Branco

A vida é esse quadro em branco, que a gente vai borrando na ânsia de colorir. E, vai pintando, errando, repintando, sobrepondo, mesclando, até o momento em que ele se torna uma bela obra prima, refletindo as cores do arco-íris.

"Deus nos dá a cada novo dia uma folha em branco para escrevermos um novo capítulo... Não deixe os erros do ontem, as feridas do passado, ou medos do amanhã, estragar o seu HOJE. Viva! Lute pra fazer desse dia o melhor dia da sua vida. E quando chegar ao fim do dia, agradeça e veja o quanto é maravilhoso viver um dia de cada vez, sem o peso do passado ou com o medo do futuro incerto. O medo adora roubar sonhos... Se arrisque."

Fio de cabelo branco



Uma noite dessas, já quase passando das tantas... e meio borracho, arranhei a garganta tentando pigarrear uma palavra qualquer. Num relance, enquanto olhava no espelho do banheiro, vi meu semblante roto refletido feito vidro partido, meio distorcido, talvez pelo sono que me acometia àquela hora.

E mesmo que tentasse fixar o olhar na imagem não via surpresas, só conseguia enxergar minha insuportável silhueta de sempre, igual a sempre.
Lá fora, um frio insuportável! Aqui dentro, um friozinho gostoso... Se esquivando pelas frestas da janela, tentando incomodar.

Ainda de front ao espelho vi meu rosto, meio choco, parecendo querer desandar. As muitas linhas emprestadas pelo tempo emolduravam-no, formando uma expressão esteticamente impressionante, quase arte. Se fosse uma vanguarda, seria Expressionista.

Aquelas formas singulares, aqueles traços ousados, aquele fio de cabelo branco... Aquele fio de cabelo, branco? Em minha opinião, quase uma instalação contemporânea, tamanho meu espanto. Era tudo que tinha de diferente na minha face naquele dia, naquela noite, há anos.

Já se passava em muito da meia noite quando me deitei. Ainda pensava naquele fio de cabelo branco que trazia na face, talvez um disfarce do tempo para encobrir os meus tantos lamentos durante toda a vida. Talvez uma lágrima solitária derramada e petrificada ali, no canto esquerdo do rosto transformada em monumento, um totem erguido à minha maturidade.

Talvez fosse isso mesmo, talvez não!
Nunca soube o porque daquele fio de cabelo branco. Nunca tive um ciso se quer, nunca me casei, nunca tive filhos, nunca plantei uma árvore, moro com a minha mãe até hoje, deixo a cama desarrumada pra hora de deitar e provoco o cachorro só pra ver ele se zangar. Sem falar que até ontem soltava pipa e papagaio na rua feito moleque, um crianção. E agora com esse fio de cabelo branco, muda tudo! Será o fim? Será que será bom ou será que será ruim?

A vida é uma tela em branco, na qual se pode pintar de tudo.

Ao final do dia
A menina de vestido branco
Fazia sua aparição no alto da estrada
Bem na curva onde morava,
Conversávamos coisas inocentes
O tempo foi passando, foi nos aproximando...
Hoje não achamos jeito de ficar longe por muito tempo.

Torne-se imortal!
Como pesa uma página em branco, mas ou é falta de conhecimento ou falta de vontade ou falta de coragem mesmo. Ninguém é uma página em branco e escrever é um exercício fundamental para organizar ideias, uma forma de revelar conteúdos e de mostrar sua individualidade. Gosto de ler os compositores, os poetas e o que as pessoas escrevem, porque na verdade aprendemos com todos. A literatura não é mais que algo muito pessoal, uma forma definitiva de se expressar, pois identificará você para sempre e mesmo após essa vida! A maneira de ver, compreender e revelar o que só existe na sua forma de entender o mundo. Por isso não abra mão da sua liberdade de pensamento e de se comunicar (pela escrita) sempre...
Rodrigo Furlan

Vou torcer para que o nosso amor dê certo, talvez as cores me ajudem, seja o branco do teu sorriso, o vermelho do seu coração... Dizem que as estrelas brilham, mas o dizem porque não conhecem nosso amor. Mais se de alguma forma não der certo... Às luzes se apagam e não existirão mais as cores, mas vou torcer pra que o pontinho branco do teu sorriso que sobrou em minha mente volte à realidade e mostre que é sim possível termos nosso feliz para sempre...

