Frases sobre o Campo

voce e como a flor do campo
quando a vemos nao a esquecemos jamais
fica gravado em nossa mente em nosso coração

CAMINHOS...

( Parábola )

Que bom que a vida fosse como um campo florido ou um pomar com bons frutos.
Mas não é.

Na vida encontramos caminhos com curvas e retas. Precisamos aprender a percorrer, a cair e a levantar.
Na vida percorremos estradas asfaltadas e retas, mas também caminhos de terra com subidas acentuadas... Não é fácil!

Nesta viagem há muitas placas de “Pare” ou “Proibido”. Há controle de velocidade e não podemos ultrapassar... Se desobedecer será multado.
Cuidado! Não provoque acidente... Pense! Vidas serão interrompidas.

Respeite as pessoas... Não invada o espaço que não te pertence...
Chegue a Deus sem dívidas, sem vítimas e sem dores.

abiliocarlos

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Um abraço do Pr.Abilio... Shalon!
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Campo de Trigo Com Corvos, Contos, o Livro do Silas Corrêa Leite

A ciência é grosseira, a vida é sutil
É para corrigir essa distância
Que a literatura nos importa

(Roland Barthes)


“CAMPO DE TRIGO COM CORVOS”, Contos, o que realmente é? Primeiro: é um livro de contos, ficções, histórias, causos, narrativas e as chamadas acontecências, todas no belíssimo palco histórico e boêmio de Itararé. Segundo: a maioria dos contos premiados em concursos literários de renome, ou mesmo no próprio Mapa Cultural Paulista, representando Itararé. Terceiro: a prosa poética do autor, sua linguagem típica do “Itarareês” com o peculiar e todo próprio surrealismo e mesmo o realismo fantástico, para não dizer de, aqui e ali, um chamado transrealismo. E, o melhor de tudo: papo de bar. Na calada da memória, as bebemorações (ou rememorações) e um piá...o guri Silas contando, como se trazendo a sua infância consigo na linguagem, nos parágrafos. Para não dizer dos finais hilários ou, ponhamos: encantados. Bela capa, com autorização do Museu Van Gogh da Holanda. Orelhas bem trabalhadas. O autor tem o que se dizer dele. Prefácio arrebatador. De um poeta, ficcionista e ensaísta premiado de Portugal, o Prof. Dr. Antero Barbosa, acadêmico e professor universitário. Descasca literalmente o estilo do Silas, técnicas, vôos, criações, enlevos, símbolos de perplexidade. E valoradamente dá nomes elogiosos aos criames diferenciados do autor. Última capa, as citações de lugares midiáticos em que o Silas saiu, foi reportagem, ou entrevistado, da Folha à Jovem Pan, por exemplo. Depois e finalmente, o conto Anistia. Premiado. O macro espaço-Brasil trazido à Itararé e um menino contando. Da ditadura ao fim dela com a Era Collor e suas carroças coloridas. O muro como símbolo, metáfora. Lembra J.J.Veiga mas vai em veio próprio. Guardação. Um baita causo de Itararé. Bem construído, costurado, com um final pra lá de feliz e risador, ridente, sei lá. Boêmio...um continho joiado...lindo. Mimo. Caso de notívago. Câncer... então é um papo rueiro, de bar risca-faca, de roda de contadores de palha. O Anão é tão bonito que pinta virar filme, pelo que soube. Gente de arte (teatro, rádio, música) em Itararé de olho. Mágico. Justiça, então, tem um final altamente criativo, quase um achado fora de série. Escrever é um ato de sobrevivência, disse Eduardo Subirates (filósofo espanhol). O Apanhador de Cerejas, quando revela o que está realmente havendo (narrador direto), você sofre e chora e volta a reler para compreender a dor do narrador. A pior coisa é não sentir absolutamente nada, diz o rock do U2. Campo de Trigo Com Corvos é o melhor conto do livro. E o final se revela na última palavra. Você vai lendo, seguindo na contação do menino, quando se vê? Corvos, trigais, campos e, loucura-lucidez. Azul e amarelo, como a capa. O Inventor é cênico, fílmico, e um final que arrebata, literalmente. Endoenças é conversa de filha pra pai. Tudo em Itararé, chão e estrelas. E lágrimas. Congonha (ko goy – do tupi: o quê mantém o ser?), o conto mais premiado do autor. Como é que pode um final desses? Depois vem o Causo do Gibão e você tem ali uma graceza impressionante, andando com o autor pela narrativa e sua tessitura. O Enterro, então, é o melhor “causo” do livro. Por si só daria já um romance e tanto. Um pandareco, como volta e meia diz o autor, entre maleixo, cainho, guaiú, morfético, caipora lazarento (beirando um regionalismo sulino até), etc. Quando você pensa que já está bom, a mimese do O Osso. De novo você fica pensando: como pode escrever isso? Onde acha isso tudo? Técnica, estilo, domínio, condução, talento. Coió é triste, duro, o conto mais pungente do livro maravilhoso. O causo O Velho Martinho é bem contado em Itararé, o autor recupera pessoas, falas, expressões, dando registro à voz do povo, vox dei. E bota gente real: Tepa, Jorge Chuéri, lugares, bares (principalmente). Quando a Tragédia Bate à Sua Porta, foi elogiado e considerado belo e fílmico quando em debate online, pelo João Silvério Trevisaan. E O Silas Já foi premiado no Concurso Ignácio Loyola Brandão, Paulo Leminsky, Ligia Fagundes Telles, Salão de Causos de Pescadores da USP, etc. e tal. Então o conto de amor que faz você chorar. Ele Ainda Está Esperando. Um final que relembra kafka mas sem deixar de enlevar a leitura em prosa poética e ficar pensando no estupendo processo de criação com suas lógicas e ilogicidades maviosas, plangentes. Quando você pensa que acabou, um continho quase que meio infanto-juvenil, e o menino de novo que, na maioria das obras narra, conta, detalha, especifica, volta inteiro e completo com o conto sobre a bicicleta de um tio. Marquesinha, Periquitada. Você não leu? Não sabe o que está perdendo. Cada um arrasta um corpo atrás de si, debaixo do sossego das estrelas, disse Fernando Pessoa. Isso tudo e muito mais é CAMPO DE TRIGO COM CORVOS. Jóia rara.
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L.C.A – Professora, Área de Designer Gráfico -E-mail: artistasdeitarare@bol.com.br
Blogue: www.artistasdeitarare.zip.net

