladora que nos domina o corpo e a alma?
Se sentindo vencido o pobre mortal se rende á força potente que o dominou.
Enfim, este é o amor - frio punhal que o acertou!!!!
Sêphora Andaluza

Amo-te
Desde sempre
Essência
Do infinito
Com a carne
Toda a alma
Com tua presença
A minha saudade
Com o vendaval
A todo instante
Toda a minha eternidade
Simples com a emoção
Sem segredo
Sem medo
Antes do desejo
Simplesmente amo-te!

Caiu? levanta..
a carne so doi..
em quem e fraco..
a ferida so arde..
quando a gente se entrega..

No melhor bar da cidade.
Com a melhor cerveja congeladora de dedos.
A carne gorda desdenhado da brasa.
E meus estimados amigos
mastigando a pauta
num copioso suplício
ao choroso violão.

O que é a dor da carne diante da dor do sentimento?

Comer carne é melhor do que ir caçar, aprendi a caçar e só assim saberás que tipo de carne é que voçe comi

Qualquer poeta sabe que o que mais importa na vida é aquele tum tum tum, de um trambolho de carne sambando dentro da gente.

Se nos moerem, seremos só carne.

O desprezo dói, mas não é na carne, não. E sim na alma e no coração. Se liga, meu irmão.

O que nasce da carne, morre na carne, com prazo de validade. O que nasce do espírio ,dança junto com os astros e ,a cada tropeço, o universo levanta.

CHURRASCO

Vejo festas animadas pela carne e carvão,
Mataram meu mundo com tiro de canhão,
Desço ao inferno em nome de um amor,
Apenas na esperança de achar uma bela flor.

André Zanarella 17-08-2012

Creio que quanto menos animais nós comemos mais evoluídos somos.
Outra coisa fogos de artifícios eu sou contra. Muitos pacientes sofrem paradas cardíacas e AVC como os fogos, sem contar a poluição que eles causam.
http://www.recantodasletras.com.br/trovas/4356483

Reflita, sua vida é eterna do outro lado do muro, nada justifica pensar na imortalidade da carne.

Não e não, sou e sou; pedra e pedra, som e som, carne e vento:
Salada e sopa, pimenta no vento... solidão na floresta, valsa do sangue escorrendo entre os dedos dos macacos perdidos, hipócritas, vencidos, ricos ou pobres ?
Famintos de sentimentos apenas de uma palavra nostálgica "solidariedade".

meus maiores sentimentos são desejos na minha pele.
meus desejos são puro prazer na carne,
me delicio a cada sentimento exposto,
no extremo de minhas cavas seus gemidos.
por celso roberto nadilo

Te arrancam as folhas e as flores mas você tem raízes, raízes mais profundas que a carne.

Poetas bons são os infiéis, feitos de carne, osso e papel.
Poetas da realidade, que não medem portas e não sonham em construir janelas.
Poetas que não se prendem a assuntos vãos, não falam de amor ou sentimento. São reféns de suas ideologias e desejos.
Poetas feitos de luxúria e sentimento, memórias recheadas de esquecimento e pessoas sem face.
Poetas não se lembram de nomes e não se preocupam com palavras, com a ordem delas ou com suas incoerências.
Poetas não se preocupam e não pensam, deixam fluir seu sentimento inerte.
Poetas não existem, estão mortos, são pó. Apenas pó e cinzas, sem razão lógica ou sentimentos.
Poetas são mistériosos, são mais que homens, são seres fantasiosos.
Eu não sou poeta, penso, rezo, creio, amo, sofro, choro, me desprezo e sonho em te ter comigo.
Sou homem, fiel, feito de carne, osso e véu. Véu que cobre todas as minhas construções, mesmo que não sejam nada além de papel.
Poetas bons são os infiéis.

dê valor ao prazer visto nos olhos não aqueles sentidos na carne, os dos olhos ficam por toda a eternidade.