Caderno
Devaneios
Perdi a linha
Encontrei-me
Nas paralelas
De um caderno
Devaneios imaginários
Em pontos de carreirinha
Alinhavo essa
Prosa poética
Sem pressa
Fuga necessária
Para dias de tormenta
Onde só minha alma
Acalenta
Os livros não são apenas um caderno com páginas, e sim como uma excursão de escola, cheio de aventuras e aprendizados que nunca serão esquecidos...
Livro da vida
A bíblia que não perece.
Caderno de apoio, o povo carece.
Sim, as escolas da sociedade sofre.
O mecanismo exigente.
Ora, o fardo é leve e o julgo é suave?
Desafio.
Entender como um carvalho cresce no deserto.
Quem entregarás a vida a peregrinar.
Tá difícil entender o processo?
Professor que é professor, humilde ser em aprender.
Outra maneira, ele um aluno a sofrer.
Prepotência e altivez.
Apoio necessário para regar uma semente.
O brotar e colher depende da satisfação em dedicar.
O livro da vida está aberto diariamente.
A palavra constante, cortante, veemente.
Não são todos que entende o roteiro.
Se o pai não abraçar o filho, ora professor aluno e vice e versa.
A sociedade vai a deriva, onde, alguns nada sabe, outros nada bem, outros nada dá, e o fluxo da água, este enterra a escola do orgulho, na espada mestre da justiça.
Bem, a santa esperança, sei perfeitamente que os anjos não desistem de lutar, o conforto é que a fé da ceara limita os lobos, as lobas carnívoras a não degolar os filhos, alunos da geração vindoura.
Brasil, vamos vencer, pois as feras saltaram a cerca, mas não vão ultrapassar o cajado do pastor da vida.
Giovane Silva Santos
Dentro de algum caderno, escondido pelo meu quarto, existe uma lista com segredos que nunca contei a ninguém!
Poeira de poesia!
— O mais belo lugar é o caderno de poesias
— Nele se escreve sem medo
expondo os segredos
— Se estamos a beira do mar
— As ondas parecem nos abraçar
— No balançar das águas, ouvimos a brisa sussurrar, doces melodias que conseguem fazer lágrimas rolar
— Palavras chegam, como se estivessem a mergulhar, ou pairando no ar
— Acompanhadas de golfinhos ou estrela-do-mar
— Elas sempre irão chegar
— Tudo se transforma em poesia
— Caravelas, água viva
— Mesmo sabendo que os caminhos são árduos, e que existem pedras no caminho
— O poeta segue a poetizar
— São pássaros saindo do ninho
— Está no sorrir e no chorar
— No sofrer e no amar
— Quem tem sensibilidade, sente poesia no ar… Em qualquer lugar!!
Se, por acaso, a vida não te ofertar uma caneta e um caderno... Faça dos teus sonhos a caneta, e da tábua do seu coração, o lugar onde escreverás a tua história.
Me perguntaram o que eu sinto? Respondi: tu queres saber o que tenho omitido? Sonhos num caderno rabiscado; avisos em um texto sublinhados. Versos que tem me guiado. Ouvidos que entendem o recado. A vida se resume na matéria preencher o vácuo. Na existência evoluindo de dentro pra fora. Assumindo todas as direções, cores e formas. Olhar que reforma. Mente que se conforma. História que remonta. Tempos que vivem no agora.
PASSADO
Se algum dia, talvez no fim da vida
Folhares seu caderno de ilusões
Verás então que vida mal vivida
A de viver mentindo e ferindo corações.
Se analisares todo teu passado
Entre as mulheres que com ele ficaram
Por todas com quem esteve entusiasmado
E aquelas que talvez te amaram.
Encontrarás meu nome, sim meu bem
Talvez até na lista de aventuras
Inexpressivo e até quase apagado
Apenas um entre os demais também
Que importará quem te amou com loucura
Se tudo então pertencerá ao passado.
A girafa e a árvore são comparadas respectivamente a um lápis e um caderno. Cada dia a girafa se desfaz seu gravite sobre uma das folhas da árvore que também é caderno. Cada folha tem o seu sabor a depender do que se escreve e assim são várias folhas que ora estão crescendo, sendo escritas e depois caindo devido o tempo de sol. Nossa vida é assim, os dias vivenciados não voltam mais, resta na memória o bom e péssimo sabor, e ainda, nossos esforços a fim de viver com a cabeça erguida, escrevendo nossas histórias até que acabe o gravite.
Eu sonho com a senhorita todos os dias
Em uma densa floresta
Com seu caderno escrito a mão
Escrito em vermelho sangue
Como a poça que eu deixo pra trás todos dos dias
Em um cômodo do meu apartamento que se encontrava branco
Hoje ele é vermelho
Em homenagem a linha escrita meu nome em seu caderno
Não esqueçam de ler as linhas pontilhadas, eles dizem.