Autor: Silas Correa Leite - E-mail: poesilas@terra.com.br
Site: www.itarare.com.br/silas.htm

Acabou a energia.
Lá no bairro onde eu estava.
Mas o céu com sua magia.
Todo campo iluminava.
As estrelas pareciam.
Brincar pertinho do chão.
E havia tanta luz.
Que mesmo sem energia.
Não se via escuridão.
Eu ali maravilhado.
Com a beleza da lua.
Que parecia sorrir.
A iluminar a rua.
Acabou a energia.
Era noite, já tardinha.
E eu ali procurando.
O brilho da estrela minha..

Não se viam as plantas cobertas pela neve. - E o lavrador, dono do campo, comentou jovialmente: "Agora, crescem para dentro". - Pensei em ti; na tua forçosa inactividade - Diz-me: também cresces para dentro?

Me encontra no meu campo de grama; filho da natureza , balançando margaridas, cantando uma canção preguiçosa..

Sou meio como um mosquito num campo de nudismo, sei o que fazer mas não sei por onde começar.

Já falei
Gorete Salvador

Já falei de flores
Flores do campo,
Misturadas com rosas
Que são as mais belas das flores


Já falei de amores
Amores verdadeiros,
Sorrisos sinceros,
E é deles que vou continuar a falar

Já falei que adoro sábado
E todos os dias da semana
Pra amar, beijar...

Já falei cores
Suaves, fortes um
Arco-íris de cores
E muitos sabores

Já falei de abraços e beijos que adoro.

Já falei de você
De mim
Mas nunca falei de nós
Só de vontade e agora de saudade...

17/02

"Aquele que não cultiva seu campo, morrerá de fome."

Aquele herói que morre na guerra não é lembrado pelo o que ele féis no campo de batalha mais sim o que ele féis quando tava vivo....

Trova

No campo dorme encantada
Cheirosa como jasmim
No seio do campo
Tua alma chora,
Suspirando o amor...

O RUGBY não tem jogadores, tem irmãos pelos quais damos nosso sangue dentro de campo. Como dizem os ingleses: ELEGANT VIOLENCE. Depois do jogo brutal onde damos à vida em campo, vem a festa de confraternização chamada Terceiro Tempo, onde os gladiadores dos dois times se reúnem para as saudações, cantar o hino e se divertir. O RUGBY é um esporte onde a união é fundamental, pois só assim defenderemos nossos companheiros com sangue derramado, defenderemos os jogadores como se estivéssemos defendendo a própria vida. Defendemos o time, defendemos os companheiros, defendemos o escudo do time pelo qual jogamos. Deve-se entender que dentro e fora de campo morremos pelos jogadores, que podem ser facilmente denominados: irmãos. Quando você estiver preparado para enfrentar o adversário e honrar o jogo, o esporte e seus jogadores dentro e fora de campo, compartilhando esta relação de companheirismo, você estará apto a se tornar um Rugbier.
RUGBY não é um somente um esporte, vai além, RUGBY É UM ESTILO DE VIDA !!! .