Pintar alegria no quadro branco do seu dia, é arte mais sofisticada que há.

“” Em uma cidade de papel
Nossa história
Ainda é página em branco
Nas ruas delimitadas por linhas
Tortas ou não, rabiscam.
Ditadas pelo destino
Poemas serão
Quem sabe a dor sufoque a alma
Até conhecer o amor
No desenho do nosso coração...””

Sem criatividade
Páginas em branco,
cérebro distorcido
vivendo o passado
sem saber, no presente,quem tem sido.

Ela fica deitada,
pensando nele
ele não morreu em paz
por ter morrido sem ela.

Ela era escritora,
mas perdeu o seu amado,
esquecendo de viver
só vivendo no passado.

CER TE ZA (crônica)

Tem anfetamina nos armários. Há pó branco na geladeira. No canto. Há. Há fumaças entrando pela janela da sala. Pela janela da sala. Há fumaças. Não consigo identificar. Não há o que identificar. Há pó branco. Nos armários. Está tudo misturado neste pequeno apartamento. Só o apartamento que é pequeno. Não me pergunte o motivo. Por ventura, os motivos não são obrigados a ser contados. Está tudo misturado. Pó branco. Anfetamina. Fumaças. Meu cigarro está aceso. Fumaças do cigarro. Talvez? Talvez. Trago cinco fumaças. Uma, duas, três, quatro, cinco. Poderia ser seis. A metade do tabaco coube seis fumaças. Minhas pernas começam a tremer. Ansiedade. Talvez? Talvez. As fumaças estão entrando pela janela da sala. O apartamento é pequeno. Grande são os pensamentos que me invadem, enquanto o ponteiro do relógio registra duas da madrugada. Duas. Da Madrugada. Os carros não estão na avenida. Nem as pessoas. Há pessoas nas ruas. Há carros nas casas. E o ponteiro está no número dois. O céu estrelado. Trago mais uma fumaça. A sétima. Contei. O conhaque está no balcão, a preguiça, debaixo do meu sofá e eu, no sofá. Não lembro quando chamei a solidão para dançar, mas todas as noites ela tira os sapatos e fica bailando no carpete da minha sala. Baila com passos descompassos. Não precisa saber dançar para se ser só. Ser só é uma arte. Já é uma arte. A oitava fumaça do cigarro se mistura com as fumaças da janela. As fumaças da janela são misturas dos cigarros de alguns adolescentes na rua. Eles também tragam fumaças. Não contam. Tragam. Eles riem. Mas eles riem. Eu não. Apenas fito paredes assentado no sofá sobre a preguiça ciente de que há anfetamina nos armários. Quadros estão nas paredes. Manet, réplica. Van Gogh, réplica. Vinci, réplica. Britto, original. O último está guardado. Minhas paredes pedem arte. As paredes pedem tudo. Toda vez que a solidão baila no carpete, as paredes pedem meu olhar. Talvez porque não enxergo a dança. Em um dos quadros está a sua fisionomia. Fisionomia. Rosto. Face. Cara. Teus cabelos enrolados. Encaracolados. Ondulados. Modelados. O sorriso rasgando a fisionomia. Rosto. Face. Os olhos decorando o rímel. O castanho decorando o glóbulo ocular. Infiltra-me. Decora e infiltra-me. As paredes pedem meus pensamentos, também. Agora eles estão te focando. Te focam. Devoram. E rasgam. Rasgam como o sorriso. O teu sorriso. Causam um estrago mordaz. Voraz. Alcatraz. A solidão saiu do carpete e tu entrou. Coreografia seguinte. Tuas pernas vão bailar no carpete. Teus dentes ranger felicidades. Ranger. Morder. Ranger. Meu olhar irá te encontrar. E não te largar. Ele nunca larga. Ele não quer largar. Ele não irá largar. Ele não pode largar. Teus pés pisam o chão. O chão. Imaginação. O chão da minha imaginação. Inquietação. Sob o meu corpo há uma inquietação. Agora. Sem demora. Mais uma fumaça do meu cigarro entra no ambiente. Ambienta o clima belo. A solidão volta a dançar. Tu foras embora. Voltou para o quadro. Ao lado de Manet. Pela manhã, o padre falou que as pessoas morrem. Que todos morrem. Que a morte é a única certeza da vida. Que a vida há uma certeza. Uma certeza. A morte. Morte. Mas ele mentiu. O padre mentiu. Men-tiu. A única certeza da vida não é a morte. Ontem eu te matei e hoje tu me devoras com o olhar. Não é certeza. Alguém deve estar certo, mas eu te matei. Ma-tei.
A única certeza é que há anfetamina nos armários, pó branco na geladeira e cigarros no meu bolso. O resto é balela. O ponteiro marca duas e cinco da madrugada, outra certeza. Talvez? Talvez.