“Sua hora não chegou, para de chamar minha atenção”
Eu incômodo até a própria morte...
Vou tentar não chama lá dessa vez...
“Sua hora chegou, vamos criança você aprendeu sua lição”
Era o que dizia aquela maldita linha pontilhada.
Prelúdio ...
Tão esperançoso quanto um caderno novo.
Igualmente o entusiasmo das histórias que irá escrever..
Tão lindo o sentimento de esperança..
Fazer por si a tão esperada mudança.
Poder contar qualquer história..
E ir pra qualquer lugar do mundo
Ahh como é doce o tal prelúdio
Minha pele é um caderno de desenho sem pauta e em branco. Não tenha medo de tracejar, não hesite em me pintar. Conheça minhas curvas, meus pontos. Conheça meu corpo. Use seus dedos, sua boca e seu corpo como pincéis. E me usa como tela. Me pinte como DaVinci, me desenhe como Van Gogh, me retrate como Picasso. Mas nunca me deixe como um quadro guardado no sótão: mofando, perdendo a cor e a magia.
Os anos se passam
A vida segue
A tanta coisa para aprender
Que não cabe em um caderno
Amores que vem e vão
Saudades que mobiliza a vida
Retratos fixados no criado mudo
Os filhos que crescem
Aos 40 anos uma mulher é capaz
De olhar o passado
Ver que passou por uma batalha de vida!
Que no final tudo se ajeitou!
Do seu jeito próprio!
A vida fez a caminhada ser prologada.
De pequenas vitórias
Que constituiu um diário de vida!
É dessa vida cada segundo.
Tem um valor insubstituível.
Queria voltar no tempo.
Começar de novo toda essa jornada.
O primeiro aprendizado é o que tempo.
Não volta!
Que preciso apreciar cada instante!
#Ore_Por_Mim_Mãe
Ainda Com meus doze anos
Quebrei a caneta e rasguei as páginas do meu caderno
Me tornei num rebelde
Andava aos arredores das estradas
Nesse ínterim conheci novos amigos
Que levavam a mesma vida que eu
Daí me convenceram a partir para vizinha África do Sul
Com poucos escolhas eu aceitei
E quando lá cheguei
Meus sonhos se tornaram um pesadelo
O bendito paraíso dito não era o que tanto diziam ser
Nesse momento o sofrimento dá o seu início
O relento se tornou a minha casa
Os pedaços de pão jogados no lixo se tornaram a minha refeição
Um minuto parecia ser uma eternidade
Um dia simplesmente um século
Por favor ore por mim mãe
Porque o sofrimento ainda perdura a minha volta
Não adiantou chorar porque lágrimas já não fazem sentido
Peça que Deus me perdoe mãe
Mãe diga que irá rezar por mim
Mãe você sabe que eu não tenho mais ninguém com quem contar
Mãe ore por mim por favor
Mãe queria tanto voltar para Moçambique
Mas não tenho o valor de transporte
E se um dia eu voltar simplesmente agradeça a Deus
Porque se foram as esperanças
Maurodarg😭🥺💔
E o sabor de café da manhã é um estupefaciente de coisas indormidas e mal nascidas.
Meus cadernos envelheceram nos meus arquivos que param o tempo ao acaso, com informações estúpidas nascidas de minha caligrafia torta.
E os dias se abreviam em opióides para aliviar dores não lembradas mas conhecidas, comprados na farmácia de velho comerciante que me vende medicamentos sem receitas coloridas enquanto o resto são cinzas.
E tudo fica normal ou é normal - o sol nasce, as estrelas brilham - e a noite, a noite chega à revelia de meu relógio descomunal.
E mais uma vez o sol me ilumina todo dia e o dia todo, silenciosamente, e tudo se embranquece e todos são vistos como não são e a igreja toca mais uma vez o repicar de sinos anunciando mais uma morte de um senhor gentil que preferiu para de respirar e esquecer os próprios pulmões congestionado.
Pobres pulmões, o ajudou a respirar profundamente a cada passo rumo ao não sei pra onde.
E tudo isso é normal, e enfurece o que inconscientemente nos conserva por igual em um conjunto de normais que não mais choram.
Nada muda, é tudo parado, mas, estamos andando, correndo, atrás do ônibus que se vai e de amores que não existe e que se desfaz.
Ainda dá pra sentir saudades, de meu avô, de meu pai, de Dona Vera, onde estão? onde estão? e dos dias já idos, adormecidos.
Sinto saudade de minha mãe mesmo estando ao meu lado, saudade do nunca mais querendo ser futuro e do por vir serenando o presente em um sábado a tarde.
Existimos e ainda estamos vivos, sonhamos e ainda desistimos, e chegamos em casa e dormimos, e se houver outro dia? se houver outro dia? Não sei, talvez pra nunca mais.