A bola da vida
A vida e uma bola no meio de um campo
E jogada de la para cá de cá pra lá
De repente você se ver acomodada
arrumadinha num lugar bem certinho com todo cuidado
ai você se acomoda ,ummmmmmmmmm aqui esta tão bom
mas de repente sem menos esperar , aparece um PE
que surge não sei da onde ,e da aquele chute ;;;

as vezes me vejo num campo de futebol

Sabe aquela bolinha k vai de um lado para o outro a sim me vejo na vida

Paz do inverno -
o interminável domingo
no campo.

O amor é um campo onde semeio beijos e carícias.
Eu sonho como nascem e crescem,
Parece uma fonte de magia!

Remendo, remendo e torno a remendar.
Penso, penso e volto a pensar.
Nunca, mas nunca chego lá,
Choro, choro, mas nunca vem ter cá!


Tenho que o construir todos os dias,
Senão, cai e parte-se aos mil fragmentos.

Estou falando do Amor.
Ele é inexplicável.
Sofre-se e tem-se dor,
Mas também, não há nenhum medicamento mais eficaz e adequado para curar desgostos.



A POSITIVA e VERDADEIRA Natureza

Eu nunca te tinha visto tão bonito como hoje,
Vestido com roupas da cor deste cintilante sol, pois...
Através de uma ondulação da Mãe Terra
Que sorria com uma liberdade tremenda de carícias como tu, sem guerra...

Com a tua mão de vento
Mexendo junto da jovem canção da Mãe Terra, bem lá dentro,
Com um dia de céu azul de Primavera
E as coloridas flores em forma de coração.

Eu nunca te tinha visto tão bonito como hoje,
Sorris-te radiante dentro de um único coração
Quem procura pessoa cintilante como tu,
Quem escolhe uma beleza de pessoa como tu?

Uma flauta de bamboo,
Cujos lábios pensavam nas tuas melodias
Que se riram com liberdade assente em Terra,
E suas jovens melodias de alegrias,
Cujas almas estavam inundadas de um infinito amor
E em perfeita forma, sem guerra...

Eu nunca te tinha visto tão bonito como hoje,
Com uma queda de lágrimas nos teus cintilantes olhos
Como o teu beijo de amizade na minha alma
Como o teu sorriso de canção de vida
E liberdade no teu amor, ternura, carinho...


Quando não percebo faço que percebo, para não dar a perceber aos outros que não percebo, percebeste??


Só um tolo é que me chama de tolo. Porque um tolo só me chama de tolo quando não é discreto...

Ser justo e bom, é como pisar um campo de minas. Temos de ser cautelosos, para que não tentem estoirar connosco.

PIRILAMPO
(Rodrigues Bomfim)

Vem Pirilampo!
Rogo-te que saí do campo e traga-me um abençoado encanto
Pois ando muito irritado e cansado com a rotina que levo
Ríspido com todos. Desejando a solidão. Sem ânimo pra viver
Vem Pirilampo assim em vôo lépido em minha acanhada direção
Faça-me situar no chão para eu ter força no coração
E total controle das emoções.

Vem Pirilampo!
Suplico-te que pouse em minha escancarada janela
Pisque sete vezes sua pujante luz fosforescente sobre meu espírito doente
E queime todos os meus sentimentos desagradáveis
Vem Pirilampo e ilumine este fraco espírito expurgando toda insegurança
Traga-me um pouco de sorte para que essa vida eu suporte
E não alcance tão cedo a morte

Vem Pirilampo!
E dardeje tua cintilante luz bem fundo na minha opaca alma
Um sereno bem estar pra fazer a minha mente brilhar para só pensar em coisas boas
Para a minha alma poder alcançar maturidade e brilhar com total vigor
Vem Pirilampo e pouse em meu frio ombro e tira-me dessa estranha letargia
Deposite em mim qualquer alegria e não deixe o meu espírito esfriar
Como se assim estivesse salgando no fundo de um frio escuro mar.

VERSO AVACALHADO

Estava em dia aero fágico,
Numa visita de campo.
Aliviei um peido mágico,
´Té fez luz qual pirilampo.

Vida

Choveu! E logo da terra humosa Irrompe o campo das liliáceas. Foi bem fecunda, a estação pluviosa! Que vigor no campo das liliáceas! Calquem. Recal-quem, não o afogam. Deixem. Não calquem. Que tudo invadam. Não as extinguem. Porque as degradam? Para que as calcam? Não as afogam. Olhem o fogo que anda na serra. É a queimada... Que lumaréu! Podem calcá-lo, deitar-lhe terra, Que não apagam o lumaréu. Deixem! Não calquem! Deixem arder. Se aqui o pisam, reben-ta além. - E se arde tudo? - Isso que tem? Deitam-lhe fogo, é para arder...