- João Guilherme Novaes

Quem passa em branco na história se assemelha ao que jamais nasceu. Faça sua parte!

Há uma nova página em branco na sua vida, cada vez que começa um novo dia, uma nova semana . A cada dia nasce novas oportunidades e você tem todas as chances para ser verdadeiramente feliz.
Não fique parado perante as possibilidades que tem agora na sua mão. A história que escrever nas próximas linhas poderá determinar o rumo do seu próprio futuro .

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O livro!
Viro as páginas e todas em branco.
Será que as melhores páginas de fato ja foram lidas?
Volto ao ponto de partida.
Ler tudo novamente foi dificil! E reescrever a história, temo ser impossível.
Na dúvida, fechei o livro, abri a gaveta...
guardei e tranquei.
Sem saber o que fazer com a chave...
guardo no passado.
E hoje percebo que não sei se foi a melhor opção
porque o passado nem sempre volta.
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Gosto de falar preto no branco, porque colorido às vezes desbota e aos poucos perde a cor.
Gosto do que é simples, que da brilho ao olhar, mas que ofusca se tentamos aprisionar.
Gosto do que é artesanal, do que é feito manual, não do que é banal, que tem brilho superficial.
Gosto de poder expressar, de poder falar, de abrir portas, mas tomando cuidado para fechar.
Gosto de ser o que sou, por que posso mudar o que não sou recriando novamente o que sou.
Gosto de tudo um pouco, mas do pouco que gosto, gosto de gostar do que gosto.

A uma só palavra em um texto de 20 linhas.
A um lápis branco em meio dos lápis que escreve os seus poemas.
Existe sempre uma flor no túmulo do meu amor.
Sempre existe um amor a morrer de amor..
Lutei, chorei, cantei, escrevi, amei... Palavras que se tornam textos.
Em minha boca falei o seu nome, em meus sonhos, seu nome era meu sobrenome.
Mais tenho, porque tenho que me alegra em qualquer lugar
Pois eu sei, vou lutar por um amor melhor.

Sentimento
Somos tão diferentes,
Você é como preto e eu como branco...
Sou como o Sol,
Você como a Lua...
E nossos momentos?
Espero nunca passar
Saudades dos nossos beijos
Em frente ao mar
Estou com saudades
Espero lhe encontrar.

Anjos estão em todos os lugares,não verás um ser vestindo branco e de asas, olhe pra baixo e veja aí um deitado na calçada, olha ao seu lado outro que te pede uma moeda, abre o portão, é esse mesmo que te pede um copo de água..."

Somos apenas páginas em branco esperando o preenchimento de algo no qual nem sabemos o que é.

A Lua

No céu...
Um círculo branco
Reluzente, eminente
E ao iniciar à noite,
Torna-se tão atraente.
O seu luar
Reflete, tanto no céu
Quanto no mar,
Causando um efeito
A se admirar
Solitária, fria
Grande e vazia
E num mar de escuridão,
Ela se irradia.
Tendo várias fases
E belos efeitos,
Tornando cada eixo
Incrivelmente perfeito
E apesar de está
Em um ambiente escurecido,
Ela consegue se destacar
Com seu gracioso brilho .