Brasa
A tempestade nunca para
e a ferida que foi aberta não sara,
talvez porque eu não queira,
ou talvez só agora ficou estampada,
no momento em que deitei na banheira
e já não importava mais se as águas eram geladas.
Os mares são turbulentos
mas eu já não temo mais os ventos;
os vulcões congelaram
mas ainda carrego o óleo e a brasa
e não importa oque aconteça,
não serão esses cortes os que me calam, ou que me param.
Não temo!
Mesmo sendo cada vez mais escuro o caminho de casa.
Me distorce
Me contorce
Me acode
Me assola
Me apavora
Em um estalo de dedos ou em alguma horas.
Me quebra
Me cola
Me rasga
Me amassa
Me passa
Com ferro frio ou em brasa.
Tanto esforço,remando contra a maré muitas vezes,sem ajuda,sem ninguém para conversar,sem apoio de amigos.Mas tem algo que dentro de mim renasce como uma pequenina brasa que continua lutando,almejando subir cada vez mais alto e quem um dia chegará ao seu destino!
Não existe felicidade, como não há momentos felizes. Não existe derivação se não existir a íntegra. Se não existe fogo, vai existir brasa?
Final de semana lindo:
Leio sempre votos entre as pessoas de um lindo final de semana. Fico imaginando como será isso, como um final de semana pode ser lindo?
Talvez no sábado o sol sacuda muito brilho dourado sobre todos e fique mais quente, esquentando toda gente e ardendo em brasa, pra ver se acaba ou minora qualquer sofrimento.
Quem sabe a lua venha, em alguma hora tardia, dançar no céu com supremacia, a pele macia coberta por um véu que esconda suas reentrâncias, favorecendo circunstâncias amorosas em sua fase cheia? Quem sabe cada mulher vire sereia e conquiste seu homem com um canto mágico, que não seja trágico e sim suave e acalentador, que seja melodia em forma de amor.
Talvez o domingo seja diferente e que cada um reinvente o seu, de preferência sem preguiça, tédio ou reclamação, que haja vocação pra muita alegria. Será que todas as flores, com seus aromas e cores, vão enfeitar esse fim de semana lindo? E os sorrisos nos rostos, vão permanecer até o final? Ninguém será capaz de praticar o mal? Os animais estarão abrigados, serão acariciados e terão os apetites saciados, assim como o bicho homem? Imagino um final de semana lindo assim, com criança sorrindo, com amigo recebendo o outro e dizendo: bem-vindo, fique a vontade! Imagino falta de vaidade exagerada, esquecimento do ego, imagino o orgulho cego de fora dessa festa, trancado em alguma fresta escura. Será que nesses dois dias haverá mistura de gente de todos os tipos, de todas as tribos, sem preconceitos, pessoas dos mais variados jeitos, mas todas com o propósito de por beleza não só sobre a mesa mas também em todo o final de semana?
Eu imagino um assim bacana, culminando com uma chuva de estrelas cadentes, presenteando as pessoas carentes com seus desejos justos atendidos, e cupidos, disparando flechas sem economia, em perfeita sincronia.
Final de semana lindo, pare de ficar rindo e perdoe minha euforia, me deixei levar pela poesia.
Ah, utopia...
Bem-Vindo a Sua Casa
O inferno é agora
É aqui, é lá fora
Não importa, não demora
A carne sangra
E você não vai embora
Daqui ninguém sai
Nem de frente, nem de trás
A praia é rasa
Aqui, quase tudo e brasa
Os pássaros não têm asas
Aqui é o inferno
Bem-vindo a sua casa
Do livro Turbilhão de Emoções
Você jogou tantos baldes de água fria na fogueira dos meus sentimentos que eu já não sei dizer se ainda existe alguma brasa embaixo dessa cinza toda.
pulchrum oculis
Que saibam todos quantos forem capazes de ouvir
Não há pedra que me impeça de te ter
Devaneio que te afaste de mim
Ou palavra que não possas ouvir
Cada sorriso teu é sopro em brasa que arde
Geração de “profetas” que nada acontece dentro da própria casa! Deveriam ser conhecidos como espalha brasa!
Era um momento que podia ter durado para sempre. Mas foi apenas um eterno curto momento. Um que não volta, não muda e não se repete.
Se o destino me levasse mais uma vez até lá, se me deixasse parar o tempo e ficar ali por mais alguns minutos.
Ah, quem me dera, só mais uma vez!
Mineirice
é pão fresquinho
assado no calor do braseiro.
Cheiro de canela,café com rapadura …
"Trem bão" que só conhece quem é mineiro!
A paixão e o carvão possuem algumas semelhanças. Ambos dependem de brasas e queimam até virar cinzas. E quando achamos que tudo acabou, ambos servem de fertilizante.
Amor,
Mais que nunca em toda minha vida, hoje eu sei, hoje eu tenho a certeza que esse "AMOR" é verdadeiro, porque o seu amor, o meu amor por você me salvou do pecado, sinto isso queimando como brasa queimando em meu coração, te amarei pra sempre anjo meu, e agradeço a Deus por ter feito você do jeitinho que é e um dia ter colocado você em meu caminho, em minha vida, te amo moh.
À MULHER DA MINHA VIDA
José Gomes Paes
Hoje, foi um dia importante para mim.
Eu encontrei a mulher da minha vida
Então, eu fiz um texto para ela.
E prometo que por mim jamais será esquecida
Do meu grande amor não me descuidarei um só momento
Hoje e amanhã com o mesmo carinho e intensidade
Nem que eu tenha a maior tristeza e felicidade
Ao meu amor, meu coração pulsará de contentamento.
Em toda minha vida vou zelar a todo instante
Entoarei meu canto na musica em seu louvor
Vou chorar e sorrir de tanto prazer e amor
Quando estiveres triste ou simplesmente radiante
Se ainda estiver vivo, a morte me acompanha, ao meu lado vive.
Quem sabe eu esteja só, pois a solidão faz parte de quem ama.
Eu possa proclamar o grande amor que tive
E assim, meu grande amor eu quero te falar
Que o nosso amor não pode morrer nunca esta aceso em brasa
Mas que seja intenso enquanto viver e durar
Em homenagem a Vinicius de Moraes
Poeta membro da Abeppa e Alcama
Filho de Urucará - AM
Os olhos são a fogueira do coração. Convém mantê-los sempre acesos e faiscando algum encanto sob as brasas da emoção.
Enquanto o amor romântico, efêmero como uma chama, pode nos incendiar com paixão, é o amor autêntico, a brasa que perdura, que nos sustenta através dos tempos e provações, a base sólida sobre a qual o romance genuíno pode florescer.
Carvão para as brasas e lenha para a fogueira, assim é a pessoa briguenta para atiçar as contendas.
Meu coração é como fogo: Queima se não for alimentado, vira brasa; vira cinzas que se perdem ao vento.
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